A Vida tem sempre a Razão

Partiu...

2008-12-12T13:12:00.000-08:00

E não me disse nada,
já ia distanciada
quando ela parou e me acenou com a mão,

desapareceu...(Cartola)

Fui...

Olha só , este blog morre aqui.
Agradeço as comentários, alguns do coração, outros do fígado e alguns das canelas.
Todos belos e necessário, uns mais e outros menos.

Ainda que para mim haverá sempre algo de masturbatório e frustrante em demasia em qualquer idéia de blog, fui feliz com esse aqui. Começamos com ilusões literárias, e terminamos como imã de geladeira, um pouco de tudo.
Nos primórdios começava um texto, assim: "Ontem fui.." (sim, eu costumava ir..). Mas não achava o texto bom, e aí deixava na gaveta de cima do meu hardisk. Quando achava bom, o texto começava assim "Numa noite de 2001 fui...". Com o tempo passei a me puliciar menos, e infelizmente, escrevendo menos também.
Matar as coisas as vezes é bom. Faz bem.

Mudar também faz bem.
Por isso me mudei para um bar.

Curta: "Mate o Cineasta!"

2008-11-25T16:42:00.000-08:00

Hoje tive uma idéia brilhante de um curta metragem. Comecei a escrever e como não vou levar pra frente mesmo, resolvi comentar aqui, porque a idéia é boa pra cacete.

Tive a idéia enquanto escrevia palavras raivosas num caderninho durante uma discussão surreal.
A verdade é que empolguei porque tive uma idéia bem completa da parada, da sonoplastia ao figurino, passando pelo roteiro.

A idéia é uma sala de aula, discussão medíocre, tipo a aula no Tropa de Elite, com muitos foucaults e deleuzes jogados ao vento. Daí um aluno tenta falar e nao consegue, é sempre interrompido. O tema era um documentario que seria discutido com os diretores. Mas no meio da discussão, a professora e uma aluna começam a duelar num jogo de ping-pong discutindo uma questão que não tinha nada a ver com nada. Sei que termina com Jesus Cristo dando ordem pra bombardiar a PUC.
Referencia as melhores tirinhas e cena de guerra (ainda que pesadona) de todos os tempos.

E viva o Google...e morre o blog...

2008-11-25T15:38:00.000-08:00

Sei que não sou o único a idolatrar o google e a matar meu blog, às 21:39 no horário de Brasília. Ainda que seja um morte matada lentamente, com toques de crueldade, e com substituto pronto, acenando pro bandeira ja querendo entrar em campo.

O Novo blog vai se chamar: Dique Fuiporai. O disque é só uma palhaçadinha, pra não ficar muito claro que fico roubando titulo de blog de música da mpb.

Mas a idéia é voltar um pouco no que este blog era no início. Quer dizer isso e também não. Esse blog tinha uma pretensão estético-lirico-volitiva. O próximo vai ser algo mais próximo da idéia de refletir sobre andanças no tempo-espaço. Bebedeiras, papo, amizade.
Bom, mas pá, aí fui procurar uma imagem pra brincar com a idéia, que era de colocar um telefone e talvez colocar as letras "fuiporai. Mas jogando a coisa na busca de imagens do google, achei isso aqui:
Tipo:
- Ô seu gugugle, sai da minha cabeça por favor!

Me(n)st(u)rado!

2008-11-17T16:55:00.000-08:00

Nossa me deu um bode hoje do cacete com relação ao mestrado.
Sei lá, nós psicologos sociais temos uma tendencia, que não é só nossa, de encarar a vida academica, e a produção de dissertação e tese de forma bem existencial. A cada linha queremos vislumbrar um horizonte do nosso ser. Da nossa história.
Eu não sei bem o que quero com esse mestrado.

E ao contrário de alguns programas nos quais voce se mata em 10 disciplinas, para nós, a carga de disciplinas é bem menor, sobrando muito tempo para angustia da produção e da escrita.
E ainda mais eu, que tenho uma adoração neurótica por colecionar textos lidos, autores citados, e referencias em geral vazias. Ainda que repita bastante, e me busque nessas repetições. Sinto as vezes um esvaziamento, como se procurando determinada referencia me eximisse da expressão.

Lá em Morada Nova de Minas, eu e Julia vimos uma diretora de uma escola na zona rural fazer barbaridades com os alunos. E pensei em que situações a psicanálise pode ser política, social, ou mesmo educacional. E ali vendo aquela mulher fazer atrocidades na escola, ficou evidente que uma boa intervenção particular poderia ter repercussão na vida de toda escola. Agora é mais ou menos o mesmo. Pedirei ao cnpq recursos para melhorar meu trabalho academico.

Seria a bolsa Freud.

da série novos ditados...

2008-10-20T09:33:00.000-07:00

Em tempos de rato, barata é boa notícia.

Peito Vazio

2008-10-18T11:19:00.000-07:00

Fiquei devendo a letra de Peito Vazio, ai vai:

Peito Vazio

Cartola

Composição: Cartola e Elton Medeiros

Nada consigo fazer
Quando a saudade aperta
Foge-me a inspiração
Sinto a alma deserta
Um vazio se faz em meu peito
E de fato eu sinto
Em meu peito um vazio
Me faltando as tuas carícias
As noites são longas
E eu sinto mais frio.
Procuro afogar no álcool
A tua lembrança
Mas noto que é ridícula
A minha vingança
Vou seguir os conselhos
De amigos
E garanto que não beberei
Nunca mais
E com o tempo
Essa imensa saudade que sinto
Se esvai

Volto pra Casa

2008-10-17T23:22:00.000-07:00

É madrugada. Agora já é sábado, 18 de outubro, há tres horas e quarenta e cinco minutos. Acabei de chegar de uma salsa na Lapa. Foi interessante, reforçou em mim aquela estranheza chata de não sermos latino-americanos. Como nos ver naquelas pessoas com cara de índio. Acredito, felizmente que isso seja momentaneo, mas ainda me vejo com cara de caubói. Com todo o trabalho da fafich. Não digo essas coisas com ironia ou sarcasmo e sim com vergonha. Brasileiro tem uma relação fodida com o latino americano. com o indio.
Aqui sentado, esforço-me pra escrever mais e quem dera, melhor. A verdade é que pensei que escreveria melhor quando chegasse aqui, no rio. Como repetia atos de Braga, Sabino, Mendes Campos e etc, achava que as almas imortais desses mineiros-cariocas baixariam aleatoriamente em mim por passar pela baía de Guanabara olhando, ora pra esquerda, ora pra direita. A verdade é que ninguém veio. Fiquei sozinho. E o rio de guanabara, do pão de açucar se mostrou mais o rio dos mendigos, das crianças de rua. Dos pedintes sempre calmos ainda que na extrema necessidade. Não dá pra fazer poesia disso. Nunca tive tesão por filme de Zumbi, mas nos ultimos anos tenho achado muito interessante. Não precisa fazer mestrado pra pensar que os moradores de rua são os zumbis dessa cidade. Só falta ensiná-los a nos comer. Rastejam por aí, sujos matrapilhos, olhando pra baixo, fedendo. Dormem de dia, reviram os sacos a noite. Mas ainda não nos comem.

Ainda sobre Elton... (na verdade talvez só fale disso para sempre)

2008-10-16T13:01:00.000-07:00

Havia uma esperança de que no ato de ver Elton Medeiros (mais do que Herminio) encontrasse eu aquelas coisas da vida cheias de significado, cheias de cheio, das quais a gente fala com emoção, com saliva, com palavra adiantada na empolgação, pra sempre. Aquelas coisas da descoberta real, dos vinculos, das veias, entre pensamento e vida que nos atinge, e que me atingia mais há algum tempo, mas que depois vai se esvaindo... Num livro sobre o John Lennon, na verdade é uma imensa entrevista com ele, já na sua fase pós-beatles, ele conta como conheceu Yoko Ono. Ela, artista plástica, estava apresentando seus trabalhos numa galeria, e um deles era uma escada que subia até o teto, e lá havia um quadro com um olho mágico e ao olhar ele viu escrito em letras pequenas: "sim". Eu que como todo mundo normal, sempre odiei a Yoko, passei a respeitá-la um pouquinho depois disso. E com toda a preguiça particular e fundamental para com a senhora, ou melhor, senhorita arte contemporânea achei bonito, simples e fundamental, seguir um caminho sem volta, e ver ao final escrito sim, como numa escolha feliz.
Elton Medeiros é dessas figuras bonitas do samba, bonito, com estilo, uma voz fodida de boa. É sem dúvida dos grandes. Todo o momento, o entorno da palestra-espetáculo merecia na verdade um conto, ou um curta. Numa sala velha, bonita, clássica, mas decrépita com aquele cheiro aurático de abandono, 50 ou 60 pessoas, a média de idade na casa dos 70 anos. Era reunião do Instituto Histórico e Geográfico do Rio de Janeiro, uma reunião que pelo que entendi acontece todo mês, e nessa ocasião a propósito do centenário de nascimento de Cartola, convidaram os dois artistas para cantarem e contarem a vida do homem. Confesso que foi bom saber da realização desse evento já no dia, de outra forma, possivelmente não dormiria na noite anterior. Eu que nunca tive um bichindo de pelúcia, um brinquedo preferido, ou um bonequinho dos comandos em ação favorito, via na figura do Elton, mais do que na voz, na figura mesmo, no acontecimento da criatura, uma das coisas mais bonitas do meu samba. Procurava por Shows seus na internet e no jornal toda semana e nada encontrava.
O clima era ainda que formal, bem ameno, todos muito próximos, ele andando de um lado pro outro, o Herminio com cara de dono de programa de auditório sentado na frente. E o evento começou com aquelas formalidades institucionais que depois de um tempo ninguem entende, nem quem as protagoniza. Nesse Instituto Georgráfico de bla bla, a formalidade consiste em ler as noticias referentes a essa data, da reunião, no caso 10 de outubro, na história do Brasil. Tipo Dom Pedro II inaugura ferrovia, nasce Casimiro de Abreu, o carro de presidente Washington Luis quebra na praia de Copacabana, etc... Uma senhora, ou o próprio bastião da tradição, conduz tudo, com aquela frieza necessária a tradição, que deixa claro ser impossível conduzir as coisas de outro jeito, ao mesmo tempo que não se esforça nem um pouco para parecer mais do que agradável. Depois disso ela convocou os dois artistas que passaram a conduzir o boteco, digo, o evento.
O Herminio logo tomou a palavra e se portou ali comandando geral. Começou com um samba-enredo do próprio com o Paulinho da viola sobre Cartola que foi tocado no som. A cara de Elton já ali começou a se mostrar. Enquanto tocava a música ele reclamava com o Hermínio sobre o tamanho do samba, que tava monotono, o que procedia.
A idéia era simples contar a história do Cartola, dos entrecruzamento entre os dois e o mestre, e a medida disso cantar suas principais musicas. A Elton foi passada a bola e lá ele começou a narrar quando conheceu Cartola etc. Bom, não vou narrar isso aqui não senão fica chato pra cacete. Sei que fiquei ainda mais fã do Elton depois disso. O sujeito tem uma alma dessas que transmite plenitude, domínio do tempo e do espaço. Fanfarronou bastante, cantando meio com preguiça algumas músicas. Mas quando emendou "Acontece" e "Peito Vazio", essa última, uma parceria dele com Cartola, o auditório veio abaixo. A velharada e nós cinco com menos de 40 anos batemos palma exaltados. Eu ensaiei um choro, que foi devidamente contido. Foi das coisas mais bonitas que já vi. Um homem cantando com tanta paixão. É bom ver paixão nas pessoas que fazem coisas né? Falando em paixão...

Durante a apresentação, o Herminio abria para as pessoas fazerem perguntas, o que aprendemos com a Julia que não dá certo. Eu sei que a mulher nada queria perguntar, ela só queria informar que o Cartola tinha feito "O mundo é um Moinho" para sua filha que havia se tornado uma prostituta, etc. Mas a dona, começou falando assim: "Porque eu ouvi dizer que a musica o mundo é um moinho, o cartola havia feito para uma flha dele, que assim, não casou né...". Os dois falaram que não sabia de nada disso etal, e bola pra frente. No entanto, a senhora pediu a palavra de novo, e de novo..mais umas tres vezes e na sequencia, disse mais ou menos assim. Que a filha tinha seguido um caminho diferente na vida, que a filha tinha saido de casa e ido morar na rua, que a filha havia se tornado uma mulher da vida fácil. Eu prontamente me lembrei de quando trabalhei com idosos num asilo privado. É interessante como pudor e exposição, caminham juntos. A senhora queria falar que a filha é uma prostituta, mas vinha pelas beiradas até chegar aonde queria. Como dona Ives, lá de morada nova de minas, quando queria falar algo que poderia soar preconceituoso, ou que poderia incomodar, dizia antes "é comosssediz..". Por exemplo, se determinado sujeito fosse homossexual, ela dizia. "Geraldinho ,é, como se diz, meio efeminado né...".
Tudo terminou. Na saída ainda perguntei ao Elton se ele cantava em algum canto da cidade. Ele disse que tem tocado em São Paulo, em Curitiba, mas aqui no Rio não... O que como diz o Tiaguinho merece umas duas teses. Já que essa cidade fica dando uma de samba em toda esquina...
Ao vê-lo cantando tão belamente os versos aqui debaixo, esse acontecimento tão singular trouxe caminhos, e principalmente portas fechadas escondendo sims para minha vida. Resta abrir...

Elton Medeiros e Hermínio Bello de Carvalho

2008-10-09T15:16:00.000-07:00

Acabei de chegar de um evento em homenagem ao Cartola, com o Elton Medeiros e o Herminio Bello de Carvalho. Dizer que foi uma coisa linda não vale. To pensando aqui o que posso falar então. Sei que foi bem interessante, em todos os sentidos. Ai vai uma provinha...
1. Pressentimento - Elton e Alcione

2 Rosa de Ouro - Paulinho da Viola, Elton, Anescarzinho, Nelson Sargento...

Um Homem ou um Rato

2008-10-06T08:32:00.000-07:00

Tenho um rato perambulando pelas madrugadas de minha casa. Entrando e saindo de buracos que nem mesmo conheço. Mesmo desarmado, é (tal qual o Remo) muito perigoso.A verdade é que tenho bastante medo desse rato. Ainda que seja um camundongo na verdade. Um camundongo é bem melhor do que um rato. Embora isso não signifique muita coisa. É como dizer que morrer duas mil vezes é pior do que morrer setecentas. Não deixa de ser verdade.
Já faz duas semanas que convivemos com o bicho. Percebe que vou conjugando no singular, aquele da esperança. Sinto um pavor inominável dos ratos. Tem aquela cena, realmente pavororosa, do 1984, que é tipo a pior coisa que se pode imaginar (ou a segunda pior). Fico imaginando o momento que verei o bichano se esgueirar pelas minhas quinas. Vergonha própria desse nojinho todo de um bicho desses. Mas fazer o quê se as minhas peles burguesas estão a gritar.
Moral: Se sou um homem ou um rato? Provavelmente um rato para um homem e um homem para um rato (não é a toa que nós ainda não nos conhecemos)

"Agoniza, mas não morre..."

2008-09-10T14:27:00.000-07:00

Chicão, essas palavras sábias são..
"o samba agoniza mas não morre".. talvez esteja este blog agonizando mais uma vez, e performatizo aqui tal qual dama abandonada, ou adolescente espinhenta e mal-amada, que dá seus suspiros em bom tom, e diz, toda grave, que vai se matar. E logo toma 30 aspirinas, vai dormir pra acordar com uma dor de cabeça que só não é maior que a vergonha...

Lindas as suas palavras meu caro. Saudade das nossas cervejas e nossos sambas. Amanhã vou a BH e pretendo comemorar meu aniversário nos braços do samba daquela nossa Opção de louras umas geladas, outras nem tanto, e morenas das quais não precisemos falar da temperatura, nem da pressão. Foi bom você ter ligado aquele dia, faça mais isso, por favor.

Há uma força que tem me deixado chato e monótonico. Aí não dá pra escrever nada. Pra ser mais específico é uma inhaca. Encôsto, ou algo que o valha. E a vida continua dando material. Outro dia mesmo, vendo você lembrar do Caymmi, estivemos eu e Gabi de chinelo, camisa suja, e short de pijama a chegar na porta do cemitério São João Batista e acompanhar o final do cortejo. Foi bonito e triste. Lembrei do Show que fui em Bh com o Dori Caymmi e o Paulo César Pinheiro. No dia o Dorival tinha sido internado. Lá pelo meio do Show, num palco pequeno, sem graça o Dori pediu para que juntos rezássemos pelo seu pai. E juntos todos cantamos "Minha Jangada Vai Sair pro mar/ Vou Trabalhar, Meu bem querer"... E mesmo eu, um materialista cartesiano convicto acabei sentindo uma energia boa circular pelos meus chacras.

Bom, não prometo mas tentarei continuar por aqui entre essas idas e vindas. Beibe, algumas certezas são fundamentais para a gente continuar (talvez esteja aí a força da fé), e continuo apostando todas as fichas de todas as mesas em algumas amizades. Umas poucas, que fique claro. Mas as vezes a gente precisa de uma sacudida mesma pra deixar essa poeira pra lá, esse ranços, essa preguiça. E seguir, andar...

E tenho dito! III

2008-08-24T11:53:00.000-07:00

Acho que essa é a única série que se conjuga no plural de todas que já tentei. Não sou só eu que quero canonizar o Jece Valadão...

Requentando I

2008-08-21T10:53:00.000-07:00

Acho que esse blog caminha a passos seguros para a sua cova. Ele não faz muito sentido mais para mim. Não tenho vontade de escrever, ainda que a vida continue assim, provocando tanto. De qualquer forma o blog mudou muito nos últimos tempos. No início ele era um depósito dos meus textos, principalmente, crônicas assim como uma explicitação das referências importantes para minha constituição estílica-moral. A maioria das postagens consistiam em textos tristes, melancólicos, num estilo bem rubem braga de manual. Mas gostava muito dessa produção. E daquela vida, ainda que muito juvenil, ou talvez por isso. Hoje ele tem uma marca das questões críticas dessa nossa vida à brasileira. Além disso, ele se tornou mais iconico, com figuras e links. Mais despretensioso num certo sentido. Talvez valesse a pena dividi-lo, esquartejá-lo, talvez não.
Queria retomar esses textos mais trabalhados, pensados, sentidos mas sei lá, a vida tem sempre a razão...talvez sejam tempos de enterrar essas coisas. E quem sabe o que poderá surgir dos restos desse cadáver. E mesmo os vermes ,serão todos bem-vindos.
"Vai...porque que a tua missão é de paz, ser poeta é difícil demais/ Pra que querer que um coração normal/ um dia vá te compreender... " (ouço essa música quando escrevo esse texto..)

Esse blog morre como nasceu, sem querer. Morre na esperança sincera de que algumas dessas palavras fizeram alguma pessoa muito feliz. E disso tenho certeza inabalável. Porque sei que alguém que ficou muito feliz com alguma dessas palavras que foi eu mesmo. Além, é claro de outras pessoas. No decorrer dos anos tive gratas supresas em alguns comentários, mas uma em especial, anônima, foi a mais deliciosa. O comentário anônimo, ao contrário do que se pode pensar, não é comentário de uma pessoa sem rosto, mas o comentário de muitas pessoas, que revestem um pouco dessa máscara do anonimato. Dão guarida e deixam correr os desejos. Tenho descuidado da minha poesia. Devia ter cuidado dela como cuido dos meus dentes.
Aqui vai um texto bem despretensioso que fiz junto com o Chico, meu primo, este que foi uma referência recorrente nos meus escritos (Inclusive foi ele quem criou o blog para mim). O texto simulava uma conversa entre Vinicius de Moraes e Rubem Braga.

Tuesday, January 03, 2006

Dois amigos conversam...

Chico e Rafa Prós

Era mais um Natal, outro desses que passam ano após ano sem a nossa consulta, mas aquele foi um pouco diferente. Deixamos as crianças, as mulheres – todas elas – e também a suposta alegria típica deste dia fora de nossa sala, nosso mundo e vida. Ficamos só nós dois, ali na varanda. Havia também o Atlântico. Como era importante o Atlântico. Se havia fartura, era só de cerveja e tristeza, acompanhadas de um ou outro tira-gosto. Ambos com 56 anos, nesse desolado ano de 1969, ano que o homem chegou à lua, a mesma que agora ilumina o mar e a praia de uma forma tão sutil. Eu, só um pouco mais velho que ele em rotações astrais, mas tão “envilecido” que na nossa conversa sentia-me como um avô frente a um rapaz inquieto e apaixonado pela vida; vida essa, a dele, que progride esvaindo-se em uísque e mulheres, ainda não sei bem se mais do primeiro ou do segundo. É bem sabido, inclusive, que são exatamente essas – e que fique bem claro que me refiro aqui às mulheres, não ao santo uísque – as coisas que mais acabam com a vida de um homem, mas também apenas aquilo que nos permite abençoar e cobrir com um véu de beleza a nossa Vida, que surgiu mesmo para um dia chegar se acabar. Ao contrário da minha – agora vida, não mulher – que se vai em tédio e jantar requentado do almoço. Ele poeta, boêmio e apaixonado, cada vez mais e sempre por várias mulheres, uma de cada vez, no tempo do “enquanto dure”. Mas ficava apaixonado mesmo, eu diria ser ele o mais honesto dos homens com seu amor. Às vezes olho pro sujeito e penso, “Ou é o maior apaixonado do mundo ou o maior dos enganadores, e engana até a si mesmo”, pois se nem nas minhas próprias paixões, moldadas manualmente com todo romantismo de uma pequena escola de Cachoeiro do Itapemirim, acredito piamente... Principalmente depois que elas passam, fico invariavelmente sem saber se suas intensidades foram mesmo reais e fiéis, verdade mesmo é que elas sempre passam e aí ficam tão pouco.
No Natal combinamos de trocar toda festividade pela varanda, pela cerveja e pela conversa despretensiosa, não necessariamente nesta ordem. As crianças, que já nem eram tão crianças assim, que se virassem! Assim como as mulheres ou pelo menos a dele que durava naquele instante, já que a minha, enquanto um ser pelo qual devemos nos juntar em festividade familiares, jamais se encontrou na lista de convidados de minha vida. Já percebi que meus anseios amorosos são por paixões rasteiras com quarto e sala a alguns quilômetros do meu apartamento. Pensamos em passar este Natal bêbados e melancólicos de verdade, e não como de costume, empanturrados e razoavelmente alcoolizados, tontos daquela forma mediana que ainda preserva a consciência dura de nossa tristeza. Brindamos as cervejas, já que fazia uma noite quente no Rio de Janeiro e aqui nos trópicos prefiro a gelada cevada ao formal scotch.
A conversa não poderia descambar pra outra coisa que não fossem as mulheres. Não essas nossas, mas todas as outras, uma forma idealizada deste ser. Ele, um amador inconfundível e declarado, e eu que me dizem sisudo e bravo, mas sem dúvida ambos apaixonados por elas: lindos, fugidios e mágicos seres. Para ele as mulheres eram como anjos e deviam tudo, toda a energia da vida e de sua beleza, para a devoção ao amor e ao homem. Assim, todas deviam ter essa frágil força de se fazer qualquer coisa por um grande amor, esse tipo de força que aguarda e chora em silêncio pelo seu objeto de desejo. Eu nunca concordaria com ele e então contra-ataquei: “As mulheres, pelo menos aquelas a quem amamos, devem tornar possível a visão de si mesmas como uma faca a espreitar-nos e com uma real possibilidade de cravarem-se quando menos esperemos em nossas costas. Uma mulher que nunca fará uma coisa dessas não me vale um ‘Oi’”, “Você não entende mesmo de mulheres, preste atenção, a mulher é puro amor, é sentimento, é paixão... e se hoje elas se fazem de racionais, objetivas, isso é só o que nós fizemos com elas, nós homens e essa sociedade pseudo-igualitária. Temos mais é que tentarmos reaver essas mulheres belas e fortes, mas fortes na arte de viver só sentimento”, “Mulheres que sejam só sentimento, poeta, entediam horrores. Gosto de encará-las com um medo indizível desse pronome possessivo, de forma a semear nela um receio de que ela de fato não seja minha, de forma que sabia que antes de tudo eu é que sou meu, nunca dela. Não confio a pessoa alguma a coisa que me é mais cara, minha própria vida, e penso que te machucas muito ao fazê-lo. As mulheres que mais apaixonei foram essas que me abandonaram, não como quem rompe comigo, mas como quem se reavê enquanto criatura”, “Que criatura? E para que serviria a mulher se não fosse o amor, única possibilidade real de vida, de liberdade”.
Ficamos um pouco em silêncio, jamais conseguiria convencê-lo disso ou daquilo e nem ele a mim. Tomamos mais uma cerveja e ele então passou para o uísque e para o violão. Naquele dia compusemos uma música que na manhã seguinte decidimos como melhor por embolarmos o papel e jogarmos à iemanjá, não deveria existir nesse mundo nada tão melancólico assim. Mas ainda me lembro da melodia...

Posted by Rafa Pros at 5:09 PM 0 comments

Enfrentando o fascismo nosso de cada dia - Reforço

2008-07-15T19:41:00.000-07:00

Achei fantástica essa passagem curta (e grossa) de um site muito interessante que acompanho há algum tempo.

Enfrentamento: desmandos a mando
Observações sobre a comoção & gritaria suscitadas por policiais matarem uma criança na Tijuca, enchendo um carro de bala sem pararem pra pensar quem estava dentro
1. essa história de dizer que os soldados eram “despreparados”(ou para alivar o lado deles ou como crítica à formação policial atual)eu escreveria que, ao contrário, eles estavam “preparados”. A preparação de policiais, a formação que recebem, a informação que lhe passam, é essa de sair atirando mesmo, passar o rodo. É o comando que comanda política do enfrentamento. (ir)Responsáveis também são os comandantes.
2. agita-se muito agora na imprensa e entre cidadãos indignados sobre ações recentes de agentes da “lei” que assassinam inocentes, inclusive criançascomo se a violencia estivesse espiralando e as polícias girando fora de controle(o que realmente está e estão)mas há muito muito tempo policiais e soldados entram-sobem-chegam atirando – e matando gente que nada tem a ver com seus possíveis alvos, inclusive crianças.a notoriedade adquirida pelos absurdos chocantes recentes vem porque acertam pessoas mais de classe média. execuções & assassinatos em favelas ou bairros de periferia são comuns. polícia mata. à toa. a política de enfrentamento de cabral & beltrame & quem mais mais aproveita para dar vazão às suas sanhas apenas (e que apenas, hein) exacerba uma visão existente.
3. a turba que ululava de prazer com capitão nascimento e sua tropa de elite agora quer se chocar com os desmandos, é?não sao duas faces, é a mesma moeda, a coisa tem seu preço.vão agora gritar Caveira lá no enterro do menino João Roberto!!

jogo mais bonito de se viver.

2008-07-11T17:35:00.000-07:00

E Tenho Dito! II

2008-07-01T06:09:00.000-07:00

Uma semana após o artigo do senador Marcelo Crivella ter sido publico no jornal O Globo, o mesmo jornal publicou a seguinte crítica:

OÃO XIMENES BRAGA - Sai do armário, bispo!

O senador e pré-candidato a prefeito Marcelo Crivella se apresenta como bispo licenciado da Igreja Universal do Reino de Deus e é comum ser chamado de "ex-bispo" na imprensa.
A situação é tão hipócrita quanto a de um homossexual enrustido que se casa com uma mulher e freqüenta saunas gays, acreditando que assim tem o melhor de dois mundos: satisfaz tanto sua natureza quanto a sociedade. Na verdade, porém, vive em negação e não percebe o próprio ridículo.
Todos sabemos que o candidato está numa sinuca de bico. Apesar de liderar as pesquisas e ter o apoio de Lula, ele tem a tarefa quixotesca de reverter o índice de rejeição que sofre por sua ligação com o bispo Macedo. Para piorar, agora se vê às voltas com essa tragédia do Morro da Providência.
Claro que ninguém é maluco de responsabilizálo diretamente pela atitude dos criminosos que venderam três rapazes a outros criminosos. Acontece que essa tragédia inominável chamou a atenção para o caráter "ambíguo" - sejamos gentis - do projeto Cimento Social. O artigo de Crivella publicado sábado neste jornal era o espaço ideal para dissipar essa "ambigüidade". Por que diabos o custo da reforma de cada casa é de R$ 22 mil? A seleção dos contemplados realmente foi feita pelos pastores da Igreja Universal do Reino de Deus? E por que diabos o Exército está de guarda-costas de empreiteiros quando o próprio Lula já repetiu inúmeras vezes que a instituição não lida com segurança pública? Então o pobre leitor abre o jornal e vai ao artigo de Crivella esperando esclarecimentos de um senador da República e candidato a um cargo administrativo. E o que lê? "Meu Deus, pergunto, até quando? (…) Até quando o ódio e o crime irão lançar nossos jovens, uns ensangüentados, na sepultura, outros com armas na mão, no inferno das celas para serem barbarizados e vegetarem anos a fio numa obscura e triste existência?" Em vez de dar respostas, Crivella fez perguntas a Deus. Pirotecnia verbal, pois Deus, como se sabe, não costuma dar réplica nos jornais, muito menos afirmar Seu apoio a candidatos.
Em vez de dar explicações racionais que pudessem livrar o Cimento Social das acusações de projeto eleitoreiro com dinheiro público, Crivella fez uma defesa da fé - "Creio na corrente dos homens de bem" e blá, blá, blá - usando o vocabulário e o tom dramáticos que são padrão dos bispos midiáticos da IURD.
Crivella pode preferir ser apresentado da forma que quiser, mas não consegue fugir da sua natureza. É um bispo da IURD. Cabe a cada eleitor decidir se quer ou não votar num bispo da IURD, mas o senador precisa sair do armário e deixar claro para todos que pensa, age e legisla como bispo, sob o risco de parecer ridículo, na melhor das hipóteses, ou hipócrita, na pior.
JOÃO XIMENES BRAGA é escritor.

Interessante que o senado tem uma página que coloca as principais notícias sobre os senadores. E parece ser bem amplo, não contendo apenas aquilo que os senadores gostariam que fosse colocado, por exemplo.

Queria escrever sobre o samba...

2008-06-27T05:30:00.000-07:00

Mas não vou, fica pra depois. O samba já me acompanha há tanto tempo, e tenho uma certeza tão “certeira” e bonita de que continuaremos juntos, para sempre, que ele (melhor seria se fosse ela) pode esperar. Para não dizer que não falei dos meus sonhos devaneios a caminho da aula, digo apenas que me bateu uma saudade boa dos ventos de Belorizonte-Cartola, Reciclo, e principalmente, Opção... saudade do Chico e da sexta-feira, e desse samba mais angustiado que se faz nas minhas gerais.

No entanto, o acontecimento dos três jovens do morro da Providência entregues por 11 militares a traficantes de outro morro para serem torturados e mortos, fecharam o tom de nostalgia musical. Fiquei realmente tocado com o fato. Felizmente (ainda) não fui o único. Se é preciso, ou pelo menos se quero, ter algum alento num caso como esse, que seja a minha surpresa com o barulho que se tem feito e a relevância que se tem dado a tudo isso (por mais que ainda ache tímido frente ao que ocorreu).

Acompanhei o caso pela televisão a partir da noite do enterro dos meninos que, por acaso, ocorreu há um quarteirão de minha casa, no cemitério São João Batista. Vi a força daquelas pessoas que seguiram do enterro para a rua, a revolta muito concreta encarnada nos rostos parados na frente do palácio de Duque de Caxias, comando do exército responsável pelas atividades no morro da Providência. A primeira coisa que pensei é que devíamos todos ir para a rua e botar pra quebrar. Como a Julia diz, tem coisas e tem hora que não dá pra sentar e conversar, aceitar, a “paz” que não se pode querer. Quebremos tudo agora e depois conversamos. Mas não fui, claro que não. Fiquei pensando. Pra isso me paga a Capes, na verdade o Cnpq.

Quem acompanhou a narrativa de minha intrépida viagem ao lado de um certo engenheiro militar, talvez tenha sacado que ali estava descrita determinada posição autoritária, na figura do oficial que tem poder, o que fica bastante explicito quando ele disse que achava um completo absurdo um oficial ser preso. Ora, como assim? A partir desse evento passei a observar e pensar mais no problema do exército. Problema real, institucional, subjetivo e histórico. Mas confesso que me surpreendi com o que é mais absurdo nisso tudo*, o exército, na figura de um tenente e de seus subordinados (nada menos do que 11 indivíduos) ter entrado numa boca de fumo (pelo que li com os braços para cima), dialogado e entregado, ao fim, os três jovens para um grupo de traficantes. Ora, isso indica uma relação estreita entre um oficial (isso para os militares faz toda a diferença, ainda que de baixa patente) e um grupo de traficantes, a ponto desse militar ter a tranqüilidade de entrar com outros 10 numa favela a cata de certo traficante (não poderia de forma alguma ser qualquer um). Confesso que fora ingenuidade minha se assustar com isso. Por mais que o exército nunca tenha me inspirado a mínima confiança ou simpatia, acreditava que ele se mantinha mais ou menos fora das relações cotidianas, ainda mais as contraventivas. Afinal o exército é aquela coisa meio pra proteger fronteira, meio pra defender em caso de guerra contra outros países, e meio para auxiliar na infra-estrutura de um golpe de estado. Ou seja tudo meio fora do cotidiano das metrópoles. Nos esquecemos, no entanto, que o exército é feito de sujeitos que vivem também nas cidades, além de ser onde está toda a sua estrutura e comando. O que coloca a questão do grau de envolvimento do exército como instituição, com o tráfico de drogas, também como instituição. Ok, é claro que agora vai ficar bem provadinho que este foi um caso isolado, específico a esse tenentinho, que tinha outros problemas na sua ficha e blábláblá. Os culpados de sempre. Acho difícil acreditar que seja um caso isolado. Mas não vou entrar muito nisso tudo, porque acredito que muita gente boa já falou disso, e eu também já disse mais do que queria, a princípio...

Mas uma coisa que não vi muita repercussão, e que merece toda atenção do mundo, já que é algo da ordem do que podemos fazer, consiste em pensarmos quais tipos de discursos se apropriam dessa tragédia, e de que forma tais discursos constroem certas ficções sobre a realidade social. Não tenho problema nenhum com ficções sobre a realidade social, meu problema é com o “certas”. Por isso o artigo de opinião escrito pelo excelentíssimo senador da república, Marcelo Crivella, para o jornal O Globo do dia 21 de junho, mostra-se bem adequado à tal proposta. Muito porque o supracitado senador é autor do projeto “Cimento Social” que foi a superfície por onde toda a tragédia se desenrolou. Além disso o senador também é pré-candidato à prefeitura do Rio de Janeiro. No desenrolar dos acontecimentos e das investigações, ficou bem claro o caráter eleitoreiro das obras, o que gerou inclusive a sua interrupção. Para quem não sabe, o projeto Cimento Social visa recuperar um conjunto de casas no morro da providência através de uma articulação entre o ministério das cidades e o exército, que teria a função de garantir a segurança e realização das obras. Ainda nas investigações surgiram documentos mostrando a participação de acessores do senador na articulação para a realização das obras.

O artigo se chama: “Morro da Providência. Eu creio”. A primeira frase já diz muito: “Mais uma vez a crise social que amarguramos nos impõe a perplexidade, a vergonha e a dor.” Ou seja, o que ocorreu é resultado de uma certa “crise social” e nada tem a ver com questões concretas e muito específicas. Como se tratasse de uma guerra de gangues ou algo do gênero. Ora, ainda no quesito “causas possíveis” continua o excelentíssimo: “É que a fatalidade de um quotidiano de violência, marginalização, injustiça e pobreza estraçalha as consciências”. É impressionante como não aparecem nomes, situações, mas sim, fatalidade, crise social, jovens, irmãos. Eu queria não citar tanto o texto, mas é difícil, porque mais do que um termo aqui ou ali, ele tem um ritmo, meio poético, épico, que precisa ser exposto na sua totalidade, no seu conjunto. Tal estilo do senador, ao meu ver, recai tanto num desdém com os sentimentos e a inteligência alheia, como em puro cinismo, de quem não teve nada a ver com isso .

“No ambiente de conflito e de revolta que produz, lança, em fúria insana e indomável, irmãos contra irmãos, jovens contra jovens, pobres contra pobres, derramando sangue, destruindo a esperança e tornando a vida de nós todos na mais inútil, deplorável e miserável tragédia.”

“Meu Deus, pergunto, até quando? Até quando nossos sonhos, que sonhamos na inconformidade, na revolta contra a realidade que nos assola e massacra, até quando se tornarão em tristeza, frustração e pesadelo? Até quando o ódio e o crime irão lançar nossos jovens, uns ensangüentados, na sepultura, outros com armas na mão, no inferno das celas, para serem barbarizados e vegetarem anos a fio numa obscura e triste existência?”

Fica evidente que nada é possível ser feito, não há nenhuma manifestação humana num espaço cercado de fatalidade e questionamento divino. Uma escrita pomposa, que traz a tona a distância e um apego as fórmulas baratas e fáceis de (tentar) emocionar. Mas no meio desse drama farsesco e verborrágico, há algo bastante pragmático:

“Desde que assumi o mandato, duas coisas me preocuparam mais e estão ligadas diretamente a essa violência sem precedentes e crescente, que atormenta nossas vidas: o tráfico de drogas e a deplorável condição de moradia nas comunidades carentes. Com esse objetivo aprovei alterações em duas leis já em vigor. (...) Mas não parei por aí. Há quatro anos, apresentei o Projeto Cimento Social mostrando como exemplo uma casa na Rocinha e outra no Morro da Providência que reformei com recursos próprios.

Em determinado momento diz o artigo que “devemos evitar novos e maiores equívocos ou estaremos abdicando de toda esperança de amparo a outros tantos jovens”, fico me perguntando do que ele fala. Quais seriam os maiores equívocos? Talvez ele tente dizer do que de fato já ocorreu, ontem: a interrupção das obras do projeto Cimento Social. Para terminar a carta o senador-bispo (ou seria bispo-senador?) coloca no papel aquilo que ele crê.

“Creio que juntos podemos rasgar nos horizontes infinitos da esperança a perspectiva iluminada do nosso destino, que não é de cidade da dengue ou dos jovens assassinados, mas de Cidade Maravilhosa, de encantos mil e a mais linda do Brasil. Por isso sonho, luto e sofro e não desisto, porque é nisso que creio.”

A primeira vez que ouvi essas palavras pela boca de minha namorada, fiquei estarrecido. Nada é dito. Poderia ser um caso qualquer em qualquer periferia do mundo. Um texto rebuscado, vazio de sentido. Ao mesmo tempo a propaganda eleitoral... ah como eu poderia e desejaria ficar escrevendo só sobre essa frase “Mas não parei por aí”...

O que me deixa mais triste no entanto, é que muita gente deve ter achado bonita a declaração do senador, profunda e verdadeira. O sujeito crê em homens de bem, fatalidade e destino, pede a deus, e etc... A nossa situação é muito mais difícil do que nós pensamos, e sinceramente não sei o que podemos fazer, mas por enquanto sigo jogando toda a merda nos ventiladores que encontro e ligando-os na potência máxima.

* Em tempos de violência constante contra os moradores de periferias, essa violência em si muitas vezes já não chama atenção, o que é triste. Muito.

E tenho dito! I

2008-06-23T13:56:00.000-07:00

Na ultima semana essas foram as noticias de acidentes graves com onibus no rio de janeiro. Sim, eu disse graves e na última semana. Brigado.

1. Onibus bate em poste e 16 feveridos
2.Colisão entre onibus fere 8 no rio
3. Onibus desgovernado bate em 9 carros

O novo maomé

2008-06-20T17:00:00.000-07:00

To impressionado. Sex and the city é o novo Maomé.
Todas as mulheres que viram esse desenho ficaram putas demais.
E esse filme é como eu dizia na 6a série: não vi e tenho raiva de quem viu. Na verdade é mais preguiça mesmo.

Afinal quem vê filme de mulher? (além de mulher)

ps1: parece aquele filme inglês da mulher que fica se pesando de 3 em 3 horas e que eu consegui ver por 7 minutos.
ps2.podem falar mal de futebol, starwars, senhor dos aneis ou de Rocky ou Rambo... O nosso humor é sempre auto-depreciativo a si mesmo.
ps3 e o motivo disso tudo: Revista mais bizzarra que Marie Claire, vejam com os próprios olhos, mas li essa frase que é muito doida: "Necrophilia is the new bungee jumping" - Corpsy

Verdade

2008-06-19T14:49:00.000-07:00

Fanfarronagem...

2008-06-02T07:11:00.000-07:00

“Quando soube da história do Ronaldo com três travestis, me preocupei. Mas depois pensei assim: ainda bem que Aécio não estava no meio”...
Lula

Agora nessa história de tá no meio, quem me saiu bem mesmo foi outro presidente...

Ruminescrências Estudantis I

2008-06-01T12:59:00.000-07:00

Já moro no Rio há 2 meses, o que se é pouco tempo de fato, é tempo suficiente para me lembrar que eu realmente morarei aqui por dois anos, e não estou apenas passeando. Lembrança necessária. E aqui volta e meia, em todo lugar, frente a qualquer situação, tem hora que digo assim: "Porque lá em minas/Belorizonte/ufmg/fafich/casadamamãe", lembrando sempre de alguma coisa que foi importante para minha constituição ludopédica-sexo-moral-etílica. E isso me faz perceber que sim, eu estive vivo nesse tempo todo que morei em Belorizonte, e sim, fiz coisas interessantes, mesmo que não quisesse muito...

E é dessas coisas que vou falar. Mais especificamente das coisas que fiz ou aprendi como “Acadêmico da Grande BH”. Essas coisas que deveriam ser chatas, mas não são e que de alguma forma dão substância ao meu passado, para além das amizades, do samba, das 10.000 mulheres sonhadas, dos devaneios, dos inúmeros campeonatos mineiros do GaloForteVingador, da cerveja, do 129 gols marcados e 19 canetas na minha brilhante carreira pelas quadras de “cimento batido” nos recreios de Balão Vermelho e Santa Doróteia.

As pessoas que não vivem em determinado lugar tem, em geral, um medo errado encrustrado nas suas fantasias desse lugar. Por exemplo, o rio de janeiro. Quando dizia para pessoas com mais de 40 outonos que estava de partida para o Rio, todas diziam que eu ia morrer. Que aqui é perigoso e eu ia ser morto enforcado pelas minhas tripas num sinal de trânsito. De fato aqui é muito perigoso mesmo. Mas um dos maiores perigos da cidade é andar ou não de ônibus. Não tem solução. Porque se você tiver dentro deles pode acontecer igual aconteceu no mês passado com um ônibus que capotou na Barra da Tijuca, e um rapaz morrreu (sim, morreu). Ou se você estiver do lado de fora e for atravessar uma avenida com o sinal fechado, você acaba sendo atropelado. Por um lado ou pelo outro (sim, os ônibus aqui furam o sinal fechado pela contramão).

Os motoristas de ônibus desrespeitam sistematicamente os sinais de trânsito e não há em absoluto norma ou regra para eles. Tipo limite de velocidade, parar no ponto de onibus, ou qualquer outra coisa. Nos ultimo semestre da minha graduação em psicologia na UFMG, fiz um estágio que pesquisava as condições de trabalho de motoristas de determinada empresa de ônibus da região metropolitana de BH. A parte mais interessante desse estágio era que acompanhávamos os motoristas durante uma ou duas viagens por semana. Aí observávamos como estes realizam seu trabalho. O problema para a empresa era que os motoristas apresentavam muitos distúrbios mentais, e em especial, depressão. A proposta da psicologia da atividade, e da professora Beth Antunes, era que acompanhássemos a realização da atividade pelo trabalhador, buscando com isso compreender como o sujeito se relaciona com aquela atividade, quais são as dificuldades, assim como as estratégias que o trabalhador constrói para lidar com isso tudo do cotidiano. Seria uma comparação interessante, estudar as condições dos trabalhadores daqui do rio e daí de minas. Porque por aqui eles parecem muito mais libertos de regras formais, do que em Minas. Mas nos dois lugares (porque se tem uma coisa que não muda é a merda do capitalismo) todos têm que fazer os trechos num tempo x, mesmo que haja y acidentes e pedras no caminho. Com a variável y muito variável. A diferença é que aqui o caras podem ultrapassar, andar a 120, furar sinal e o que mais a criatividade malandra bolar. Enquanto em BH, os motoristas têm que andar a 60, e respeitar as regras de trânsito. O ‘must’ por aqui são os ônibus sem trocador, no qual o motô, tem que passar a segunda, dar o troco de uma nota de 20 para uma passagem de 2,25, e ainda calcular se furando o sinal não vai atropelar ninguém, enquanto masca a morena que adentra o busão. Isso sim é malabarismo. Haja brasileiridade, jeitinho... E se eu fizesse isso tudo também teria orgulho de ser brasileiro, o que eu não tenho.

Vida Carioca I

2008-05-28T16:40:00.000-07:00

Minha nova casa e os meus mofos.

Genial

2008-05-27T10:30:00.000-07:00

Esse site é muito foda!

Em Brasília são 21:55, e em Botafogo também.

2008-05-25T17:54:00.000-07:00

Digito essas palavras no meu computador. Essa máquina que um dia foi de todos lá em casa e agora é só minha. Veio com o resto dos meus pertences. Agora cada um da família tem o seu computador lá em Belzonte, e esse, que fora de todos, agora é meu. Por patético que seja, fico feliz com isso, essa puta, que passou na mão de todo mundo, agora é só minha. Mas é estranho vê-la aqui, no rio, na minha casa nova, quando de fato me acostumei com ela no quarto da casa, agora, de minha mãe. Mas estou feliz com ele aqui me sinto mais em casa. Um dia pensei bestamente como para moi Led Zeppelin decorava qualquer ambiente transformando em casa. Em casa me sinto mais, ao ver textos, músicas, tirinhas vividas e sofridas no tempo da casa primeira.
Sei que vivo no rio já há 2 meses, quase 3. De belo horizonte ficou a certeza da amizade mais linda, e das pessoas bonitas que me carregam com elas. Adorei no sábado perambular com a elisa, dentro de um fusca verde e bonito dirigido por um sujeito maluco, que subitamente saiu do carro com ele em movimento. Queria eu ser cineasta. Mas o fato foi que a gasolinha havia acabado sem avisar, o motorista me abre a porta e sai correndo ao lado do carro. Dali não duvidaria mais de coisa alguma. Amei estar com a Elisa até o quase amanhecer, bebendo e bailando por aí. Ah, que falta sinto dos amigos e das amigas. É bom quando a gente vai entendendo que não entende muito o porquê dos amigos. Mas que é feliz com isso. Porque uns de repente somem e se tornam ainda mais importantes. Ou outros que vemos tão poucos, mas que não arredam do coração. Não dá pra entender mesmo. Não sinto falta dos amigos. Porque sinto mesmo que estamos ressonando em qualquer canto da vida e do mundo. Em qualquer lugar. Ah vontade de doida que me dá as vezes de abraçar todo mundo que amo. Voltei do rio com uma sensação boa e tranquila. Não vou ficar filosofando aqui sobre a amizade. Mas tenho preguiça de quem cobra a amizade, cobra o tempo, cobra uma hora. Amo meus amigos inclusive na preguiça que ocasionalmente tenho de todos.
Aqui em Botafogo, bairro que venho admirando, nem pelas buzinas ou pelas calçadas de 1 metro de largura. Apenas venho admirando.
Uma leitura sagaz sobre o bairro aqui embaixo que vi no blog do André Dahmer.

"Durante todos os anos que morei em Botafogo eu fui Botafogo. Sujo, decadente, obsceno, subversivo e mesmo assim com algum charme e impetuoso. Cada morador de Botafogo guarda em seu coração uma amargura. Alguns uma enorme, do tamanho de uma melancia que engole o coração, mastiga a auto-estima e cospe tudo em um prato da Tok&Stok com a cor da moda. Uma matilha de quase artistas, quase diretores de empresas, quase bem sucedidos que caminham pela praia imunda se perguntando por que não conseguem desfilar com o seu IPod pela Lagoa ou pela Vieira Souto. As duas coisas que ainda colocam um sorriso no rosto desses homens de pouca sorte é o fato de seu orgulho não permitir eles morarem no subúrbio e que não estão tão velhos para morarem em Copacabana. "

Viciado Carioca

Melhor samba "Rasga o coração e cai na vida" do planeta

2008-05-16T18:07:00.000-07:00

Se fode quem chama isso de pagode.
Melhor ainda:
Se fode quem acha que pagode é pior que samba. Raiz só é bom pra quem gosta de ficar parado.

O fascismo nosso… Isstudo de um caso I

2008-05-06T08:17:00.000-07:00

Num dos últimos textos deste Blog narrei minha desventura a bordo de um ônibus, na companhia de um certo engenheiro militar. Nunca havia pensado a respeito desse arquétipo, engenheiro militar, pois parece algo inverossímel. Como se já não bastasse ser engenheiro ou militar. Bom, mas o fato é que por mais louco que possa parecer esse sujeito realmente falou as coisas citadas no texto. Talvez tenha esquecido algo (ele falou também da fama de valente dos homens de sua cidade), mas o principal está aí. Como foi comentado pelo Chico, eu talvez devesse ter conversado com o sujeito e interpelado-o. Outros achavam que perdi a chance de tirar um babaca de circulação (o que obviamente passou pela minha cabeça). Numa disciplina do mestrado, quando narrei o fato, uma colega perguntou se o sujeito não achou ruim o meu cabelo (meio hippie), o fato de ser psicólogo ou mesmo estudante de mestrado. Ou seja tudo terrorista comunista. Mas de fato eu não existia para aquele sujeito, ele apenas disparou sua metralhadora giratória, e eu ali, me reduzi a escutá-lo. Na posição do Chico, a partir dos seus comentarios, tem algo que acho importante, e outra coisa que acredito ser um tanto ingênuo. O argumento do Chico é que assumindo minha posição de intelectual, deveria eu dialogar com esse cara, que se encontra num poço de ignorância, e enfim resgatá-lo de lá. Mostrar a ele como sua opção é equivocada. Obviamente pintei com cores fortes a figura, mas é mais ou menos isso o que o comentário sugeria. O que acho importante nisso é que agindo assim assumimos uma posição mais responsável e menos cínica frente aos problemas da vida, e não nos fechamos numa posição certamente cômoda de relatar o fato para outras pessoas, passando do drama vivido à comédia. Mas acho ingênuo também, porque é acreditar que de fato a razão é boa, e as pessoas que são más, filha da puta ou do capeta, o são porque não pensaram direito. E depois que discutíssemos sobre a ditadura militar, a democracia e os direitos humanos, o sujeito iria mudar suas atitudes e pensamentos. Não acredito nisso. Adotei uma posição ausente, instrumental, de quem observa de fora como se eu não estivesse ali. Isso porque se num primeiro momento estranhei o sujeito dizendo o que ele dizia, num segundo queria saber até onde ele iria. Quando ele falou que “nós militares estamos doidos para voltar”, ou algo assim, não deixei de pensar no que essa frase contém de verdade para os militares (que infelizmente ainda são os que estão com as armas). Pressentia que isso era importante. Como outro dia, numa fila de supermercado, quando ouvi um senhor comentando sarcasticamente sobre um casal que estava na fila rápida ( para no máximo 15 produtos) com muito mais do que isso, “o povo é burro, coitado, não sabe contar até 15, e depois vai eleger um presidente como esse aí...”. Tenho certeza que todo mundo aí já ouviu isso (povo burro elege presidente burro), das filas desse Brasil, aos almoços de família. Gabriel Tarde escreveu há muito tempo atrás: “Politicamente, não são tanto as conversações e discussões parlamentares, e sim as conversações e discussões privadas, que importa considerar. É aí que o poder se elabora, enquanto, nas camaras de deputados e em seus corredores, o poder se desgasta e, frequentemente se avilta. (...) Os cafés, os salões, as lojas, quaisquer locais onde se conversa, são as verdadeiras fábricas do poder.” (Opinião e as massas, Ed. Martins Fontes, p.121).

E me diga você, qual será o poder que estamos fabricando nos shopping centers, blogs e açougues dessa vida, hein?

Minha Metafísica

2008-04-19T18:16:00.000-07:00

Ouvi essa canção há muito tempo. E por muito tempo. Era criança e me divertia com essa história. Porra!!! o capeta ia a missa no final, como pode?
Algum tempo depois, quando essa canção já me cercava como mito, li dentro de um ônibus, o seguinte conto.

EU E BEBU NA HORA NEUTRA DA MADRUGADA

Rubem Braga

Muitos homens, e até senhoras, já receberam a visita do Diabo, e conversaram com ele de um modo elegante e paradoxal. Centenas de escritores sem assunto inventaram uma palestra com o Diabo. Quanto a mim, o caso é diferente. Ele não entrou subitamente em meu quarto, não apareceu pelo buraco da fechadura, nem sob a luz vermelha do abajur. Passou um dia inteiro comigo. Descemos juntos o elevador, andamos pelas ruas, trabalhamos e comemos juntos.

A princípio confesso que estava um pouco inquieto. Quando fui comprar cigarros, receei que ele dirigisse algum galanteio baixo à moça da tabacaria. É uma senhorinha de olhos de garapa e cabelos castanhos muito simples, que eu conheço e me conhece, embora a gente não se cumprimente. Mas o Diabo se portou honestamente. O dia toda - era um sábado - correu sem novidade. Ele esteve ao meu lado na mesa de trabalho, no restaurante, no engraxate, no barbeiro. Eu lhe paguei o cafezinho; ele me pagou o bonde.

À tarde, eu já não o chamava de Belzebu, mas apenas de Bebu, e ele me chamava de Rubem. Nossa intimidade caminhava rapidamente, mesmo sem a gente esperar. Quando um cego nos pediu esmola, dei duzentos réis. É meu hábito, sempre dou duzentos réis. Ele deu uma prata de dois mil-réis, não sei se por veneta ou porque não tinha mais miúdo. Conversamos pouco; não havia assunto.

À noite, depois do jantar, fomos ao cinema... Outra vez me voltou a inquietude, que sentira pela manhã. Por coincidência, ele ficou sentado junto a duas mocinhas que eu conhecia vagamente, por serem amigas de uma prima que tenho no subúrbio. Temi que ele fosse inconveniente; ficaria constrangido. Vigiei-o durante a metade da fita, mas ele estava sossegado em sua cadeira; tranqüilizei-me. Foi então que reparei que ao meu lado esquerdo sentara-se uma rapariga que me pareceu bonita. Observei-a na penumbra. A sua pele era morena, e os cabelos quase crespos. Sentia a tepidez de seu corpo. Ela acompanhava a fita com muita. atenção. Lentamente, toquei o seu braço com o meu; era fácil e natural; isto sempre acontece por acaso com as pessoas que estão sentadas juntas no cinema.

Mas aquela carícia banal me encheu as velas de desejo. Suavemente, não deslizei a minha mão para a esquerda. A moça continuava olhando para pio o filme. Achei-a linda e tive a impressão de que ela sentia como eu estava me emocionado, e que isto lhe dava prazer. Mas neste momento, ouço um pequeno riso e viro-me. Bebu está do me olhando. Na verdade não está rindo; está sério. Mas em seus olhos há uma qualquer malícia. Envergonhei-me como uma criança. A fita acabou e não falamos no incidente. Eu fui para o jornal fazer o plantão da noite. Só conversamos à vontade pela madrugada. A madrugada tem uma hora neutra que há muito tempo observo. É quando passo a tarde toda trabalhando, e depois ainda trabalho até a meia-noite na redação. Estou fatigado, mas não me agrada dormir. É aí que vem, não sei como, a hora neutra. Eu e Bebu ficamos diante de uma garrafa de cerveja em um bar qualquer. Bebemos lentamente sem prazer e sem aborrecimento. Na minha cabeça havia uma vaga sensação de efervescência, alguma coisa morna, como há um pequeno peso. Isto sempre me acontece: é a madrugada, depois de um de dia de trabalheiras cacetes. Conversamos não me lembro sobre o que. Pedimos outra cerveja. Muitas vezes pedimos outra cerveja. Houve um momento em que olhei sua cara banal, seu ar de burocrata avariado, e disse: - Bebu, você não parece o Diabo. É apenas, como se costuma dizer, um pobre-diabo. Ele me fitou com seus olhos escuros e disse:

- Um pobre-diabo é um pobre Deus que fracassou.

Disse isto sem solenidade nenhuma, como se não tivesse feito uma frase. De repente me perguntou se eu acreditava no Bem e no Mal. Não respondi; eu não acreditava.

Mas a nossa conversa estava ficando ridícula. Desagradava-me falar eu sobre esses assuntos vagos e solenes. Disse-lhe isto, mas ele não me deu a menor atenção. Grunhiu apenas.

· Existem.

Depois, afrouxou o laço da gravata e falou: - Há o Bem e o Mal, mas não é como você pensa. Afinal quem é você? Em que você pensa? Com certeza naquela moça que vende cigarros, de cabelos castanhos...

Estas palavras de Bebu me desagradaram. Ele dissera exatamente como por acaso aquela moça de olhos de garapa... Era assim que eu me exprimia mentalmente, era esta a imagem que me vinha a cabeça sempre que pensava nos olhos daquela senhorinha. "

Sei que não é uma comparação nova; ha muitos olhos que tem aquela, mesma cor meio verde, meio escura, de ca1d.o de cana; olhos doces, muito ver doces; e muitas pessoas já notaram isso; e até eu já vi essa imagem em uma poesia, não me lembro de quem. Mas a coincidência era alarmante; não podia ser coincidência. Bebu lia no meu pensamento, e, o que era pior, lia sem nenhum interesse, como se lê um jornal de anteontem. Isso me irritou:

- Ora, Bebu, não se trata de mim. Você estava falando do Bem e do Mal. Uma conversa besta...

Ele não ligou:

- Está bem, Rubem: o Bem e o Mal existem, fique sabendo. Você morou muito tempo em São José do Rio Branco, não morou?

- Estive lá quase dois anos. Trabalhava com o meu tio. Um lugarzinho parado...

- Bem. Lá havia um prefeito, um velho prefeito, o Coronel Barbirato. Mas o nome não tem importância. Imagine isto uma cidade pequena onde há sempre um prefeito, o mesmo prefeito. Esse prefeito nunca será deposto, nunca deixará de ser reeleito, sempre será o prefeito. E há também um homem que lhe faz oposição. Esse homem uma vez quis depor o prefeito, mas foi derrotado e o será sempre. O povo da cidade teme, aborrece, estima, odeia o prefeito; não importa. Pois é isto.

Bebu pós um pouco de cerveja no copo e continuou falando.

- É isto o Bem e o Mal. O prefeito acha que os bancos do jardim devem ser colocados diante da igreja: isto é o Bem. O homem da oposição acha que eles devem ficar em volta do coreto? Isto é o Mal. Entretanto...

- Bebu, deixe de ser chato.

- Não amole. Você sabe a minha história. Fiz uma revolução contra Deus. Perdi, fui vencido, fui exilado; nunca tive nem implorei anistia. Deus me venceu para todos os séculos, para a eternidade. É o prefeito eterno, ninguém pode fazer nada. Agora, se tem coragem, imagine isto eu saio de meu inferno uma bela tarde, junto meu pessoal, faço uma campanha de radiodifusão, arranjo armamento, vou até o Paraíso e derroto aquele patife. Expulso de lá aquela canalha, todas aquelas onze mil virgens, aquela santaria imunda. O que acontece?

Eu não respondi. Irritava-me aquele modo de falar Bebu continuou com mais veemência:

- Acontece isto, seu animal: não acontece nada! Você reparou quando uma revolução vence? Os homens se renderão diante do fato consumado. O Bem será o Mal, e o Mal será o Bem. Quem passou a vida adulando Deus irá para o inferno deixar de ser imbecil. Eu farei a derrubada: em vez de anjinhos, os capetinhas; em vez dos santos, os dem5nios. Tudo será a mesma coisa, mas exatamente o contrário. Não precisarei nem modificar as religiões. Só mudar uma palavra, nos livros santos onde estiver “não", escrever “sim", onde estiver “pecado", escrever “virtude". E o mundo tocara para a frente. Vocês não seguirão a minha lei, como não seguem a dele; não importa, será sempre a lei.

Eu me senti a atordoado. Percebi que lá fora, na rua, as lâmpadas se apagavam e murmurei: seis horas. Bebu falava com um ar de desconsolo.

- Mas não pense nisto. Aquele patife está firme. É possível depô-lo? Impossível! Impossível...

Olhei a sua cara. Dentro de seus olhos, no fundo deles, muito longe, havia um brilho. Era uma pequena, miserável esperança, muito distante, mas todavia irredutível. Senti pena de Bebu. É estranho, eu não passo olhar uma pessoa assim, no fundo dos olhas, sem sentir pena. Fui consolando.

- Enfim, meu caro, não adiantaria coisa alguma. Você como está, vai bem. Tem seu prestígio...

- Eu estou bem? Canalha! Pensa que, quando me revoltei, foi à toa? Conhece o meu programa de governo, sabe quais foram os ideais que me levaram à luta? Padre explicar por que, através de todos as séculos, desde que o mundo não era mundo até hoje, até sempre, fui eu, Lúcifer, o único que teve peito para se revoltar? Você sabe que, modéstia à parte, eu era o melhor da turma? Eu era o mais brilhante, o mais feliz, o mais puro, era feito de luz. Porque é que me levantei contra ele, arriscando tudo? O governo atual diz que eu fui movido pela ambição e pela vaidade. Mas todos os governos dizem isto de todos os revolucionários fracassados! Olhe, você é tão burro que eu vou lhe dizer. Esta joça não ficava assim não. Eu podia lhe contar o meu programa; não conto, porque não sou nenhum desses políticas idiotas que vivem salvando a pátria com plataformas. Mas reflita um pouco, meu animal. Deus me derrotou, me esmagou, e nunca nenhum vencedor foi mais infame para com um vencido. Mas pelo amor que você tem a esse canalha, diga-me: o que é que ele fez até agora? A vida que ele organizou e que ele dirige não é uma miséria? - uma porca miséria? Você sabe perfeitamente disto. Os homens não sofrem, não se matam, não vivem fazendo burradas? É impossível esconder o fracasso. Deus fracassou, fracassou mi-se-ra-vel-men-te! E agora, vamos, me diga: por pior que eu fosse, acha possível, camarada, acha possível que eu organizasse um mundo tão ridículo, tão sujo?

Não respondi a Bebu. Esvaziamos em silêncio o último copo de cerveja. Eu ia pedir outra, mas refleti amargamente que não tinha mais dinheiro na bolso. Ele, por sua vez, constatou o mesmo. Saímos. Lá fora já era dia:

- Puxa vida! Que sol claro, Bebu! Isto deve ser sete horas. Andamos até a esquina da Avenida.

Ele me perguntou:

- Onde é que você vai?

- Vou dormir. E você?

Bebu me olhou com seus olhos escuros e respondeu com um sorriso anjo.

- Vou à missa...

Julho, 1933

O fascismo nosso... - De madrugada

2008-04-09T07:14:00.000-07:00

Cena: Viagem de ônibus, madrugada. O diálogo ocorre ainda na rodoviária..

-Mas, rapaiz, veja bem o estado dessa rodoviária...é um absurdo. Isso aqui é a porta do país entende? O que os turistas vão pensar quando passam nessa rodoviária, quebrada, suja, fedorenta...

(Pensei em argumentar que não havia turistas na acepção européia da palavras naquela rodoviária, e disse:)

-É um absurdo mesmo, e olha que já tá em reforma há um tempão...

-Pois é, e olha que reforminha mixuruca...tá tudo errado...

-Desse jeito vai demorar muito pra ficar pronto. Mas também isso fica assim porque não tem muitos turistas né, aí acaba que esse povo não fica com pressa pra arrumar direito.

-Tem sim. Olha só, se o cara vai pra Petrópolis tem que passar por aqui, ou então pra Búzio...se bem que não, Búzios já tem aeroporto internacional.

-...

- Mas olha só que lixo...tá tudo errado. (“Tudo errado” duas vezes é sinal que já vem...)

-...

- E esse Lula como pode. O povo burro, como pode eleger um presidente assim, um ignorante. É por isso né com esse povo também não dá pra fazer melhor, é impressionante. Eu tive esse dias no Acre e lá vi umas coisas que não dá nem pra acreditar. Um sujeito esfaqueou o outro na nossa frente por causa nada, esfaqueou como se furasse um saco de farinha, mas também depois o povo foi e cortou a perna do cara, e ele ficou lá, no chão agonizando...

-...

-Mas esse Lula... brincadeira viu. Vontade que dá é da gente pegar ele, raspar aquela barba e dar uma coça nele...

-O senhor é engenheiro? (era óbvio, mas perguntei)

-Engenheiro militar (que tipo de pessoa é essa?)

-Então você deve viajar muito né?

-Vou pra todo canto do país, ja viajei muito. Mas você sabe que tem uns lugares bem bacanas. Rondônia, por exemplo, é ótimo. Agora o Acre, meu amigo...

-...

-Mas na verdade são esses políticos todos, tudo corrupto, sabe... porque a gente não ta agüentando mais. Por mim a gente já tava na rua de novo. Pegar esses deputados safados, arrebentar esses caras... Nós tão pronto pra qualquer coisa, eu acho que tá demorando...

-Aham...

-Porque olha essa baixada fluminense, que desastre. Que merda. No meu tempo, isso aqui tinha comércio forte. Agora é só traficante... um absurdo.

-Pois é...

-Falta de vergonha, isso sim. Olha só eu tenho 41 anos. Entrei na escola militar em 86, com Figueiredo. Mas eu vivi minha infância com o Geisel...aquilo é que era bom, não tinha essa pouca vergonha. Vê só essas meninas aqui atrás. Meninas bonitinhas e tal, mas só falando palavrão, “porra”, “caralho”, vontade de ir lá e enfiar a mão nessas meninas, quebrar os dentes, e se chorar, mandar ainda engolir o choro.

-Isso é complicado né?

-Né nada, complicado é essas meninas ficarem falando essas merdas aí, e as mães de família ter que ficar ouvindo isso....isso é que é complicado.

- (coloco o meu fone de ouvido e finjo que vou dormir...)

- Ah não cara tá tudo errado hoje. Vê só, agora PM quer prender militar. Onde já se viu. PMzinho prendendo oficial fardado, naquela época não tinha isso não. Absurdo. Esse país ta piorando muito.

-...

-Mas o problema é que brasileiro é muito acomodado sabe. Tipo todo mundo agora só quer benefício de governo. Ninguém quer saber de trabalhar. Onde já se viu governo dá dinheiro pro povo. Ai vai e compra fogão, geladeira e nada de comida. Tinha que proibir. Falta disciplina.

- Disso vocês entendem né..

-Pois é. Veja bem, ta tudo muito acomodado, tinha que ter mais disciplina. É por isso que esse país ta assim, na merda. Ninguém tem disciplina.

-...

Brincadeira de Criança

2008-04-04T07:54:00.001-07:00

Estava dentro do ônibus, e da janela observava o que acontecia numa pequena praça, no centro da cidade. Num misto de “flaneur” e psicólogo social em estado de latência, achava particularmente interessante um grande grupo de adolescentes que conversavam animadamente. Era um grupo de cerca de 15 a 20 meninos e meninas que brincavam, riam e conversavam naquele tom de recreio, hoje já um tanto nostálgico. O psicólogo social que me habita achou interessante o fato de todos eles parecerem trabalhar dentro desses programas tipo primeiro emprego, cruz vermelha e etc, pois estavam todos uniformizados. Aquilo deveria ser a hora do almoço, e eles ficavam ali juntos, como num recreio. Deviam ter uma média de 16 anos, e articulava a presença deles ali com a emergência dos programas de emprego, como a sociabilidade juvenil era afetada...blablabla, mas aí subitamente, no outro canto da praça, na frente de um prédio antigo em reforma, onde também jovens trabalhavam na obra vi algo muito engraçado. Eram cerca de 10 meninos encostados na parede do prédio. Mais uns 5 estavam espalhados num raio próximo, meio em círculo, fazendo o famoso “quilo” e se refazendo do almoço. Duas mulheres vinham passando, desavisadas, no meio do grupo. Subitamente um dos meninos saiu correndo e gritando em direção às duas mulheres, mas aí quando o menino chegou perto delas desviou e entrou no prédio. Nisso a mulher já havia expulsado o capeta que mora entro dela do tanto que berrou. Ela provavelmente não sabia se ficava puta ou envergonhada. Só dei que o resto do grupo se dobrava de tanto rir. Eu também não me contive dentro do ônibus. Sabia, no entanto, que se tivesse no lugar da mulher talvez fizesse o mesmo. E era essa a brincadeira. Deixar na cara das pessoas o ridículo do medo dos “pivete”, dos menino “de” rua. Pelo menos ela sentiu vergonha. Eu sentiria.

Antropologia de boteco na casa do senhor. Rubem Braga e Mr. Perna

2008-04-04T05:10:00.000-07:00

No dia 10 de março do ano corrente o Mr. Perna jogou o texto "Um dia na Igreja" no seu blog. Não vou ficar aqui babando o ovo, mas a narrativa é muito foda mesmo. De chorar. Mas não teve jeito, lendo-o não consegui me desvencilhar da fixação por um outro texto, semelhante a esse, do meu paiespiritual-guru-mestre-almaguia: Rubem Braga.

REPORTAGENS

RUBEM BRAGA

O repórter de um vespertino carioca visitou uma casa em que viu muitos homens e mulheres cantando, um homem de roupa esquisita bebendo e rezando. O pessoa falava, às vezes, uma língua estranham e fazia gestos especiais.

O repórter tirou uma fotografia e voltou para a redação com uma reportagem atrapalhada falando de macumba, pai-de-santo, Exu, gongá, Ogum e outros nomes que servem para a cor local.

A reportagem acabava com a seguinte pergunta: “Que dirá a isso o senhor chefe de policia?”

Não tenho nenhum comentário a fazer a respeito. Quero apenas resumir aqui uma outra reportagem que fiz há tempo, por acaso, quando estava no Rio. Eu ia pela rua, certa pessoa me interessou e eu a segui. Ela entrou em uma casa grande. Como não tinha jeito de casa de família , também entrei. Dentro dessa casa vi tantas coisas extraordinárias que acabei esquecendo a tal pessoa.

Havia no fundo de uma ampla sala, armações de madeira, coloridas e iluminadas por pequenas lâmpadas elétricas e por algumas velas. Pelas paredes em buracos apropriados, haviam sido espalhadas estatuetas mal feitas. Um homem com uma espécie de camisola preta e com um pano bordado de ouro nas costas dizia palavras estranhas em uma língua incompreensível. A um gesto seu, mulheres e homens se ajoelharam murmurando coisas imperceptíveis. Depois apareceu um menino com uma camisola vermelha trazendo uma caçamba de onde saía fumaça cheirosa. Uma campainha fininha começou a tocar. Todo mundo ajoelhado abaixava a cabeça e batia no peito. O homem de camisolão preto bebeu um pouco de vinho e começou a meter na boca de cada velha que se ajoelhava em sua frente uma rodela branca. Em certo momento o menino de camisola saiu com uma bandeja. Pensei que ele fosse distribuir vinho, mas em vez disso recolhia níqueis e pratinhas. Depois umas senhoritas que estavam em uma espécie de camarote começaram a cantar. Vi mulheres com véus na cabeça e fitinhas azuis no pescoço fazendo sinais estranho e vi ainda muitas outras coisa mais.

Que dirá a isso o senhor Chefe de Policia?

Recife, 1935

Politica dos Possiveis

2008-03-30T12:55:00.000-07:00

Liberdade é possibilidade, nada mais. Com efeito, toda decisão supõe uma deliberação prévia, durante a qual várias idéias de ações diferentes se ofereceram sucessivamente ou conjuntamente ao pensamento. Entre essas idéias, somente uma é realizada; mas as outras não foram menos apresentadas ao espírito. Portanto, não podemos pensar na decisão que foi tomada sem pensar ao mesmo tempo nas que não o foram; além disso, estamos convencidos, com razão, de que, se a primeira não tivesse sido tomada, uma outra o teria sido. (...) a realização de uma das idéias apresentadas ao espírito teve como condição a não-realização de todas as outras. p. 218-9
Gabriel Tarde - Os Possíveis -
Em: Monadologia E Sociologia - Gabriel Tarde -
Organização e introdução: Eduardo Viana Vargas
Tradução: Paulo Neves

Sexta Feir da Paixão

2008-03-21T17:40:00.000-07:00

Um singela homenagem a Djesus Cristo:
Fight Djesus !!

Sapeações Cariocas I

2008-03-18T13:49:00.000-07:00

Das melhores coisas de estar no Rio
é poder dizer que eu não sou daqui, que sou de minas.

Orgulho é uma coisa que a gente sente mais forte quando está longe.
É o contrário da vergonha.

Quando um amigo meu falou, "O brasil é o melhor lugar do mundo"
eu respondi, "Principalmente quando se está na frança".

Ele estava na frança

Festa de Despedida e o Rio jaéé...

2008-03-14T13:20:00.001-07:00

É estranho quando as coisas saem do jeito que a gente queria. Na minha vida assim como na do Kevin normalmente não é assim. Quando aquela linda menina olha pra gente e corre em nossa direção com os braços abertos, enquanto o coração palpita acelerado e a mente demora a acreditar que aquela coisinha está realmente vindo em nossa direção, sempre surge um babaca atrás da gente e nos atropela abraçando a menina. E a gente fica assim de braços abertos esperando o raio divino que venha acabar com essa palhaçada. É assim, dá tudo errado sempre. Poderosa lição de "Anos Incríveis".
Mas, por incrível que pareça, as coisas as vezes acontecem do jeitinho que a gente queria mesmo. Isso é mais poderoso do que qualquer ensinamento moral, ético, estatístico. Nessas horas entendo aqueles que acreditam em Deus.
Mas foi assim que me senti na minha festa de despedida. Vivendo as coisas todas que eu queria viver e mais aquelas que eu não esperava e que também aconteceram. Fiquei muito feliz mesmo, com a presença dos amigos, a alegria e a cerveja quase sempre gelada. É realmente bom fazer festa em casa. Receber as pessoas, abrir esse espaço normalmente tão chato que é a nossa sala de (mal) estar. Apenas uma coisa não aconteceu como havia imaginado, a policia não deu as caras.

Aprendo muitas coisas com a Gabriela, mon cherrie. Uma delas é ritualizar a vida, e assim ela se torna bonita, gostosa, sinuosa. Escrevi um longo texto sobre isso. Mas o texto perdeu o onibus e ficou em BH. Isso tambem reflete uma mudança por essas bandas daqui. Antes eu escrevia um texto e lia relia, cortava, relia de novo, dormia e meses depois lia de novo e ai sim colocava no blog. Agora tenho encarado melhor minhas péssimas acentuações e concordancias e escrito ja na pagina do blogger.
Mas a coisa do ritual devia ser levada mais a brincadeira mesmo. Tomar um café da manhã com frutas e musica salva o dia. A minha festa me deu animo e alegria no coração para partir, pois sei que vim de algum lugar e posso sempre voltar.
Obrigado amigos...

Homenagem a Elisa: Astúcia Infantil ... NOT!

2008-03-03T09:52:00.000-08:00

As vezes a gente se pega idealizando em que momento afinal despertou o genio da humanidade em nosso ser. Vamos lá atrás na história, tentando ver momentos de grandeza em ações da infancia. Essas coisas reforçam os mitos que sustentam uma certa imagem, mais ou menos grandiosa de cada um. Eu mesmo, quando neném, isso minha mãe é que conta, pois eu obviamente não me alembro, protagonizei uma ceninha bem memorável. Estava euzinho majestoso no meu berço a chupar bico. Minha mãe entrou no quarto para ver se tudo corria bem. Quando ela saía, eu subitamente levantei no berço, fiquei em pé, tirei o bico da boca e o ergui até o alto atirando-o com violencia para fora do berço, no chão. Nunca mais na minha vida pus um bico na boca a partir desse dia.
Convenhamos que é uma bela história né.

Mas tem outras também menos memoráveis. Na quinta série foi realizado um debate na sala de aula em forma de tribunal. As invenções humanas eram boas ou ruins? A evolução tecnológica melhorou ou piorou a humanidade? O bacana aqui pensava assim, há quase exatos 14 anos. Só lembrando, na época do texto o brasil era tricampeão mundial de futebol.

"Senhores Juízes e Senhores Jurados O homem dia após dia evolui, inventa obejtos, tira conclusões. Essa evolução não vem trazendo benefícios e sim, mortes, doenças, fome e miséria. Os carros são um dos principais inventos do homem que mais ocorre acidentes todo dia centenas de pessoas morrem envolvidas em acidentes de veículos. A arma de fogo também acaba com a vida de muitas pessoas. Todos os dois criados pelo homem, a vida na Terra vai ficar insuportável, assaltos, roubos e outros crimes por causa da influencia das pessoas. O homem destrói a natureza, cada dia que passa as árvores e os animais morrem por causa da poluição. As doenças, muitas doenças ocorrem por causa da alimentação, e a higiene das pessoas, elas tem que se conscientizar que todo mundo come muita 'bobagem' se comessem coisas mais nutritivas o indice de doenças diminuiria e muito. Rafael Prosdocimi Bacelar - 15-03-1994"

Genial. No inicio rola uma coisa meio marxista, a tecnologia acaba com homem blablabla. Depois , subitamente aparece o tiozão reaça falando que a vida vai ficar insuportável por causa dos assaltos. E termina com um sermão de mãe mandando os meninos não comerem 'bobagem' se alimentarem direito. Criança ouve tanta besteira né, que depois sai repetindo por aí.

Ps: O Brasil atualmente é pentacampeão mundial de futebol

As madrugadas de led zeppelin, escuro e solidão que não voltam mais .. .

2008-02-27T10:33:00.000-08:00

Um dia fui um menino puro. Acreditei na ilusão da maior felicidade do mundo num dar as mãos e andar suspirando. Era essa a imagem mais linda que podia imaginar, eu e uma criança chamada Carolina de mãos dadas caminhando como velhos pelos jardins de nossa escola, nos idos de 92. Deitava e sonhava com isso, muito concentrado nessa fantasia. Às vezes eu chegava até a acreditar. Escrevia nossos nomes, nas páginas de meu caderno, encarcerando-os no rabisco de um torto coração. Ela era quieta, calada e majestosa. Tinha a beleza e o encanto possível às meninas de 9 anos. Calçava pouco, muito pouco, os pés pequenos me sinalizavam aristocracia. Todos + 1 a amavam desde a primeira série. Já estávamos na terceira. Imaginava que ela me via da mesma forma que eu a via, e que também seria tímida. Gravava “nossos” momentos na minha mente, sacralizando-os. À noite refletia o que ela poderia ter pensado ao me ver, e por aí vai. Foi aí que morreu minha ingenuidade. Depois disso a vi algumas vezes, e fiquei triste. Ela me pareceu muito mais consoante com as aspirações concretas da sua, nossa, classe social, do que posso suportar. Continua bela, mas nada, nada resta da princesa pura que me habitou por tanto tempo. Envelheceu mal.
Lembrei dela ao encontrar um colega desses outros tempos e espaços numa pelada de terça sem ousadia. Esse menino, que achei nunca mais encontrar no mundo, foi muito importante para a minha vida, ainda que não tenha a menor pista disso. Ele mostrou que minha pureza acabaria. Ele trouxe o estúpido pra fora. Mario Vargas Llosa, no romance “Conversa na Catedral”, mostra a angustia do personagem principal pelo fato de nunca mais ser puro. Nunca fomos puros, é claro. Nada há de certo nisso. Tem tudo de arbitrário. De conseguir acreditar na pureza. Acreditava no amor, na alegria e na compaixão. Eu bati nesse menino por covardia, eu era grande e ele pequeno, magrinho...depois senti uma revolta estranha comigo. Bati porque queria bater, porque era maior que ele, porque eu lutava judô. Uma semana depois foi seu aniversário e eu fui. Com vergonha, mas fui. São lembranças desanexadas muito vivas em minha mente. Ele não se lembrou de mim e por bobo que seja, a verdade é que senti alívio. Ao vê-lo tive uma certeza. Nunca mais acreditei na pureza das coisas como naqueles tempos. Ainda mais pra frente fui sincero na minha solidão em noites de Led Zeppelin e Jethro Tull. Mas a fantasia foi se escasseando. Talvez em Rubem Braga e na crônica tenha encontrado um último leito para finalmente falecer em paz, sem barulho, nas curvas das nossas ruas e mulheres.
Um sujeito escreveu que o desafio do adulto é ser sério como criança ao brincar. Ao final do filme “Malena”, o personagem principal e narrador diz uma frase que me deixou maravilhado. O filme narra a paixão de um menino de 10 anos por uma mulher linda, sedutora e deliciosa (não ao acaso interpretada pela Mônica Belucci). Seguimos o menino pelos seus desejos numa pequena cidade italiana, durante a segunda guerra mundial. Ao fim do filme ouvimos o menino, agora um velho, dizendo: “Depois de Malena, tive muitas mulheres, mas nunca amei nenhuma delas como a amei.”
Desafio do adulto: amar com a pureza que amam as crianças.

Oração III

2008-02-25T15:33:00.000-08:00

"Que o demônio, também conhecido como Chico Buarque, fique longe dos nossos lares"

CENAS DA VIDA I

2008-02-25T15:12:00.000-08:00

Oração II

2008-02-21T17:21:00.000-08:00

Foi numa primavera, aos pés da cama e à frente da mulher que se recompunha, ou ao menos tentava, que Jece Valadão proferiu as seguintes palavras:
"As terças-feiras serão dedicadas ao futebol e à cerveja, invariavelmente nessa ordem, Amem..."

Oração I

2008-02-19T20:23:00.000-08:00

Que John Wayne nos livre das mulheres honestas,
Amem.

A minha paixão de verão...

2008-02-18T06:17:00.001-08:00

A minha paixão desse verão é a ¨Tirinha. Alguns vão dizer que estou um pouco velho pra começar a mexer com quadrinhos, talvez, mas nunca é tarde para amar. Comecei timido pelos clássicos. Mas depois fui descobrir uma penca de caras muito fodas, fazendo as coisas ao vivo, coisa de quem sabe, já me dizia o Faustão há muito tempo. Acabei ficando fissurado pelas tirinhas deles (fissurado é um nome carinhoso para obssessivo).
André Dahmer, Allan Sieber, Leonardo, Duke.. e por aí vai. Tenho que arrumar um tempo pra escrever alguma coisa decente sobre isso. E mais ainda sobre como o mundo virtual traz coisas muito interessantes pra isso tudo. Tenho preguiça enorme de artista que, quando perguntado sobre sua arte, dá uma resposta standard-mala: "A minha arte é aquilo está ai pra todo mundo ver, não tenho nada a dizer". Com a coisa do blog (que é onde vejo as tirinhas) há sempre uma porção de comentários, e aí esses caras acabam tendo que dizer alguma coisa. Se eu fosse comunicologo tava aí uma dissertação de mestrado.
Outra pra comunicólogo (mas essa é óbvia demais) era descobrir a importância do jornal Super para o mercado editorial de BH ou para as pessoas que leem o jornal. É impressionante como ele vende. E todo metido a intelectual já tem uma teoria pra explicar por que vende. Tem uns que dizem que é porque ele é barato, outro porque tem muita foto, noticias curtas e por aí vai. E tem os que dizem que é porque o jornal é tosco, feito por idiotas para ignorantes, estes são os mesmos que vivem no mundo dos grandes jornais, da Folha, Globo, Estado de Mi..São Paulo. E com certeza são também os querem a volta da monarquia para o Brasil.
Mas (sim eu também tenho minha teoria) acho que o principal é que a maioria das noticias do Super vem conectando as palavras à vida das pessoas. Lembro da manchete na morte do Boris Ieltsin, "Morre o Presidente Chegado na Vodka". Já tem muita coisa sobre isso por aí, os jornais populares não são na verdade nenhuma novidade, mas, como se diz, nesse assunto eu também vou dar o meu pitaco. Ai embaixo um exemplo das tirinhas.

1. Bennet
2 . Duke:
3. Leonardo
4. Allan Sieber
5. André Dahmer

Pré-Carnaval

2008-01-29T06:23:00.000-08:00

“Ai o amor,
quem tem
Deve dar valor..
E eu não tenho ninguém..”

(Eu não tenho Ninguém – Baden Powell e Paulo César Pinheiro)

Foi carregado pela tristeza dos versos acima que embarquei na insônia de ontem à noite. E eu, que tenho alguém, fiquei triste de uma tristeza muito antiga e profunda. De tão profunda tive certeza que a tristeza nem era minha. Peguei-a sem querer desses versos banais, quase bregas, mas de uma certeza tão fulminante que deixam a gente muito triste com quem não tem ninguém. Fui carregado pelo angustia, pela solidão e pela felicidade impossível. Envelheci muito, em horas.
Senti conforto nesse lugar. Senti menos cena em incorporar essa tristeza alheia do que na superficialidade de parecer preocupado com a terça-feira.

Parece que começo meu carnaval pela quarta-feira de cinzas.

Confraria de homens de mulheres tristes

2008-01-21T07:25:00.000-08:00

“A inquebrantável muralha que muitas vezes faz de uma mulher burra uma mulher enigmática! Ela permanecia impassível, ora a olhar para as unhas cuidadosamente pintadas, ora a ajeitar uma mecha de seus cabelos aloirados. Quantas são as mulheres (e neste caso ela era apenas uma moça) que os homens envolvem num clima de mistério sedutor e que são nada mais do que mulheres burras?”

(Sergio Porto, A Casa Demolida, p. 150-1)

É incrível quando achamos no meio de palavras espaçadas, sentenças e pensamentos que saíram direto de nossa cabeça e foram parar no papel, na caneta de uma outra pessoa, que por um motivo dos desconhecidos do universo, chegou aqui antes da gente. Já senti isso outras vezes. Confesso que sou um narcisista, sinto-me muito bem compartilhando com esses famosos, as nossas idéias. É como se reconhecer numa confraria, no caso a confraria dos que já tomaram uma mulher burra por misteriosa, e daí poderia eu até criar uma comunidade do orkut, mas não, por favor.

Ah, mas quantas mulheres burras tomei eu por misteriosas! Secretas, que viveriam um silencio que achava eu escondia algo que nunca existiu. Temos que tomar muito cuidado com os enfeites e fantasias que vestimos nos outros.

No mais tenho que dizer que além do mistério acho lindo a tristeza. Confesso, tal qual outro poeta, que também já fui acusado de amar mulheres tristes, mas ao contrário dele reafirmo minha completa culpa. A verdade é que ficava um bocado triste quando descobria que aquela mulher, ali no canto, sozinha e calada, era no seu íntimo, feliz.

Comentaristas Psicanalisados e outros tipos clinicos da Programação Esportiva

2008-01-15T18:15:00.000-08:00

A Espn Brasil é a campeã da televisão brasileira em tipos clínicos de comentaristas e apresentadores esportivos. E a coisa funciona, destoa da mesmice de todos os outros apresentadores que ficam lá, posando de estátua. Tudo bem que na ESPN também tem umas coisas chatas, como por exemplo, ficar sempre pintando uma de contra-hegemonico, malhando a Globo e tal. É chato, cansa. E também essa coisa do Trajano (que sim é mala, mas que eu gosto) de ficar falando da família ESPN, da união.

Agora ninguem supera a ESPN em termos de tipos c(l)ínicos nos esportes, que no geral é aquela coisa meio tio velho e chato.
Por exemplo, em que outro canal teríamos jornalistas esportivos psicanalisados, como é o caso do Juca Kfouri e do próprio José Trajano. Percebam que isso é uma contradição de termos. Esporte e Psicanálise. Além de tudo os dois tem uma coisa muito interessante que eles são jornalistas esportivos, mas ainda sim jornalistas. Agora é claro que são psicanalisados. Isso fica evidente quando aparece alguma polemica machista no ar, os caras já rebatem na melancolia da incompletude. O Juca Kfouri principalmente.
Mas o campeão mesmo dos "diálogos Quentin Taratino" do canal é o João Carlos Albuquerque. O cara já tem uma pinta de cafajeste de pornochanchada e ainda só fala do inútil, minimalista ,pequeno, sem importância. Hoje (15 de janeiro), no bate-bola primeira edição, ele discutiu a fundo com o Silvio Lancelotti se o dentifrício que este usava era Kolynos ou não, porque dava pra sentir o cheiro de longe e por aí vai. O cara tem uns diálogos realmente antológicos. (Vejam os 30 primeiros segundo do video abaixo)

Outros dois que também pintam e bordam, mas apenas juntos, são o Paulo Soares e o Antero Greco. Puta que pariu. É o melhor que tá tendo.

Testaminto

2008-01-05T08:32:00.000-08:00

Este espaço aqui foi criado meio por acaso, há algum tempo. Eu vinha escrevendo algumas crônicas e pequenos textos sobre a minha sombra e trocando, ocasionalmente, figurinhas com o Chico, meu primo. A idéia de ter um blog passava longe do meu IP. Não me parecia verossímil a seguinte frase, “eu tenho um blog”. Já naquela época sentia que havia muita responsabilidade nessa idéia. E é claro, excesso de nerdice. E ainda sinto o que o Manel, porteiro do prédio onde morei, chamava de “responsa”. Mas voltando ao caso, ou acaso... Estava meu primo aqui em casa e provavelmente comentávamos sobre estilos de escrita, discutíamos quem de nós andava se saindo um melhor Rubem, ele àquela época preferindo o Alves, e eu já apaixonado pelo Braga, o velho lobo rouco, deprê e galanteador de Cachoeiro do Itapemirim. De repente, o Chico falou que era fácil criar um blog, sentou no computador, abriu a página do blogspot e criou o meu primeiro blog, “rafapros.blogspot.com.” Não gostei do nome, mas fazer o quê... A circulação de bites não espera a inspiração da escolha do nome. Mas daí gostei da idéia. E o primeiro texto que lá coloquei, nos idos de 2005 (como me parece outra era), foi um textinho pelo qual nutria especial afeto. Achava bonito o parágrafo final: “Fiquemos então com o improviso, improvisemos mais, deixemos o outro falar, que se espere ouvir pra então se dizer, que se deixe as palavras entrarem na cabeça, fazerem sentido, produzirem uma emoção, uma dor, caminhando pelo trajeto desconhecido da mente e culminando numa grande demonstração de qualquer coisa. Que não sejamos enganados por palavras e falas prontas, que se valorize a capacidade de se estar vivo e presente a cada momento,de responder na hora, de mudar de idéia, de sorrir ou chorar”.

Mas daí esse nome do blog me incomodava mesmo, porque isso não é um nome, é uma propaganda eleitoral. E nessa época ouvia muito o Vinicius afoito que estava com as maravilhas de Emule (ou seria Kazaa ou Napster, quem poderia me dizer?). E uma de suas músicas tinha algo de tão besta e genial que me capturou, “Sei lá, a vida tem sempre a razão”. E nessa música há um verso que é “a hora do sim é um descuido do não”. Isso por si já dá umas três teses. E daí adotei o titulo da música para o blog. A vida tem sempre a razão. E hoje me dei a pensar sobre esse espaço virtual. Desde que ele foi criado sempre me ocupou. Em alguns momentos mais e outras vezes menos. Muitas na expectativa afetivo-sexual-desesperada de que ela poderia ver aquele texto que eu escrevera para a distinta. E foram elas, e elas não viram, na sua maioria. Uma indistinta, no entanto, apareceu sem aviso, leitora misteriosa (que permaneceu no mistério), surgiu interessante e sustentou esse bom mistério, assim se “fono”, como diria o outro. Sei que algum dia, em 2020, vou descobrir quem foi, e com graça direi: “Nunca imaginei que era você...”.

Como uma criança travessa que aguarda ansiosa os resultados de suas artistagens, aguardava eu alguma manifestação mundial gerada por minhas palavras. E houve momentos de puro lirismo. Sei que tenho orgulho do meu blog. Nele (na direção contrária do que esperava) coloquei coisas que me afetam. E agora comecei a pensar no porque disso... Descobri que o meu blog é o meu testamento. É o eu no estado do ideal do eu. O melhor de mim. Nele despejo o que quero que fique de mim no mundo. É a minha obra.

Há algum tempo fiquei bastante espantado e mais do que isso, profundamente marcado por uma questão. Jovens que morriam e que tinham perfis no orkut, mas como ninguém sabia as senhas, tais páginas ficavam abertas pela eternidade (ou até quando o Deus Google permitiu). E lá, na página dessas pessoas mortas, com suas fotos com cachorros, gatos, e mães, havia comentários de um carinho desses que às vezes a gente não se dá o gosto de fazer sentir em vida. Pessoas que na noite anterior entre copos de cerveja se lembravam do amigo morto, e na mesma madrugada, quando chegavam em casa, escreviam para o amigo que já não estava. Imagino a mãe desse menino vendo essas demonstrações tão profundas de amor. E o que é mais virtual do que o amor, hein? Mais desprendido, mais sutil e belo do que isso, essas demonstrações gratuitas de bem-querer.

O meu blog é de alguma forma meu mausoléu que vou construindo em vida, através de palavras e imagens. E isso é de um egoísmo extremo. Venho pensando nisso, e a idéia de um outro blog, mais comunitário, menos meu vem me parecendo muito atrativa.

Com a série “Bares”, quis reverenciar as fontes de onde bebo. E foi no meio desse pensamento que me lembrei de Rubem Braga e da importância desse homem na minha vida. Ele me ensinou um modo de olhar a vida. Num certo sentido foi meu pai, me ninou em momentos difíceis. Ele me ensinou a reparar em ombros. Ele mostrou a hipocrisia de nossas burguesias e inteligentzias. Braga trouxe a ironia e o lirismo para a minha luta de classes. Mesmo que não fosse a dele. A ele devo a melhor garrafa desse bar. Hoje tenho a plena convicção da importância de Rubem Braga para a minha vida, e nada tem a ver com escrever. Tem a ver com meu olhar. Social, político, afetivo, sexual. Desatento, apegado no insignificante. Ácido, mordaz, chato...e sim, rouco.

O FASCISMO NOSSO... - INSPIRAÇÃO

2007-12-26T05:53:00.000-08:00

http://www2.uol.com.br/allansieber/

O FASCISMO NOSSO DE CADA DIA - INTRODUÇÃO

2007-12-17T13:45:00.000-08:00

Rafael Prosdocimi

Vários fatos deste ano me motivaram a colocar essa discussão na roda. E penso que não poderia chamar de forma diferente. Estes últimos anos tornaram visíveis velhas e novas amostras de pensamentos preconceituosos, discriminatórios, autoritários e, pior, genocidas. Isso que caracterizo como fascismo nosso de cada dia. Um processo irregular que vai e volta, e que altera sua forma de ação e que tem instituições, como o Estado, ocupando posições ambíguas, funcionando muitas vezes como mão forte e guia do processo, mas em outros momentos surge como instância capaz de barrar tais ocorrências, e restaurar valores como igualdade e liberdade. Mas devemos entender sempre que são pessoas que pensam e agem, as instituições tem um enorme poder de modelar ações, mas que estas só ocorrem pelas mãos e mentes das pessoas. Pontuar o poder da instituição não deve nunca desviar nosso olhar dos seres humanos, da cultura, da vida social.

Alguns desses fatos atuais foram: O brutal assassinato do menino João Hélio no Rio de Janeiro e mais ainda as discussões que se seguiram sobre o destino dos assassinos (“DIREITOS HUMANOS É PRA HUMANOS E NÃO PRA BANDIDO”); o filme “Tropa de Elite” e sua repercussão e desdobramento na sociedade; a execução dos dois traficantes no morro da Coréia no Rio, assim como uma série de ações policiais em favelas no Rio em outubro de 2007, e as alegações feitas pelas autoridade públicas, principalmente o Ministro da Defesa e o Governador do Estado do Rio de Janeiro (“A POLÍCIA TEM QUE AGIR “COM FORÇA” SÓ ASSIM AS COISAS PODEM MELHORAR”); o espancamento da empregada doméstica Sirlei no Rio de Janeiro e as várias notícias similares que se seguiram (“PUTA, TRAVESTI E VAGABUNDO TEM MAIS É QUE SOFRER MESMO”); A ação preconceituosa e racista de dois magistrados brasileiros, o do caso Richarlyson, jogador do São Paulo, no qual o juiz explora com ímpeto todas as teses homofóbicas presentes no imaginário popular, e a sentença de um juiz sobre uma agressão sofrida por uma mulher no interior de Minas Gerais, na qual o judiciário brasileiro nos remete à bíblia para defender a inferioridade da mulher e a supremacia masculina (“O PAPEL DO JUDICIÁRIO NESSE CALDO”); e ainda o fortalecimento do discurso particularista, arbitrário e hegemônico de algumas publicações brasileiras de grande circulação e de poder de construção de uma “opinião pública” única (A MÍDIA E A PRODUÇÃO DA OPINIÃO PÚBLICA).

Tenho absoluta certeza que os casos mencionados acima são uma amostra pequena de formas de justificação e sustentação de ações autoritárias contra determinados sujeitos sociais. Minha idéia um pouco baseada em alguns quadrinhos que tenho visto, principalmente do André Dahmer e do Allan Sieber, mas muito na própria idéia de espaço público, é que temos que colocar essa dimensão autoritária e fascista nas suas cores mais fortes, nos seus traços mais nítidos, tanto nas rodas intimas das mesa de boteco, assim como nas instituições, passando por todas as esferas do mundo público. Carregando as frases naturalizadas e despretensiosas, as piadas machistas e coisas do gênero, das suas origens e conseqüências sociais. Acredito que o Brasil ainda vai piorar muito. Porque, se o que vemos, mesmo que distraídos, é triste e desalentador, podemos imaginar o que não vemos ou escutamos por aí.

O assassinato do João Hélio, que chocou todos e todas, nos carregou do estranho sentimento de que o seu sofrimento, a imagem do seu sofrimento, deveria ser uma espécie de baliza para pensar o mínimo tratamento dos que o mataram. Nisso até um importante pensador brasileiro (Renato Janine Ribeiro) se inflamou e ficou a imaginar os maiores suplícios para os assassinos. Como se este fosse o problema. E é interessante como carregado pela dor imaginada da criança arrastada, ele fixa nos assassinos (que ninguém ouviu) todas as qualidades necessárias de se atribuir ao um bandido que se pode matar de forma legítima: crueldade e a impossibilidade de recuperação. Mas no fim ele coloca uma frase bem interessante “Parece, pior que isso, que temos algumas mini-auschwitzes espalhadas pelo território nacional”. Parece que ele não percebe como contribui para alimentar uma mini-auschwitz dessas. No entanto, essa discussão específica dos assassino do menino João Hélio logo transmuta-se para a banalização de qualquer forma de sofrimento dos “bandidos” no Brasil (e tenho pouca dúvida de que o caso da menina de quinze anos no Pará, que fez todos mundo falar,é só um desdobramento particular desse enunciado geral - TODOS OS “BANDIDOS” DEVEM SOFRER OS MAIORES DOS SUPLÍCIOS). Tal concepção é irmã-gemea do discurso, reacionário e autoritário, que diz que os direitos humanos são para bandidos e bobagens afins, e que os trabalhadores honestos e os cidadãos decentes desse país estariam sendo relegados em nome dos bandidos que desfrutam de regalias defendidas por intelectuais e esquerdistas inconseqüentes. Ora, o argumento relativamente simples, é que os direitos humanos são um mínimo acordado para a sobrevivência daquilo que chamamos seres humanos. Ou seja, é um mínimo que não admite barganha. Não há troca possível, não se trata de uma condição tipo, ser [humano = humano desde que não assassino, assaltante, estuprador, vagabundo]. Nada disso a conta é simples, todos são seres humanos e essa igualdade fundamental estabelecida pelos direitos humanos demarca até onde essas relações podem ir. É exatamente isso que possibilita(ria) chamarmos o que vivemos de estado de direito. E não autoritarismo.

No caso dos dois “traficantes” correndo ladeira abaixo, tentando escapar das balas dos policiais de um helicóptero, a cena choca pela impossibilidade de se ver outra coisa, como, por exemplo, o absurdo de uma prisão (Não é àtoa que correm desesperados, eles SABEM que não serão presos – Pausa: Tem outra cena dessas no melhor filme, ao meu ver, sobre a violência no Rio de Janeiro que é “Notícias de uma Gerra Particular” de João Moreira Salles). A cena parece cinematográfica, mas não é, sempre é bom lembrarmos disso. Não os vemos sendo alvejados, sabemos que eles “aparecem mortos” lá embaixo. As discussões sobre essa execução tomaram a semana. No Fantástico, como é bem do feitio da GLOBO, ao invés de se apropriar de fatos que tomam a cabeça e as bocas de milhões de brasileiros para incitar boas discussões, vimos o fechamento da discussão quando o fato pedia abertura. Segundo o Fantástico a execução dos dois traficantes é justificável visto que eles portavam pistolas (armas muito perigosas contra helicóptero e fuzis, vide Duro de Matar 3). Um tratamento digital faz a gente crer que aquela mancha escura na mão de cada um dos homens era uma arma (e devia ser mesmo). Estando eles armados com um revólver, justifica-se o assassinato frente à opinião pública inteligente. Segue-se daí a noticia da morte de um policial na mesma ação. Morte que obviamente ninguém acha justa, mas que da forma como é colocada e editada, parece que aqueles que defendem a não-execução sumária de seres humanos estão também atirando no policial, na viúva e no seu filho, que agora não tem mais pai. Essa é a grande sacada dos argumentos reacionários, transformar uma coisa em outra, criando uma relação que não existe, mas que depois parece óbvia (Leiam a Retórica Intransigente de Albert O. Hirschman). Acho bom esse exemplo. Acho que nossa democracia deve ser testada nesses exemplos, sórdidos, tristes e revoltantes. Devemos fugir desses argumentos que antes de propor qualquer coisa a ser discutida, qualquer coisa que venha dizer algo sobre o estado das coisas na sociedade, na nossa vida in comum, procuram os culpados e lavam as mãos. E achar culpados é fácil porque estes serão “os suspeitos de sempre”.

2007-12-13T15:04:00.001-08:00

ANDRÉ DAHMER

2007-12-10T08:45:00.000-08:00

Ando meio obcecado por tirinhas. Em especial três jovens quadrinistas tem me despertado atenção. O Dahmer é um deles. Quero escrever algo mais substancial sobre esses caras, mas aí vai um aperitivo. Não sou nenhum especialista no assunto (muito antes pelo contrário) , mas ando delirando com a ironia e sagacidade desse povo.

PIAUÍ II - eNCAIXe

2007-12-08T14:22:00.000-08:00

Rafael Prosdocimi

Em 3 segundos Manoel se lembrou que havia passado a noite anterior com a mulher que ainda dormia ao seu lado. Lembrou-se também que haviam preferido vir para a casa dela. O quarto da mulher era cuidadosamente simples, colchão no chão, sem cama (tipo japonês), uma réplica de Picasso, porta-retrato com cachorro, e na estante livros: psicologia em geral (mais Jung) e umas coisas esotéricas, mas, graças ao bom deus, nada de auto-ajuda. Que bomba essa mistura de psicologia, auto-ajuda e bruxaria. Antes de levantar de vez, ele revirou na cama algumas vezes, virando pros dois lados repetidamente, técnica aprendida com uma ex-namorada pra “acordar quem dorme com a gente”. No entanto, ela não acordou.

Manoel queria levantar, ir embora daquele quarto e daquela mulher. Aos poucos ele se lembrava da noite anterior. Lá ela prestava um interesse supremo nas coisas que Manoel dizia, degustando as belas e portentosas frases que aquele macho alfa proferia. O ápice foi quando Manoel lançou uma frase, roubada de um blog, que reunia Bergman, Lacan e Dostoiéviski, ainda com um Romário cruzando e um Nietszche pra finalizar. Terminar com Nietzsche sempre é bom, Manoel pensava soberano, pois dá a impressão de que no fundo mesmo, a gente não é só um babaca que lê frases curtas de blogs, mas sim um verdadeiro intelectual. Agora, essencial mesmo é o Romário. Ele dá graça à sentença e filtra a obviedade, pois sabe-se que qualquer infeliz, freqüentador de cursos técnicos de formação em filosofia ou “adêvocacia”, coloca o cineasta, entre o psicanalista e escritor russo, com muito queijo, pão com gergelim, tomate e alface. Mas, para Manoel, o Romário, cruza registros entre o acadêmico, e o homem banal, realizando a dialética marxista do homem total (aquele que é meio pedreiro e meio literato), sendo este, no caso, o próprio babaca do Manoel.

Manoel, “empreguiçado” pela tentativa malograda de acordar “aquela que dormia”, como escreveria Saramago, resolveu levantar e ir embora. Ao se levantar, os pêlos do tornozelo dele grudaram na colcha de Chenile. Ele percebeu que era isso que o ligava “àquela quer dormia”, os pêlos do tornozelo dele tensionados contra a colcha dela. Foi aí que se deu conta que era esse o nome da mulher: Chenile. Manoel, na noite anterior havia comentado como aquele era um nome bem interessante, e ela disse algo de maias ou astecas. Em segundos, Manoel fez questão de esquecer de novo o nome daquela que dormia, pois isso já era metade do texto que ele publicaria em seu blog, mais tarde. Melhor ficar com esse nome saramaguiano, até porque trás a idéia da mulher genérica, que não é uma mulher, mas todas. Saindo, da casa lentamente pensou que seria bom lembrar de escrever isso também quando chegasse em casa.

Nichele fingiria que dormia até ter certeza de que o broxa não voltaria. Papo de broxa é foda...

Brincadeira

2007-12-03T04:45:00.000-08:00

Há alguns anos quis brincar com um amigo meu. No seu aniversário gravei um cd com os melhores sambas de todos anos, daquela semana, mas nada de novo até aí.
O que fiz de diferente foi criar uma história a partir do título das musicas, dando uma forma alternativa ao índice. O resultado é esse aqui:

Estava passeando por Mangueira, no chão, muitas folhas verdes caídas me fizeram sentir que pisava num (01Chão de Esmeraldas), (02Sei lá, Mangueira) me faz sentir um rei, e faz de tudo ao redor pedra preciosa. Aí fui procurar meu compadre: (03Zeca, cadê você), meu irmão, quéde tu. Tô precisando trocar uma idéia com esse meu irmão. Eu, que até bem pouco tempo atrás, era apenas um (04Moleque Atrevido) que olhava no (05Espelho) e só via um (06Malandro), um pegador de senhoritas, sem coração, e destemido. Depois que cresci, sofri e estudei matemática, aí entendi a tal (07Regra Três) onde menos vale mais. Meu coração então se apaixonou, endoidou e ficou numa (08Disritmia) do cacete. E lá fui eu viver o meu (09Samba Do Grande Amor), sabe como é, (10Deixar Acontecer), porque (11Amar é Bom). Era. E depois começa os problemas e aí só dá (12Briga de Casal) , e quando eu juntava a rapaziada e fazia lá em casa aquela (13Feijoada Nem me fala... Completa) estava a confusão e tudo isso reforçava essa nossa (14 Incompatibilidade Gênios), e aí descobri a sua (15Falsa Consideração) por tudo o que me importa na vida, samba, cerveja e amizade. Eta (16Insensato Destino) que me colocou no caminho um amor, uma mulher, que nunca poderia ser (17Minha), porque de tudo éramos ao contrário. Os amigos sempre diziam: “(18Deixe a Menina)”, e eu deixei, depois teve aquela fase que eu ligava pra ela e dizia, quase todo dia, (19Volta Meu Amor), lembrava sozinho, sentado no bar, ouvindo nossa música e (20Esta Melodia) me dava uma tristeza daquelas. Mas como dizem por aí (21O Show tem Que Continuar) e o único remédio pra (22Tristeza...pé no chão), pandeiro e cerva gelada.

O fascismo nosso de cada dia – Prefácio

2007-11-23T12:05:00.000-08:00

Rafael Prosdocimi

Há alguns meses, através das palavras do Juiz Manoel Maximiano Junqueira Filho, no parecer do caso Rycharlyson, presenciamos umas das maiores demonstrações explícitas de homofobia já contidas num documento oficial no Brasil.

O jogador de futebol do São Paulo, Rycharlyson havia entrado com uma ação por danos morais contra um cartola do Palmeiras que teria dito ao vivo na televisão, que o jogador seria homossexual. O juiz Manoel rejeitou a ação do jogador e, não contente com isso, despejou uma vasta verborragia homofóbica em seu texto que defendia a virilidade constitutiva do futebol brasileiro (o parecer completo se encontra em: http://terramagazine.terra.com.br/interna/0,,OI1816056-EI6598,00.html).

Tendo em vista seu potencial normativo, tal documento é de importância fundamental na luta pela democracia no país. Assim sendo, ele foi execrado pela opinião pública, pelos movimentos sociais, e por outras instâncias do judiciário, que perceberam como tal parecer viola direitos fundamentais. O texto, absurdamente infeliz, continha sentenças como as seguintes:

- No caso do jogador, "se fosse homossexual, poderia admiti-lo, ou até omitir, ou silenciar a respeito. Nesta hipótese, porém, melhor seria que abandonasse os gramados…";

-"Já que foi colocado, como lastro, este Juízo responde: futebol é jogo viril, varonil, não homossexual";

- "O que não se mostra razoável é a aceitação de homossexuais no futebol brasileiro, porque prejudicariam a uniformidade de pensamento da equipe, o entrosamento, o equilíbrio, o idea...";

- "Para não se falar no desconforto do torcedor, que pretende ir ao estádio , por vezes com seu filho, avistar o time do coração se projetando na competição, ao invés de perder-se em análises do comportamento deste, ou daquele atleta, com evidente problema de personalidade, ou existencial".

O parecer continha ainda uns versos de uma música. Mais tarde descobri que a música é a que se encontra aqui embaixo. Seu título é uma boa dica de como o juiz entende a justiça nesse país. O lamentável parecer, recheado com as pérolas supracitadas, tem como desfecho a defesa do magistrado dos princípios de um “acordo de malandro”. Coitado do Malandro como diria o Chico Buarque.

Esse parecer nos levou a pensar com mais seriedade a importância e o poder de um juiz no nosso país. O absurdo do texto traz em primeiro plano a moralidade do judiciário, o ódio, a pessoalidade, naquilo que muitos tomam como impessoal, neutro, e no ideal: justo. Nesse sentido agradeço a “seu” Manoel por nos fazer ver, analisar e destrinchar a contingência de decisões tão importantes no nosso país. O absurdo do preconceituoso de suas palavras nos lembra o seu inverso: a possibilidade de potência dos nossos atos, do que podemos frente à barbárie. Para mim o texto do juiz Manoel nos lembra que a vida não funciona de forma automática e que as coisas acontecem na medida que as fazemos acontecer, para o bem e para o mal.

Acordo de Malandro
Bezerra da Silva

ai gente boa
se num tem intimidade com caneta
mete o dedão no papel que tá assinado nosso acordo, malandro

mas você manda lá embaixo
aqui em cima quem manda sou eu
eu não piso em seu terreno
nem você pisa no meu

mas você manda lá embaixo
aqui em cima quem manda sou eu
eu não piso em seu terreno
nem você pisa no meu

esse morro é muito grande
vamos fazer um tratado
daqui pra baixo é seu
daqui pra cima é meu lado
e não me quebre esse acordo
senão, malandragem vai virar presunto
a funeraria do morro
tá me cobrando defunto

você manda lá embaixo
aqui em cima quem manda sou eu
eu não piso em seu terreno
nem você pisa no meu

mas você manda lá embaixo
aqui em cima quem manda sou eu
eu não piso em seu terreno
nem você pisa no meu

o seu campo tá muito minado
perigo espreitando por todo lugar
malandro esperto que sou
não piso do lado de lá
porem, você fique sabendo que tá proibido pisar do meu lado
se subir, vem caminhando
mas descer só carregado

mas você manda lá embaixo
aqui em cima quem manda sou eu
eu não piso em seu terreno
nem você pisa no meu

mas você manda lá embaixo
aqui em cima quem manda sou eu
eu não piso em seu terreno
nem você pisa no meu

cada um na sua area
cada macaco em seu galho
cada galo em seu terreiro
cada rei no seu baralho
duas fases positivas quando se encontram só dá explosão
se você quebrar nosso tratado
vai levar eco do meu "três oitão"

mas você manda lá embaixo
aqui em cima quem manda sou eu
eu não piso em seu terreno
nem você pisa no meu

mas você manda lá embaixo
aqui em cima quem manda sou eu
eu não piso em seu terreno
nem você pisa no meu

mas você manda lá embaixo
aqui em cima quem manda sou eu
eu não piso em seu terreno
nem você pisa no meu

mas você manda lá embaixo
aqui em cima quem manda sou eu
eu não piso em seu terreno
nem você pisa no meu

DIVERSÃO

2007-10-20T14:01:00.000-07:00

Tenho me divertido muito com algumas tirinhas do Calvin e da Mafalda. Mas além da diversão (se é que é além) as tirinhas conseguem trazer outros olhares para a vida, desvencilhando de seu próprio tempo-espaço, mas permanecendo profundamente conectado aos fatos e ocorrencias particulares. Criam aquilo que se pode chamar de um particular generalizável. Dessa forma criam-se identificações, mas ao mesmo tempo distanciamento.
Tetando não ser um espremedor de sentidos, tirando todo o sumo das coisas, deleito-me como essas tirinhas...

Saindo pela introspecção

2007-10-11T04:26:00.001-07:00

Foi sem dúvida vergonha que senti, quando li o comentário de minha namorada, duas postagens abaixo: “Eu sabia que você ia chegar em casa e escrever sobre isso que você viu e viveu...”. Isso porque senti que é claro e óbvio que vou trazendo os meus dramas para o meu mundinho virtual e inexistente. Tudo bem não é tão claro assim, talvez duas pessoas no mundo saberiam que faço as coisas assim (Gabriela que já me conhece mais do que eu mesmo –pois conhece até aquilo que procuro desconhecer em mim, e o Chico, meu primo). Sinto também que a idéia valiosa para mim de que o blog é um espaço público, onde qualquer cidadão pode acessar é só uma idéia, e que no fundo esse espaço não passa de um diário, mais ou menos público. Então o que faço aqui é jogar as coisas no meu “diário” como o fazia Winston no seu real e imutável 1984, recriando aqui uma atmosfera que hoje não há. Dessa forma toda a ação possível vai sendo escamoteada pela introspecção, e a culpa torna-se o único fundamento de ligação com a realidade. Senti uma farsa ainda maior que a do titulo que coloquei no texto anterior. A farsa da farsa. Sabe o fingidor do Bilac, pois é, tipo.

Sinto assim porque frente a determinados movimentos, frente ao fazer, refugio-me num dizer que nada diz. O “sabia” do comentário anterior revela que minha namorada me conhece a ponto de entender como minha forma de agir (não agir) se processa, e como o modo que criei de lidar com a vida, através de palavras, e que a partir de todo e qualquer sofrimento encontrarei sempre a fácil saída do blog. Para alguém que leva a sério “A” política, no sentido da ação sobre os destinos humanos comuns é algo extremamente grave se descobrir criador de um “1984” que definitivamente (ainda) não há. Isso me remete a um grande problema de minha vida e que tem norteado toda a paixão nas ciências humanas que me move. Tudo o que quero saber é como me tornei esse paralisado, que persiste na vida como um esquizofrênico, vendo, fazendo hormônios trabalhar, angustiando, mas não agindo... vai pra casa, abre a geladeira, faz café, e vê um filme à noite. A partir dessa pretensa paralisia tento criar formas de andar, sem andar, para entender porque não ando.

Entendo que a ação política é uma coisa, e o empreendimento intelectual para entender a ação política é outra. Sem duvida Jacques Rancière é um sujeito que pode ajudar a compreender essa distância. Isso porque ele coloca a política em antítese com o saber técnico, ordenado. Um saber definido pela sociedade posto a categorizar e definir funcionamentos e regras corretos. O sujeito político é exatamente esse que sai do lugar normal designado pela sociedade. A política é o erro que expõe a contingência da vida social, expõe as entranhas das coisas como elas são, ou melhor como elas estão sendo, e ainda mais como elas poderiam vir a ser diferentes.

O meu interesse, portanto, é entender porque eu vim a ser e fazer as coisas como faço, e, por outro lado, como fazem aqueles que escapam da perspectiva minha do ordenamento, para repensar e agir politicamente. Penso em Agnes Heller e reflito se será que um dia poderei eu também, sentar, sentir, e por fim entender que isso que fiz da minha vida, eu não poderia fazer diferente, transformando o acaso da vida num destino. O meu. Como diria a irmã de Heller, menos racional que a Húngara, Clarice Lispector: “Prisão seria seguir um destino que não fosse o próprio. Há uma grande liberdade em se ter um destino”.

ESFERA PÚBLICA

2007-10-08T07:17:00.000-07:00

A FARSA CHAMADA BRASIL, sociedade, rafael...

2007-09-24T18:42:00.000-07:00

Espancaram uma criança na minha rua. Largaram ele desmaiado na calçada. Cheguei havia uma 15 pessoas ao redor da criança, já acordada, sentado e com a cara sangrando... pingava sangue de seu rosto negro. 12 anos, no máximo. Parei.

Da onde vem minha covardia, minha fraqueza? Meu silencio, meu consentimento?

As pessoas ao redor continuavam espancando o menino de 12 anos sentado e sangrando. Questionavam o que ele fazia de errado pra ter sido espancado. Perguntavam por seus comparsas. Ameaçavam a criança. Ele é quem fora espancado tentei falar. Aproximei-me e tentei não ser baixo e medíocre. Perguntei pelo atendimento médico a um policial, que me encarou. Tentei argumentar com o policial que achava normal, e não parecia notar nenhum problema naquela cena. Ainda disse, esses assim, menores é que são os piores. Quis dizer, falar, mas não disse. Ouvi uma senhora dizer para a criança que fora espancado, “menino vocês tem que parar com isso, parar de roubar, tem que ir trabalhar”... Ninguem procurava identificar o carro com os agressores, com os violadores daquela criança. A certeza que o menino tentara roubar um carro, justificava toda e qualquer agressão. Era eu o menino. Sentado, sangrando, e enquanto meu sangue pingava em minha mão, ouvia pessoas me xingando. Tentei imaginar essa cena, mas não consegui, nunca seria eu. Eu sou branco, eu nunca passei por nada parecido, eu sou rico (a certeza do tamanho da miséria que há no Brasil, e principalmente em Belo Horizonte com o tamanho da periferia que sustenta todo esse luxo de Belvederes e Sions, proporcionalmente aumenta minha riqueza. Para os cientistas sociais mais otimistas proponho um conceito de classe social que passe a questionar se o sujeito alguma vez já foi tratado como um pequeno rato sujo....)

Tentei argumentar que nada justificava aquilo. O policial falou que logo levariam ele para um hospital. Meus fragmentos, minhas covardias, meus medos. Minha certeza (que me acompanha a tanto tempo, ora amena e ora aguda) de que sou filho disso aí, dessa burguesia aristocrática, e que minha existência a ela continuará conectada, ligada por minhas artérias a isso de mais podre e mesquinho, enquanto dela retirar os meus minutos, o meu pão, enquanto nesse lugar sugar o sangue do povo. Na hora que vemos uma criança espancada, um menino de 12 anos sangrando, cercado por pessoas que xingam e ameaçam essa mesma criança. Pessoas que devem se achar éticas, solidárias, bondosas. Nessa hora a certeza da mediocridade dessa classe muito brasileira abala qualquer possível identificação. Qualquer projeto de alguma coisa. E também confirma a certeza da minha fraqueza e covardia. Confirma a babaquice da palavra e a dificuldade da ação.Vi minha assinatura no sangue que jorrava do rosto daquele menino. Reconheci, era a minha mesmo. Não havia nenhum indicio de roubo. Nada.

Lembrar de ter muito cuidado para não ter filhos burgueses e medíocres como eu. Para quê tanto barulho? Pra quê um blog que ninguém lê? Pra que estudar a emancipação social? A juventude e a transformação da realidade brasileira, se na hora que um menino aparece na minha frente, sangrando, eu tremo e tenho medo (junta covardia e cinismo) e volto para casa certificado de que há algo errado no mundo. Há algo errado comigo rafael. Difícil é fazer as coisas na hora sem ensaio. Farsa. Fiquei com nojo de mim. Sai rafael, volta pro esgoto... E nada de apaziguar essa dor. Ela não é nada frente ao que passou esse menino.

ROSA DOS VENTOS

2007-09-08T21:07:00.000-07:00

Sinto angústia quando vejo esse tipo de coisa. Ao mesmo tempo, que confirma as escolhas que fiz e faço. A psicologia social e política. A compreensão dos processos de mediação entre sujeitos, outros sujeitos, os prédios, portas e as vidas impossíveis. Há nazismo em voga que dá nojo. Essa é a primeira sensação. Náusea. São senhoras ou senhores que provavelmente vão aos museus de São Paulo e Paris, com regularidade, admiram as finuras do mundo, a delicadeza, compreendem os conceitos estéticos e éticos mais complexos e elaborados. Lêem textos complicados, entendem tudo das porcas e engrenagens da vida social. Senhoras que sabem o que é lindo, feio, errado e certo. Senhoras que dão nojo e tédio. Nada é novo, ou antes nada pode ser novo. O que elas desconhecem logo encaixam nos seus preconceitos, restando fora como algo errado, pré-alguma coisa ou estupidez. Professores que gostam de ser anunciados aos sons de trombeta: “Sua Majestade o professor universitário”. Partem para um problema como se Isso só fosse um problema porque ela ainda não tocara na questão. Falta a honestidade do “não sei” verdadeiro. Essa mulher, que retroativamente me rememorou esse jeito errado de ser, apresentava sua pesquisa ali, pronta, antes de começar. E ai de quem mexer nos seus dados que ainda não existem, mas logo chegarão pontuais e arrumadinhos. E é de uma má ciência que impressiona. O sujeito plural é conjugado com o verbo no singular. Não só de uma má ciência como de uma má gramática. E isso tudo se incorpora tão facilmente as suas ideologias burguesas e estúpidas de quem sabe porque o mundo é errado, e o Brasil um país de quinta... “é lógico com esse povinho que pensa pequeno e atrasado não daria pra ser diferente”. E são sempre de esquerda. São dessas que pensam que o principal problema do Brasil é a falta de educação. Falta de respeito isso sim, dessas senhoras (e senhores). Como alguém uma vez falou, o Brasil não dá certo, porque ele deu certo pra muita gente.

E essa “muita gente” constitui suas comissões de defesa cientifico-político-moral (e econômica é claro) que prestam a vida a provar que não há desigualdade racial, sexual no Brasil. A desigualdade econômica até que existe, mas ela existe porque o trabalhador brasileiro, esse ignorante, não se qualifica para competir por melhor salários. Realmente é preciso ter cuidado com essa classe de intelectuais. Tratava-se de uma apresentação sobre o problema do adoecimento mental de telefonistas do telemarketing. E lá tinha uma sindicalista que falava e a outra não ouvia. É um absurdo. A dona procedia como se as mediações não existissem. E a sindicalista falava como as empresas de telemarketing estão cada vez mais indo para o interior do país, e empregando cada vez mais um contingente de desesperados “dispostos” a ficar mais desesperados ainda. E para essa “pesquisadora” o trabalhador adoeceu, não porque ele trabalhe, falando 8 horas por dia no telefone, com uma meta de atender a 200 pessoas, sendo obrigado a vender 50 assinaturas pra garantir algo como uma azeitona na empada ao fim do mês. Nada disso. Nada do que ele sente na pele e grita importam. Ela quer ouvir o sujeito, aquele mesmo aprisionado no consultório, amarrado no divã do analista. Logo, nossa intrépida pesquisadora descobrirá, na singularidade do sujeito (cada sujeito individualmente), um pai (tio ou avô) que na infância abusou sexualmente desse individuo e é a causa disso tudo (ou o infante queria que tivesse abusado, ou imaginou que abusou, tanto faz). O interessante é que na singularidade de cada um há sempre essa figura genérica. Portanto esses tremores, esse nervosismo, esses distúrbios que você apresenta agora, não têm nada a ver com o seu trabalho não (e logo não tem vínculos com o mundo do trabalho). Isso tem a ver com os seus desejos, e as fantasias reais, imaginárias ou que você tenha criado, do seu pai (tio ou avô)...

É com grande astúcia nos idos de 1956 (!), falando sobre a chamada “neurose das telefonistas” que o psiquiatra Louis Le Guillant escreve: “...estou convencido de que continuará sendo um dos casos clássicos da medicina, em que, a despeito do tempo, não se verifica nenhuma alteração essencial”. Não Le Guillant, não se verifica nenhuma alteração essencial ainda em 2007, apesar da contribuição que você, dentre outros, tenha dado para a demistificação desse fenômeno.

E lá havia ainda uma assistente de palco, uma estagiária, danada de bonita, mas de que isso valia, se a cada palavra errada de sua mestra, enquanto eu anotava para ter certeza de que a mulher falava aqueles disparates, a menina achava lindo e queria ser como a tal. E a professora insistia que existia sim o sujeito de um lado e o mundo do outro. Como se não importasse, dinheiro, trabalho, sindicato, colegas, grupo, trabalho. É por isso que tenho certeza absoluta da necessidade de se manter marginal. Não marginal no sentido que (alguns) psicanalistas dão ao termo. De ficar a margem de diversos processos importantes, cerceado por um conjunto de doutrinas ortodoxas, que se balizam por si mesmas, e aplicando a torto e a direito tais premissas, como se no fundo mesmo não importassem as contingências, agindo sempre da mesma forma a despeito das questões especificas. Mas sim ficar nas bordas sem aderir aos fundamentos centrais de forma cega e automática.

Eu já afundava o barco de todos os intelectuais do mundo, se não fosse um professor, já idoso, que de alguma forma colocou as coisas no tamanho do ridículo, quando disse... “Mas senão existe trabalhador e sim o sujeito, podemos então dizer que também não existe saúde do trabalhador, ou sindicato de trabalhador”. E a mulher me vinha com essa do sujeito da psicanálise. Esse que não tem características. Esse que não trepa, trabalha ou dorme. Esse que é efeito de linguagem. E pensar que essa mulher trabalha numa universidade especifica, num departamento especifico, tem um carro especifico (que obviamente não trocaria por um genérico). Ou seja, essa mulher que é construída pelas mediações que ela faz com a vida ao seu redor. Falta muito sensatez e honestidade.

Depois disso fiquei com uma boa sensação (pelo tanto de trabalho que tenho pela frente) associada a uma preguiça das coisas. A gente tangencia os caminhos pela diferenciação, e é importante saber pontuar e sinalizar semelhanças e diferenças, não para descascar outras pessoas, como fiz aqui, mas para podermos constituir no horizonte comum formas de enfrentar os dilemas da nossa sociedade de maneira mais aberta e honesta. Colocar as cartas na mesa. Esconder menos e trazer mais questões a público, mesmo, as imorais.

Para mim, aquela mulher sinalizava que o caminho que estava e estou é o certo. Sua estupidez me serviu de norte. Rumo ao sul então. Estou indo pois...

BAR V

2007-09-02T12:27:00.000-07:00

Minha missão

(João Nogueira e Paulo César Pinheiro)

Quando eu canto
É para aliviar meu pranto
E o pranto de quem já
Tanto sofreu
Quando eu canto
Estou sentindo a luz de um santo
Estou ajoelhando
Aos pés de Deus
Canto para anunciar o dia
Canto para amenizar a noite
Canto pra denunciar o açoite
Canto também contra a tirania
Canto porque numa melodia
Acendo no coração do povo
A esperança de um mundo novo
E a luta para se viver em paz!

Do poder da criação
Sou continuação
E quero agradecer
Foi ouvida minha súplica
Mensageiro sou da música
O meu canto é uma missão
Tem força de oração
E eu cumpro o meu dever
Aos que vivem a chorar
Eu vivo pra cantar
E canto pra viver

Quando eu canto, a morte me percorre
E eu solto um canto da garganta
Que a cigarra quando canta morre
E a madeira quando morre, canta!

BAR IV

2007-08-14T10:08:00.000-07:00

Constituindo realidades...

“A polícia é assim, antes de mais nada, uma ordem dos corpos que define as divisões entre os modos do dizer , que faz que tais corpos sejam designados por seu nome para tal lugar e tal tarefa; é uma ordem do visível e do dizível que faz com que essa atividade seja visível e outra não o seja, que essa palavra seja entendida como discurso e outra como ruído. (...)

Proponho agora reservar o nome de política a uma atividade bem determinada e antagônica à primeira: a que rompe a configuração sensível na qual se definem as parcelas e as partes ou sua ausencia a partir de um pressuposto que por definição não tem cabimento ali: a de uma parcela dos sem-parcela. Essa ruptura se manifesta por uma série de atos que reconfiguram o espaço, onde as partes, as parcelas e as ausências de parcelas se definiam. A atividade política é a que desloca um corpo do lugar que lhe era designado ou muda a destinação de um lugar; ela faz ver o que não cabia ser visto, faz ouvir um discurso o que só era ouvido como barulho. Pode ser a atividade dos plebeus de Ballanche que fazem uso de uma palavra que ‘não tem’. Pode ser a desses operários do século XIX que colocam em razões coletivas relações de trabalho que só dependem de uma infinidade de relações individuais privadas. Ou ainda a desses manifestantes de ruas ou barricadas que literalizam como ‘espaço público’ as vias de comunicação urbanas. Espetacular ou não, a atividade política é sempre um modo de manifestação que desfaz as divisões sensíveis da ordem policial ao atualizar uma pressuposição que lhe é heterogênea por prinicipio, a de uma parcela dos sem-parcela que manifesta ela mesma, em ultima instancia a pura contingencia da ordem, a igualdade de qualquer ser falante com qualquer outro ser falante. Existe política quando existe um lugar e formas para o encontro entre dois processos heterogêneos. O primeiro é o processo policial no sentido que o tentamos definir. O segundo é o processo da igualdade. Entendamos provisioriamente sob esse termo o conjunto aberto das práticas guiadas pela suposição da igualdade de qualquer ser falante com qualquer outro ser falante e pela preocupação de averiguar essa igualdade.

A formulação dessa oposição exige algumas precisões e acarreta alguns corolários. Antes de tudo, não faremos da ordem policial assim definida a noite onde tudo se equivale. A prática dos citas de furar os olhos de seus escravos e das estratégias modernas da informação e da comunicação que, ao contrário, abrem infinitamente os olhos, prendem-se ambas a polícia. Não tiraremos de forma alguma a conclusão niilista de que uma e outra se equivalem. Nossa situação é em tudo melhor que a dos escravos dos citas. Há a polícia menos boa e a melhor – não sendo a melhor, aliá,s a que segue a ordem supostamente natural das sociedade ou a ciência dos legisladores, mas a que os arrombamentos da lógica igualitária vieram na maioria das vezes afastar de sua lógica ‘natural’. A polícia pode proporcionar todos os tipos de bens, e uma polícia pode ser infinitamente preferível a uma outra. Isso não muda sua natureza, que é a única coisa aqui em questão. O regime da opinião sondada e da exibição permanente do real é hoje a forma comum da polícia nas sociedades ocidentais. A polícia pode ser doce e amável. Continua sendo, mesmo assim, o contrário da política, e convém circunscrever o que cabe a cada uma delas. É assim que muitas questões tradicionalmente repertoriadas como questões sobre as relações da moral e da política, só tratam, a rigor, das relações da moral e da polícia. Saber, por exemplo, se todos os meios são bons para assegurar a tranqüilidade da população e a segurança do Estado é uma questão que não depende do pensamento político – o que não significa que não possa fornecer o lugar de uma intervenção transversal da política. É assim também que a maior parte das medidas que nossos clubes e laboratórios de ‘reflexão política’ imaginam para mudar ou renovar a política aproximando o cidadão do Estado, ou o Estado do cidadão oferece, na verdade, a política sua mais simples alternativa: a da simples polícia. Pois é uma figuração da comunidade própria à polícia aquela que identifica cidadania como propriedade dos indivíduos passível de se definir numa relação de maior ou menor proximidade entre o seu lugar e o do poder público. Quanto à política, ela não conhece relação entre os cidadãos e o Estado. Ela conhece apenas dispositivos e manifestações singulares pelos quais às vezes há uma cidadania que nunca pertence aos indivíduos como tais.

Não se deve esquecer também que, se a política emprega uma lógica totalmente heterogênea à da polícia, está sempre amarrada a ela. A razão disso é simples. A política não tem objetos ou questões que lhe sejam próprios. Seu único principio, a igualdade, não lhe é próprio e não tem nada de político em si mesmo. Tudo o que ela faz é dar-lhe uma atualidade sob a forma de caso, inscrever, sob a forma de litígio, a averiguação da igualdade no seio da ordem policial. O que constitui o caráter político de uma ação não é o seu objeto ou o lugar onde é exercida mas unicamente sua forma, a que inscreve a averiguação da igualdade na instituição de um litígio, de uma comunidade que existe apenas pela divisão. A política encontra em toda a parte a polícia. Ainda se deve pensar esse encontro como encontro dos heterogêneos. Deve-se para isso renunciar ao beneficio de alguns conceitos que asseguram por antecipação a passagem entre os dois campos. O conceito de poder é o primeiro desses conceitos. Foi ele que permitiu, outrora, que uma certa boa vontade militante assegurasse que ‘tudo é político’, já que por toda a parte há relações de poder. A partir disso podem separar-se a visão sombria de um poder presente em toda a parte e a todo instante, a visão heróica da política como resistência ou a visão lúdica dos espaços de afirmação criados por aqueles e aquelas que viram as costas à política e a seus jogos de poder. O conceito de poder permite concluir de um ‘tudo é policial’ um ‘tudo é politico’. Ora, a consequencia não é boa. Se tudo é político, nada o é. Se então é importante mostrar, como Michel Foucault o fez magistralmente, que a ordem policial se estende para muito além de suas instituições e técnicas especializadas, é igualmente importante dizer que nenhuma coisa é em si política, pelo único fato de exercerem-se relações de poder. Para que uma coisa seja política, é preciso que suscite o encontro entre a lógica policial e a lógica igualitária, a qual nunca está pré-constituída.”

(Jaques Rancière “O Desentendimento” p. 43-4)

RITUAIS DE ADORAÇÃO

2007-08-10T14:56:00.000-07:00

Rafael Prosdocimi

Cheiro de gente velha. Suor impregnado nas mesas, no chão. Cheiro de choro. Traição. Briga. Gozos alucinatórios. Tudo isso que marca gente que vive e não toma prozac. Escutando uma música me veio essas alucinações olfativas (e que um psiquiatra mal humorado não me escute).

A música (obviamente um samba), nas vozes cansadas de Roberto Ribeiro e Clara Nunes me elevaram a esse mundo cheio de intenção e beleza.

Faltou risos e a visão sempre libertadora de um copo lagoinha cheio de cerveja. Alguns sorrisos de paisagem. Mulheres feias, algumas gordas e velhas, mas todas portas-bandeiras. E todas cheias de falsas malícias e decotadas, umas mais e outras menos. O pudor, dependure na cadeira e apenas vá sambar...

2007-07-30T16:45:00.000-07:00

Encontro com a solidão. Sem muitas ou meias palavras. Frases curtas para sofrimentos que não tem fim. A solidão é ainda monossilábica. Indiálogável, intratável, seca, estéril, calma. O encontro com a solidão é sempre um reencontro. Nessa tarde sem tempo, sem vida, ela me traz a certeza incapaz de discrições de sua eternidade. A solidão sopra nos meus ouvidos o desespero. Mas o desespero vazio. O desespero sem vós. A solidão me lembra do que nunca vai acontecer. De uma felicidade que é palavra, e letras.

A solidão é a certeza de uma morte inodora, indolor, silenciosa, irrevogável. A solidão que encontro nessa tarde se soma aos milhares de pequenos momentos tristes da vida. Me fazem saber que meu corpo é um corpo, não sonho e nem fantasia.

BAR III

2007-07-19T17:14:00.000-07:00

País Dificil

Rubem Braga

Há hoje no Brasil uma espécie de preciosismo técnico-burocrático que vai complicando os problemas com uma terminologia tão pedante que desespera. Isso se manifesta em vários ramos; pululam técnicos em alergias crepusculares, em padronização do tamanho de clipes e em sociologia das ruas transversais. Parece que estamos em país sofisticadíssimo, superfino, e há sujeitos que não dormem porque não têm certeza de que conseguirão penicilina se por acaso precisarem de penicilina. Chegamos à perfeição de ver entre os pontos de exame no Itamarati para carreira diplomática à discussão da autoria das Cartas Chilenas , devendo o estudante saber quem era a favor desta e daquela tese e quais os argumentos de um lado e de outro. Descobriu-se, subitamente, a necessidade inadiável dos rapazes aprenderem latim ou grego. Surgiram de uma hora para outra estudiosos de questões especialíssimas, mil críticos de Proust e técnicos em estados corporativos.

É por causa de tudo isso que um homem simples às vezes leva um choque quando repara em alguma coisa simples. Eu, por exemplo, tive outro dia entre as mãos o resultado de inquéritos de laboratórios feitos em vários lugares da Amazônia e do Rio Doce sobre vermes intestinais. Praticamente 100 por cento dessas populações sofrem de vermes. A grande maioria é opilada e quase nunca há um verme só na barriga de cada sujeito; em geral o sujeito acumula várias espécies. Ora, isso não é novidade nenhuma. Todo mundo sabe que nossas populações rurais são cheias de vermes, que o homem do campo é quase sempre opilado e tem no ventre uma série de bichinhos que sugam o seu sangue e escangalham sua saúde. Ninguém ignora isso – mas acontece que isso não está na moda. O que está na moda é ter alergia de pena de Peru. Um outro relatório que vi, contava a história de um médico que foi chamado a certo lugar do interior para combater uma “doença misteriosa” que estava matando o pessoal. Devia ser, com certeza, uma dessas doenças que a gente adquire lendo Seleções e tem um nome tão interessante que dá vontade pôr no cartão de visita. O médico, um desses médicos do interior, meio rude, que vive isolado da nossa grande civilização carioca, chegou à seguinte e estúpida conclusão: a doença mistérios era fome. Outra coisa fora de moda, outro problema sem atualidade. O importante hoje é fazer uma intensa campanha no sentido de convencer a todas as pessoas cultas de que o complexo vitamínico JM, que se encontra em grandes proporções no cabinho das azeitonas pretas, só tem valor contra a tendência a soluçar de madrugada quando combinado com a aplicação de raios infralilases sob as unhas da mão esquerda.

Graças a tudo isso o nível cultural do país vai subindo assustadoramente. Está visto que essas transformações têm suas vantagens. Por exemplo: antigamente um funcionário postal morria decentemente de tuberculose, deixando toda a família na miséria. Hoje apesar de todas as dificuldades criadas pela guerra, ele ainda pode conseguir o mesmo, desde que cumpra todas as formalidades exigidas pelos dasps e ipases.

Sei uma anedota que é um pouco velha, mas pode ser que algum leitor não conheça. É a história do sujeito que tinha um papo enorme e enjoou de consultar médicos e mais médicos. Não havia meio do papo sair. Afinal um conhecido desse que sabia de um remédio formidável: graxa de sapatos.

“-Esquente um pouquinho a lata de graxa e passe bem devagar pelo papo, com um paninho. Depois descanse uns cinco minutos e passe outra vez pegue então um pedaço de flanela e esfregue com todo o cuidado; quanto mais esfregar, melhor.

-Mais isso cura mesmo o papo?

-Bem, se cura não sei, mas dá um brilho formidável!”

Oh, graxas, vaselinas, iapeterques, ipasitiquins.

MARÇO DE 1944

BAR II

2007-07-12T06:17:00.000-07:00

Nietzsche - Gaia Ciencia

373. A Ciência como preconceito. – (...) O mesmo se dá com a crença hoje em dia satisfaz tantos cientistas naturais materialistas, a crença num mundo que deve ter sua equivalência e medida no pensamento humano, em humanos conceitos de valor, “um mundo da verdade”, a que pudéssemos definitivamente aceder com a ajuda de nossa pequena e quadrada razão- como? Queremos de fato permitir que a existência nos seja de tal forma degradada a mero exercício de contador e ocupação de matemáticos? Acima de tudo não devemos querer despoja-la de seu caráter polissêmico: é o bom gosto que o requer, meus senhores, o gosto da reverencia ante tudo o que vai alem do horizonte! Que a única interpretação justificável do mundo seja aquela em que vocês são justificados, na qual se pode pesquisar e continuar trabalhando cientificamente no seu sentido (querem dizer, realmente, de modo mecanicista?), uma tal que admite contar, calcular, pesar, ver, pegar e não mais que isso. é uma crueza e uma ingenuidade, dado que não seja doença mental, idiotismo.(...) Não seria antes bem provável que justamente o que é mais superficial e exterior na existência- o que ela tem de mais aparente, sua sensualização, sua pele – fosse a primeira coisa a se deixar apreender? Ou talvez a única coisa? Uma interpretação do mundo “cientifica”, tal como a entendem, poderia então ser uma das mais estúpidas, isto é, das mais pobres de sentido de todas de todas as possíveis interpretações do mundo: algo que digo para o ouvido e a consciência de nossos mecanicistas que hoje gostam de se misturar-se aos filósofos e absolutamente acham que a mecânica é a doutrina das leis primeiras e últimas, sobre as quais toda existência deve estar construída, como sobre um andar térreo. Mas um mundo essencialmente mecânico seria um mundo essencialmente desprovido de sentido! Suponha-se que o valor de uma música fosse apreciado de acordo com o quanto dela se pudesse contar, calcular, por em formulas- como seria absurda uma tal avaliação “cientifica”da música! O que se teria dela apreendido, entendido, conhecido? Nada, exatamente nada daquilo que nela é de fato música!... p.276-8

E a vida, (ela também tem sua loucura)

2007-07-03T19:59:00.000-07:00

Escrever da vida é escrever do que penso, quero, faço, devia fazer, sou. O que movimenta minhas pupilas, me dá animo, tesão, profundo desespero, melancolia, angustia. Aquilo que salta de meus dedos. Aquilo que acho importante, mas as minhas fraquezas, as minhas coisas torpes e vazias ficam guardadas comigo e não vão para você. Acho feio compartilhar mesquinharias. A cada um a medida certa de seu sofrimento, conforme sua capacidade de lidar com ele.

O ser humano se desenvolve de uma maneira peculiar de uma forma ainda e sempre estranha. Porque lembro de uma aula da quarta série sobre como proceder para achar uma palavra no dicionário, não acho que isso possa ser facilmente deduzido por qualquer teoria psicológica. Palavra mais que importante é o contingente. O espacinho que pequeno cabe Deus, o amor, o mistério, o desconhecido, as vezes o acaso, o nada. Nenhum mistério. Devemos prestar mais atenção no contingente. As crianças se deixam levar pelo contingente e penso que é por isso que não concebemos como uma criança aprende. Estamos atados às finalidades da aprendizagem e esquecemos que a criança não. Ela ali sentada e se atém a qualquer coisa. Por isso insistem os professores, já constatando o fracasso em impedir que as crianças se distraiam, que por favor todos “prestem atenção”. Inútil. Na sala de aula, olhando pro professor, na frente, escrevendo no quadro 2+2, já se encontra presente todo o espaço possível para aprender algo da vida que não 2+2. Dessa forma, acho que o que se chama socialização deveria ser levado mais a sério, e mais à brincadeira, retomando o papel do contingente. Acredito que a democracia deixará de ser farsa quando poder fazer representar mesmo, sem fingir eliminar ou mascarar, os mecanismos de controle do mundo. Os poderes que regem as ações e locomoções dos seres humanos. Quando as pessoas num sentido geral e especifico se verem identificadas com aquilo que fazem. Mesmo que seja errado. Acredito que o mundo vai ser organizado de tal forma que logo isso aqui vai ser apenas filosofia ou literatura. Abstrações ingênuas de um rapaz que queria ser escritor sem ser. Se temos psicólogos que entendem da mente das pessoas, ou se temos cientistas sociais que entendem como será uma boa sociedade, então para quê cada um tomar conta da sua vida? Conta só a do psicanalista ou do sociólogo. E à vista, por favor. Creio em corpo, hormônio, genética, evolução. Creio num sentido filogenético de desenvolvimento da espécie, mas nada me dizem de particular e restrito. Imagem, pensamento, ação, discurso, seguem linhas mais prosaicas e contingentes. O que não significa que não devem ou merecem ser analisadas, mas de uma forma diferente do que se faz em relação ao necessário. Já que o contingente é contingente exatamente por não ser necessário, e não desenvolver nenhum tipo de relação imutável e eterna de causalidade. Acredito que a psicologia social deve se investigar a toda hora e depurar seus dois vícios, que dever ser até mais. Psicologismo e sociologismo. Individualismo e coletivismo. Dialética deve ser mais do que uma palavra difícil e de significado nebuloso. Não dá pra investigar as ações de um sujeito e depurá-lo de toda a sujeira. Ou seja, de tudo aquilo que o faz ser ele. O mal do mundo continua sendo a rotina, a massificação, a coisificação, o capitalismo e a burocracia, a indiferenciação que encarna em tudo e em todos, e ninguém nem mais se atina que isso aqui foi um jogo que começou, e logo pode parar. O pensamento continua não criando a realidade, mas a realidade cria muito pensamento, inclusive o pensamento de que pensamento cria realidade. Os abismos já profundos, não aumentam de altura, mas de largura. O fosso tem a mesma profundidade. Aumenta a distancia que nos separa dos outros e as formas de chegar ali. A ilusão da comunidade humana perpetua a idéia de que não há fosso nem separação. A burguesia ainda é burguesia e esperamos que a tal revolução de 1789 chegue também, porque sinto que ela se perdeu por aí. Talvez na Groenlândia.

Bar I

2007-06-23T13:14:00.000-07:00

-RAIZES SUBJETIVAS DO PROJETO REVOLUCIONÁRIO

(trecho do livro A Instituição Imaginária da Sociedade – Cornelius Castoriadis, Pp111-116 )

"Às vezes ouvimos dizer: esta idéia de uma outra sociedade apresenta-se como um projeto, mas em verdade é apenas a projeção de desejos não confessados, disfarce de motivações que permanecem escondidas para os que as utilizam. Ela só serve para veicular, em alguns um desejo de poder; em outros, a recusa do principio da realidade, o fantasma de um mundo sem conflitos no qual todos estariam reconciliados com todos e cada um consigo mesmo, um sonho infantil que desejaria suprimir o lado trágico da existência humana, uma fuga permitindo viver simultaneamente em dois mundos, uma compensação imaginária.

Quando a discussão toma tal rumo, é preciso inicialmente lembrar que estamos todos no mesmo barco. Ninguém pode afirmar que o que diz não tem ligação com desejos inconscientes ou motivações que não confessa a si mesmo. Quando ouvimos ‘psicanalistas’ de uma determinada tendência qualificar, a grosso modo, todos os revolucionários de neuróticos, só podemos nos felicitar por não compartilhar de sua ‘saúde’ de Monoprix e seria facílimos descascar o mecanismo inconsciente de seu conformismo. (...)

Tenho o desejo e sinto a necessidade, para viver, de uma outra sociedade diferente dessa que me rodeia. Como a grande maioria dos homens, posso viver nesta aqui e me acomodar-me - de qualquer forma, vivo nela. Por mais criticamente que tente olhar-me, nem minha capacidade de adaptação, nem minha assimilação da realidade me parecem inferiores ao meio sociológico. Não peço a imortalidade, a ubiqüidade, a onisciência. Não peço que a sociedade ‘me dê a felicidade’; sei que isso não é uma ração que poderia ser distribuída pela municipalidade ou pelo Conselho operário do bairro, e que, se esta coisa existe, somente eu posso construí-la para mim, nas minha medidas, como já me aconteceu, como ainda me acontecerá, sem dúvida. Mas na vida, como ela é feita para mim e para os outros, entrechoco-me com uma quantidade de coisas inadmissíveis, digo que elas não são fatais e que decorrem da organização da sociedade. Desejo e peço que antes de tudo meu trabalho tenha um sentido, que eu possa aprovar aquilo a que lhe serve e a maneira como é feito e que me permite entregar-me a ele verdadeiramente e usar minhas faculdades bem como enriquecer-me e desenvolver-me. E digo que isso é possível, com uma outra organização da sociedade, para mim, e para todos. Digo que já seria uma mudança fundamental nesse sentido, se me deixassem decidir, com todos os outros, o que tenho a fazer, e, com meus companheiros de trabalho como fazê-lo.

Desejo poder, com todos os outros, saber o que se passa na sociedade, controlar a extensão e a qualidade da informação que me é dada. Peço para poder participar diretamente de todas as decisões sociais que podem afetar minha existência ou o curso geral do mundo em que vivo. Não aceito que meu destino seja decidido, dia após dia, por pessoas cujo projetos me são hostis ou simplesmente desconhecidos e para quem não passamos eu e todos os outros, de números num plano ou peões sobre um tabuleiro de xadrez e que em ultima análise, minha vida e morte estejam nas mãos de pessoas que sei serem necessariamente cegas.

Desejo poder encontrar o outro como um ser igual a mim e absolutamente diferente, não como um número, nem com um sapo empoleirado sobre outro degrau (inferior ou superior, pouco importa) da hierarquia dos rendimentos e dos poderes. Desejo poder vê-lo e que ele possa ver-me como um outro ser humano, que nossas relações não sejam um campo de expressão de agressividade, que nossa competição permaneça dentro dos limites do jogo, que nossos conflitos, na medida em que não possam ser resolvidos ou superados, digam respeito a problemas e lances reais, envolvam o mínimo possível do inconsciente, o mínimo possível de imaginário. Desejo que o outro seja livre porquanto a minha liberdade começa onde começa a liberdade do outro, e sozinho posso no máximo ser ‘virtuoso na infelicidade’. Não espero que os homens se transformem em anjos, nem que suas almas tornem-se puras como lagos da montanha – que aliás sempre me entediaram profundamente. Sei, porém, o quanto a cultura atual agrava e exaspera a sua dificuldade de ser e de ser com os outros e vejo que ela multiplica ao infinito os obstáculos à sua liberdade.

Sei, certamente , que esse desejo não poder ser realizado atualmente; nem também a revolução se ocorresse amanhã, poderia realizar-se integralmente durante a minha vida. Sei que haverá homens um dia para os quais não existirá nem mesmo a lembrança dos problemas que possam mais nos angustiar hoje. É esse o meu destino, o qual devo assumir a assumo. Mas isso não pode reduzir-me nem ao desespero, nem à ruminação catatônica. Tendo esse desejo que é meu, só posso trabalhar para a sua realização. E já na escolha que faço do principal interesse da minha vida, no trabalho a que me consagro, cheio de sentido para mim (mesmo se nele encontro, e aceito, o fracasso parcial, os prazos, os desvios, as tarefas em si mesmas sem sentido), no participar de uma coletividade de revolucionários que tenta ultrapassar as relações reificadas e alienadas da sociedade atual – estou em condição de realizar parcialmente esse desejo. Se eu tivesse nascido numa sociedade comunista, a felicidade ter-me-ia sido mais fácil – nada sei e nada posso quanto a isso. Não vou, sobre esse pretexto, passar meu tempo livre vendo televisão ou lendo romances policiais.

Será que minha atitude significa recusar o principio da realidade? Mas qual é o conteúdo deste principio? É o que é preciso trabalhar – ou então que é preciso que necessariamente o trabalho seja desprovido de sentido, explorado, contradiga os objetivos pelos quais supostamente ocorre? E esse principio valerá sob esta forma para alguém que vive de rendas? Valeria ele, sob esta forma para os indígenas da ilha Trobiand ou de Samoa? Vale ela ainda hoje, para os pescadores de uma pobre aldeia mediterrânea? Até que ponto o princípio da realidade manifesta a natureza e onde começa a manifestar a sociedade? Até onde manifesta a sociedade como tal e a partir de onde tal forma histórica da sociedade? Por que não a servidão, as prisões os campos de concentração? De onde pois uma filosofia extrairia o direito de dizer-me: aqui nesse milímetro preciso das instituições existentes vou mostrar-lhe a fronteira entre o fenômeno e a essência, entre as formas históricas passageiras e o ser eterno do social? Aceito o principio da realidade, porque aceito a necessidade do trabalho (enquanto aliás, for real, pois torna-se cada dia menos evidente) e a necessidade de uma organização social do trabalho. Mas não aceita a invocação de uma falsa psicanálise e de uma falsa metafísica, que introduz na discussão precisa das possibilidades históricas afirmações gratuitas sobre impossibilidades sobre as quais ela nada sabe.

Será meu desejo infantil? Mas a situação infantil, é que a vida nos é dada, e que a Lei nos é dada. Na situação infantil, a vida nos é dada para nada e a Lei é dada sem nada, sem mais, sem discussão possível. O que quero é exatamente o contrário: é fazer minha vida, e dar a vida se possível, pelo menos dar para a minha vida. É que a Lei não me seja simplesmente dada, mas que eu a dê a mim mesmo. Quem permanece na situação infantil é o conformista ou apolítico: pois aceita a Lei sem discuti-la e não deseja participar da sua formação. Aquele que vive na sociedade sem vontade em relação à Lei, sem vontade política, somente substitui o pai particular pelo pai social anônimo. A situação infantil é, de início, receber sem dar, em seguida fazer ou ser para receber. O que eu quero é uma troca justa para começar e a superação da troca em seguida. A situação infantil é a relação dual, a fantasia da fusão – e, nesse sentido, é a sociedade atual que infantiliza constantemente todo mundo, pela fusão no imaginário com entidades irreais: os chefes, as nações, os cosmonautas, ou os ídolos. O que eu quero é que a sociedade deixe enfim de ser uma família, falsa além do mais até o grotesco, que ela adquira sua dimensão própria de sociedade, de rede de relações entre adultos autônomos.

Perseguiria eu a quimera de querer eliminar o lado trágico da existência humana? Parece-me mais certo que quero eliminar o melodrama, a falsa tragédia – aquela onde a catástrofe chega sem necessidade, onde tudo poderia ter-se passado de outro modo se apenas os personagens tivessem sabido isto ou feito aquilo. Que pessoas morram de fome na Índia, ao mesmo tempo em que na América ou Europa os governos instituam penalidades para os camponeses que produzem ‘muito’ – é uma farsa macabra, é o Grand Guinol onde os cadáveres e o sofrimento são reais, mas não é a tragédia, não existe nisso nada de inevitável. E se a humanidade perecer um dia sob os efeitos de bombas de hidrogênio, recuso-me a chamar isso de tragédia. Chamo de imbecilidade. Quero a supressão do Guignol e da transformação dos homens em fantoches por outros fantoches que os ‘governam’.”

CAIXA DE RESSONÂNCIA

2007-06-22T17:20:00.000-07:00

Só há causa naquilo que manca, como só há atenção e cuidado para a criança que chora. As que choram mais alto serão atendidas primeiro, por favor. Psicólogos? Não, somos, de fato, apenas policiais. Defendemos a intocável, inabalável e certeira senhora Vida, e o senhor “Tempo É Dinheiro”, muito ocupado que são esses dois. Nossa função, clara e límpida, é a suja produção dessa monótona repetida e triste realidade. Não atrapalhar nem as pessoas importantes (e o que fazer com as não-importantes?), e nem as coisas que devem naturalmente ocorrer (mas quais... meu Deus?).

O rio que não mais existe, pois passará ali, agora, ou amanhã, uma estrada larga e com financiamento internacional, faz chorar uma velha que pescou lambaris e piaus e que quer cobrar do senhor governador do Estado, ou presidente, os 7 lambaris de outrora. Ele diz poder pagar 1.000 reais, mas ela insiste em querer 7 lambaris, nem mais, nem menos. Ela está indignada com a ordem natural das coisas que baixam avenidas e estradas onde passavam rios. Chamem rápido uma psicóloga pra conversar com aquela dona ali. E lá vou eu, achando que faço da vida meu picadeiro, improvisando meus dedilhados nas relações humanas frescas e existenciais. E a moça, a senhora, perdão, depois de conversar comigo se mostrará logo iludida por um passado que definitivamente não há, nem houve. Não ouve. Você não ouviu. Viu choro, e desespero pueril, quando havia argumento. Nós, psicólogos sociais, especialistas dos problemas humanos, não pensamos em qual tipo de problema nós somos especialistas. Nem qual o repertório de soluções que nós temos. Principalmente, nós que iremos ocupar as equipes técnicas, mas sempre inter ou multidisciplinares dos que decidem sobre as vidas dos pobres, pra ser correto e direito, e também direto. Nós que nos preocupamos com o social, e que iremos ocupar as secretarias de saúde, educação e trabalho, e as ongs, terceiros (quase segundos) setores, e OSCIPS (haja malabarismo institucional), seremos responsáveis pelo silêncio consentido entre as partes daqueles que não cabem mais parte alguma, a não ser ficar calado. Àqueles aos quais a vida se sustenta sobre a manutenção de índices sociais que devem garantir a reeleição de alguém ou uma nova candidatura a um cargo mais elevado. Esses índices sempre passíveis de serem testados, em CNTP, há um quartil abaixo. Nosso trabalho é garantir esse mínimo. Garantir que a pessoa em questão vá entender, “pelamordedeus”, que nesse lugar onde você construiu sua casa, passará uma avenida larga e grande que vai trazer benefícios pra todo mundo na cidade (incluir números e cifras, e rápido), que por fim, se houver mais uma resistência, resta a ameaça de chamar o advogado e rever a legalidade do terreno dessa dona que “se diz” proprietária, e por ai vamos testando a racionalidade desse povinho, mas olha o politicamente incorreto. Ou seja, nosso objetivo é o silencio, o consenso sem discussão, o apagamento de discursos, o abaixamento da poeira toda que ta aí, grudada nas relações, na vida nossa de todo dia. Seja, na escola, na prefeitura, nos projetos sociais. Muito bom, acordar pela manhã e dizer: o sistema ta funcionando, a sociedade, se reproduz como espécies no cio, a não ser por aquelas pessoas ali que fazem barulho, e aí vocês já sabem... chamem os psicólogos... Se não funcionar chamem a polícia (essa segunda linha de combate).

Há dias, e haverá muito mais, no qual teremos a certeza do poder de vida que temos, não como magia, mas como possibilidade de fazer falar muitos mundos no mundo, nas relações. Veremos que nossa apoliticidade, nosso relativismo, nossa primazia do privado, assenta-se num absoluto desprezo pelos sujeitos outros do mundo, revela a nossa assinatura bela e plástica nos tratados mais preconceituosos e discriminatórios dos projetos de modernidade. Saberemos, portanto, que nunca houve barulho. Há falas e discursos menos e mais articulados com uma ou outra questão. Veremos que os discursos requerem recolocação numa cadeia tal, interrompida exatamente por nós, e que o lugar que ocupamos é exatamente esse, o da interrupção. Somos represas. Não deixamos os sujeitos e suas palavras passarem. Proponho funcionarmos como uma caixa de ressonância. Fomos colocados estrategicamente nos lugares no qual há barulho, se há barulho, há problema, há questão, há conflito. Proponho deixarmos reverberar, ressonar todo esse barulho nos seus termos, nas suas perguntas, nos seus anseios. Que o sistema social democrático e plural lide com os belos sons que vem da rua e que nós só vamos silenciando, pela vida a fora.

BASTIDORES I

2007-06-11T06:13:00.001-07:00

Mas...Me diz aqui, foram 7 ou 6 Km?

Sei lá cara, mas vão pôr 7, tem essa coisa de ser um número canibalismo...

Canibalismo... ce é retardado mental né...é cabalístico, pô...piada...

Pois é então. Ficou assim: “João Hélio, de 6 anos de idade foi arrastado por 7 km! E você não fez nada!!”

Olha só...pensa comigo, eu até entendo que você queria mobilizar as pessoas e tal. Eu sei que é importante aquela dona da esquina ver a placa e chorar e blablabla, imaginando a carne do menino ficando pelo asfalto, seus ossos raspando..

Porra bicho, que merda, pára com isso...

Olha só, que tipo de publicitariozinho de merda você é... Nós temos que aprender como afetar mais internamente todas as pessoas que verão esse anúncio. Já que é um convite para esse seminário, é bom mobilizar muita gente, e o caso do menino, é o que mais mexe com as pessoas. Eu mesmo, por mais escroto que seja, não consegui parar de chorar quando a coisa aconteceu.

Mas é muito estranho isso né...O negócio aconteceu já faz um tempo lá no Rio de Janeiro, aposto que acontece isso e pior todo dia por aí aqui do lado da gente... Mas os caras insistiram porque insistiram que nós usássemos esse caso como tema do convite. Meio bizarro ficar lembrando a morte desse menino todo dia né... Daqui a pouco a mãe vai querer receber royalties pelo nome dele sendo usado assim por qualquer imbecil... Menino morrendo de morte “punk” tem um tanto por aí...Ontem mesmo, morreu um menino lá perto de casa, na base da paulada...Parece até mesmo que foi o pai dele... ou padrasto sei lá..

Mas ele tinha quantos anos?

Ah, uns 12..

Aí, 12 já ta velho pra dá ibope.

Eu acho tudo isso muito escroto e to puto, e vão acabar logo que eu to a fim de tomar uma...

Tá. Mas achei a sua frase ruim. Sabe porque...porque a dona Luzia, desempregada, la do bairro da Piedade, não tinha como fazer nada quando o menino morreu. Então não fica bom culpar a dona Luzia, porque ela não tinha comoajudar, entendeu?

É verdade, nem pensei nisso...Acho que só importa o nome do menino mesmo, e os 7 Km... concordo contigo. Vão colocar assim: “João Hélio, de 6 anos de idade foi arrastado por 7 km! Vamos tomar alguma atitude?”. E aí...o que que ocê achou?

É..é...gostei... acho que ficou bom. Ao mesmo tempo que denuncia o absurdo propõe algo pras donas de todo meu Brasil fazerem. Ficou bom... O problema é que tem aquela caninha que chama atitude né... Aí tem sempre um gozador que fica aí falando assim, vão lá tomar uma atitude...entende...?

Num conhecia essa caninha não...Só a “providência”. Talvez a gente podia mudar. O que que você acha? Talvez, “vamos fazer alguma coisa”. Ou venha nos ajudar a pensar em alguma coisa.”

Essa última tá ruim. Parece que a gente não sabe o que fazer. A gente não, o pessoal do congresso. E a primeira pode incitar o povo a alguma coisa do tipo fazer a justiça com as próprias mãos e isso pode ser ruim pra gente.

Vão pôr aquilo mesmo. “João Hélio, de 6 anos de idade foi arrastado por 7 km! Vamos tomar alguma atitude?”. Bom, então tá, vão mandar pros caras, se eles acharem ruim, tudo bem a gente muda. Senão fica isso mesmo, certo?

Ta bom. Isso, se tiver algum problema depois a gente pensa mais nisso. E vão logo pro boteco tomar uma providencia então, ou quem sabe uma atitude, heheheh....

TIRAR A VIDA PARA A POESIA

2007-06-03T08:11:00.000-07:00

Rafael Prosdocimi

É ela... é ela...

Somente a poesia enche nosso peito, nossos pulmões de sentido, de nomes de amor. De ar, o alimento de devaneios que se pedem e me perdem. Que nos faz inspirar, e sentir na inspiração uma íntima troca com o mundo. Tirei a noite de ontem para a poesia. Foi fácil olhar pros lados como se não soubesse que eram lados aqueles. O show que acontecia a frente tinha às suas costas uma lua tímida, envergonhada, escondida atrás de uma benevolente montanha. Uma montanha que parecia dizer assim: “Vai, vai amiga lua...dança...baila.” Como uma mãe que incentiva o filho a ir pra vida, mesmo que para ser errado. Vai ser, diz a mãe. Havia uma ligação entre todos ali, e não sairia de mão nenhuma, um soco que fosse. Estávamos cobertos de gestos gentis, era a música que ouvia.

Diria que era arte. Diria que a arte faz a vida... vida. Mas arte é tanta coisa junta. Tem tanto dinheiro, tanta falsidade e mentira, e tanto querer aparecer que não gosto dessa palavra. E há muito rebuscamento, muito mármore, muita higiene. A poesia não. A poesia é sempre um delírio de amor. E o delírio é sempre sujo. O poeta não é aquele que faz poesia, mas aquele que delira e depois faz delirar. E ali, naqueles acordes buscados com tanto zelo, havia um sujeito, um trabalhador, o segurança, este que pela força da profissão, fica de costas para o palco a observar se o público comporta-se bem. Esse segurança, sentindo a poesia, sacou sua máquina fotográfica que fala, e tirou uma foto da lua despontando atrás da montanha. Um rapaz gordo e barbudo cantava algo estranho, fora da música, do tom, enquanto um amigo seu, feio, bailava com uma moça que segurava um vinho barato, levantando-a, girando-a, com tanto amor.

Eu ficava sentindo. A música era tão linda, e havia tanto espaço ali pra gente ser a gente, que tinha gente que não queria saber de música, pois além havia a grama, o vinho, o chá e a pipoca, e mulheres e homens com frio. Era uma música consciente tanto da sua beleza quanto da sua humildade. Eu achei lindo essa mistura. Há muito tempo não sentia a beleza se apossar de mim. Se apossar e me despojar de preocupações mesquinhas. A cerveja, passa, nesses instantes, por purificação e se santifica. A vista, se fortalece e acha aquilo que se quer ver.

Que a poesia nos visite todos os dias. Que entre um numero, e outro, que entre um ônibus e uma porta existam olhos. Que entre um suspiro e outro salte um momento. Que entre um nascer do sol e o pôr, haja um lá, a música e o lugar. Que no inverno, as coisas sejam simples e um corpo se encontre com outro corpo. Que façamos das nossas aspirações mais banais, nossas orações mais densas. Que deixemos as palavras correrem com largas margens. Haverá erros, de concordância, de gênero, de madeira, de matéria, mas que não aconteçam os erros de vontade, de passo. Que o passo seja dado.

FALA DELORES,

2007-06-01T18:07:00.000-07:00

Rafael Prosdocimi

Delores não perdoa mesmo...Aí deve ter uns 20 quilos de bosta, pensava Clóvis. Com uma grande pá, o encarregado dos animais, no circo “Los Irmanos”, catava os dejetos fecais da elefanta Delores. Clóvis não era exatamente inteligente, de fato era um dos sujeitos mais burros que o trapezista Rodolfo, que também não era dos mais espertos, conhecia. Sua maior qualidade era o carinho dispensado aos animais. Um mágico que passara no circo nos idos de 90, hoje aposentado, dizia que Clóvis tinha essa amabilidade com os animais por estar mais perto deles do que dos humanos. Talvez fosse exagero.

Ele, Clóvis, nascera no circo. Era filho de acrobatas mortos de maneira trágica. Ironia à parte, os trapezistas morreram quando o picadeiro caiu sobre suas cabeças. Restou Clóvis que, apesar de toda a tragédia familiar, nunca desistiu do circo. Persistia incansavelmente tentando encontrar seu dom perdido entre malabares e galhofas, sem sucesso. Por fim pensara levar jeito com os pratos. Achara que era um exímio lavador de pratos, mas de fato não era. Logo descobriu seu dom, no grande apreço que tinha pelos animais, e foi assim que ficou responsável pelo cuidado dos bichos do circo. Mas ele se sentia tão bem com os animais, que não satisfeito em dar-lhes de comer, desembestava a conversar muitas e muitas horas com os mesmos. Foi aí que, um dia, um dos donos do circo, seu Valente, pediu a Clóvis que parasse com aquilo, pois ele parecia biruta, foi o que disse na época. Depois disso Clóvis nunca mais dirigiu uma única palavra aos animais.

Pois no fatídico dia, enquanto retirava os tais 20 quilos de bosta da jaula de Delores, Clóvis ouviu a seguinte frase:

-Depois que terminar isso, troque a água por favor, ela está suja...

-Mas quem disse isso! Mais no pulo que na palavra- resmungou Clóvis.

-Ora, quem mais está aqui alem de nós dois. Sou eu mesma...A Delores quem fala...

-Mas, num pode não... bicho não fala não.

-Isso é o que você acha né...É verdade que quase fico muda, de tanto que não pratico. Se você tivesse me ensinado antes eu já falaria há muito tempo. Mas não, você não fez nada...Ficava o dia inteiro aí calado, é mesmo um ignorante.

-Não vou tolerar esse tipo de agressão, ainda mais levando em conta que meu tio é ventríloquo, quer dizer, era. Se ele ensinava boneco a falar imagina que maravilha não faria com uma elefanta. Então não venha com crueza, porque eu bem sei que tentei te ensinar a falar, mas fui proibido de continuar. Também me faltava a brilhanteza de titio, é bem verdade. Mas que eu tentei, eu tentei. Deixa as ignoranças pra lá Delores, e...

-Tentou, mas tentou pouco né, seu preguiçoso. Você me deixou aqui nessa solidão a mascar essas folhas secas, a tomar essa água suja...

-Olha, me desculpa aí, mas também não precisa esculachar...

-Não, agora é tarde. Nunca mais falarei com você ou com mais ninguém. Essa foi a primeira e última vez. Você me desapontou muito. Adeus.

O palhaço Perereca, que fazia hora extra, saiu por detrás da jaula a rir longamente. Clóvis chorava. Ainda gritou por Delores, implorou por sua palavra, tentou se explicar, mas o silêncio dela enchia seu coração de angustia. Em casa, Clóvis tentou se matar. Não conseguiu. E no amanhã restaria uma segunda feira.

NOSSA BREVE, FRÁGIL, CONTINGENTE E TÃO GRANDE VIDA

2007-03-28T18:06:00.000-07:00

Esse poema perseguiu meus olhos e ouvidos.
Meu padrasto (que era sim lindo, apesar dessa palavra tão feia)
dizia esses versos com propriedade e lágrimas verdadeiras.
Meus olhos acharam esses versos numa aula enfadonha e claustrofóbica
nos idos de 98.
Mostrei a uma menina que imaginava que ela também achava
aquelas aulas (e porque não aquela vida) enfadonha e claustrofóbica. Ela gostou.

Cântico negro
José Régio

"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...
A minha glória é esta:
Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe
Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...
Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tetos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí!

NOTAS DO INTERIOR I

2007-03-24T15:52:00.000-07:00

Psicologia deve entender a cabeça das pessoas? Não sei. Acho que o importante são as formas de fluidez verbal. Algumas palavras são diques. Represam e interrompem o caminho, barram o transcorrer, as representações, conexões. “Anarquia”, “comunismo”, “violência”, “ateísmo”. Às vezes só sobra trovão e barulho, de idéia não fica nada. Hoje, aqui em Morada Nova de Minas, percebi que talvez seja preciso agir como espião. Eliminar palavras diques do caminho que liga a utopia sonhada à realidade miserável por mais imaginária que seja, mas dolorosamente vivida. Pensamento x Acomodação; Liberdade e igualdade x competição e o último que se foda. O problema é na transição, na transposição. Quando se comunicar, buscar entender pessoas e idéias diferentes, e fazendo isso escapar das palavras diques, por mais que elas encurtariam trajetos; problema é continuar sabendo de que lado se é, não se perder e acabar se formando nas concessões, na evitação dessas palavras diques. Tenho muito medo, dos discursos oficiais, do “politicamente correto”. Procede-se de maneira a afastar o fenômeno, como se pudesse manter a tal essência inalterada.

:..:..

Se agarrar as coisas que flutuam no mar de merda do lado de lá, mas se saber do lado de cá. Do lado de lá, no campo inimigo, chegar com o corpo de merda, ir no ventilador no país das utopias alegres, dos que vivem sem angustia e que pisam na merda, mas simplesmente se acomodaram nessa situação de classe fácil e privilegiada, apesar de também serem contra esses porcos capitalistas. Não às utopias alegres, não aos sem angustia, nada de vida leve.

Memórias de Minhas Putas Tristes

2007-03-13T12:33:00.000-07:00

“Descobri que minha obsessão por cada coisa em seu lugar, cada assunto em seu tempo, cada palavra em seu estilo, não era prêmio merecidos de uma mente em ordem, mas, pelo contrário, todo um sistema de simulação inventado por mim para oculta a desordem da minha natureza. Descobri que não sou disciplinado por virtude, e sim como reação contra a minha negligencia; que pareço generoso para encobrir minha mesquinhez, que me faço passar por prudente quando na verdade sou desconfiado e sempre penso o pior, que sou conciliador para não sucumbir às minhas cólera reprimidas, que só sou pontual para que ninguém saiba como pouco me importa o tempo alheio. Descobri, enfim, que o amor não é um estado de alma e sim um signo do zodíaco. (...) O sexo é o consolo que a gente tem quando o amor não nos alcança.” P. 74-79

2007-03-03T07:01:00.001-08:00

Retomar obsessões perdidas no desanimo

Demorar 17 minutos para passar manteiga no pão

Não negar uma companhia para bar

E assim respeitar mais os bares.

Bocejos

2007-02-28T03:01:00.000-08:00

Sinto um aperto na garganta que impede as palavras e o ar de seguirem, cada um, sua respectiva direção.

Sei não de onde isso vem. Cheiro... tem de vida mesmo. Decisão.

Sabe pênalti, pois é tem que ir lá bater. Sentir confiança, pedir a bola e colocá-la no seu devido lugar. Há uma relação forte entre futebol e vida. O meu futebol e a minha vida. São as mesmas angustias. Desde aquela dia, depois de um jogo, quando estava na sexta série, na qual sabia eu que jogava mais do que o que havia demonstrado.

Foi o primeiro aroma de mediocridade.

Saio agora para a pelada com os amigos. Vou à vida.

HISTÓRIA DESPEDAÇADA

2007-02-14T06:15:00.000-08:00

Jacques Rancière

Entre o bem e o mal, sabemos que Deus não é neutro." Foi nesses termos que George W. Bush anunciou sua confiança na guerra lançada pelos EUA contra o terrorismo. Evidentemente o argumento suscita alguns problemas, dos quais o primeiro poderia ser expresso em termos simples: o fato é que, justamente nessa história, Deus parece estar-se a mostrar estranhamente neutro. É o mesmo Deus - o de Moisés/Moussa e de Abraão/Ibrahim- que justifica a convicção inversa: a de que os combatentes da jihad farão triunfar a causa do bem contra o "império do mal" americano.

É em linguagem moral e religiosa que se afirma cada uma dessas causas. E é ainda nessa linguagem que, basicamente, expressaram-se aqueles que se opõem à cruzada anunciada pelo presidente dos EUA: "God", "Love", "Peace" e "No more hate" era o que se lia em toda parte nos cartazes carregados pelas pessoas que se reuniram na Union Square ou na Washington Square para opor a preocupação de um Deus do amor à fúria do Deus da vingança: "Que não nos transformemos no mal que deploramos". Como se aceitasse-mos que é apenas nesses termos religiosos e morais que se pode exprimir distância com relação ao grande consenso da nação unida em torno de suas vítimas e sua vingança.
Mas não é apenas uma questão de respeito e de solidariedade com as vítimas. Tudo acontece, em nível mais radical, como se as palavras que eram ditas 30 anos atrás -mundo livre, imperialismo, opressão, resistência - não se aplicassem mais, como se nenhuma outra linguagem, nenhum outro contexto de pensamento, existisse para expressar e avaliar a situação actual.
Que isso aconteça neste início do terceiro milénio, no centro do mundo desenvolvido, evidentemente obriga-nos a uma reflexão. Faz muito tempo, com certeza, que os profetas anunciavam o fim da política e da história. Mas, justamente, o fim que estamos vendo lembra muito pouco aquele que nos anunciavam. O "fim da história" declarado por Francis Fukuyama e, pouco depois, confirmado pela queda do império soviético era o fim do mundo dividido em blocos opostos pela alternativa socialista. O fim das utopias, outro grande tema dos anos de 1980, era o próprio fim da divisão entre os ideais de justiça e a gestão empírica das necessidades. A democracia impunha-se como o governo último, o governo racional que fazia coincidir as exigências da justiça e as da necessidade económica.
Onde a utopia havia dividido, o retorno aos dados compartilhados de uma realidade restritiva parecia prometer, em prazo maior ou menor, o acordo no interior das nações e entre elas. É verdade que ouviam-se vozes dissonantes penetrando na música consensual dos cientistas políticos oficiais. Elas opunham-se a esse realismo demasiado simples - o advento de um mundo virtual e da media - em que toda realidade desfazia-se em imagens, e toda imagem, em números. Uns saudavam o reinado da comunicação, que iria destruir as fortalezas económicas e do Estado e, por meio da miscigenação generalizada, instaurar a grande democracia planetária da rede. Outros, dependendo do caso, denunciavam a ampliação ao infinito da sociedade do controle, o colapso do real e o totalitarismo "soft" do ecrã total -ou, ainda, o triunfo fatal do indivíduo narcisista na democracia de massas.
Mas essas aparentes dissidências baseavam-se, na realidade, na mesma crença essencial. Ingénuos e astutos, optimistas e pessimistas, todos, no fundo, compartilhavam a mesma ideia -justamente aquela que foi tanto criticada no defunto comunismo -, a de que a história tem um sentido único, no qual a técnica, a economia e a política avançam juntas e a circulação mundial de homens e mercadorias significa que as particularidades estão fadadas a desaparecer, enquanto o desenvolvimento de novas tecnologias significa o fim das ideologias antigas.
Os conflitos étnicos do Leste Europeu, a ascensão do fundamentalismo no mundo muçulmano e os avanços de uma extrema direita racista e xenófoba em vários países ocidentais aparentemente não bastaram para abalar essa crença na concordância dos tempos. Será que a queda das torres gémeas o conseguirá, hoje?
Àqueles que já nos viam a viver futuramente no puro universo virtual das redes, àqueles que diziam que o horror vivido nesse dia já tinha sido previsto pelos filmes de catástrofe, o dia 11 de Setembro fez lembrar, em primeiro lugar, que ainda vivemos e trabalhamos em edifícios de ferro, pedra e vidro, cuja resistência e cujo desgaste nada têm a ver com os ecrãs ou os efeitos especiais, e que, quando desabam, desabam de facto.
Mostrou, sobretudo, que a maior arma a favor da destruição real é essa "ideologia" que o mundo actual e o império da comunicação tecnológica pensavam ter relegado ao reino das recordações. Por trás da pergunta falsamente ingénua "por que é que eles nos odeiam?" oculta-se uma perplexidade mais sincera: "Por que eles não são razoáveis, como nós?".
Por que as coisas não obedecem a essa razão simples que quer que, quando os equipamentos se multiplicam, as pessoas vivam melhor, e, quando elas vivam melhor, se tornem mais pacíficas? Gostaríamos muito de acreditar que os atentados são obra de pessoas que ainda não têm acesso a equipamentos e ao bem-estar. Mas como compreender que seja possível ser ao mesmo tempo chefe de uma rede financeira internacional e guerreiro de Deus, fanático suicida e organizador e executante minucioso? Que se possa avançar rumo à morte certa quando não se é um miserável que não tem mais nada a perder, mas um homem normal, que concluiu seus estudos e poderia ter uma bela carreira de engenheiro?
Assim a derrota actual da política em nome da moral e da religião não guarda relação com o cenário de fim da história que se vê por toda parte nos últimos 20 anos. Não se identifica com o reinado planetário da gestão razoável que, pouco a pouco, se ergue sobre as ruínas da utopia. Pelo contrário - ela marca não apenas a refutação desse cenário "razoável" mas também a negação da concepção linear de evolução histórica que o sustenta. A política não acabou. Apenas se ausentou.
Ela foi excluída, por princípio, pelos Estados ou grupos autoritários que declaram, sem rodeios, que não precisam dela, porque a palavra de Deus ou outro princípio de identidade qualquer é o verdadeiro alicerce da vida em comunidade. Ela é esvaziada de dentro para fora pelos Estados liberais que, cada vez mais, tendem a trazer a forma democrática de volta à gestão supostamente unívoca dos interesses económicos comuns.
O que fica mais claro do que nunca, hoje, é que a política não é um dado permanente e identificável na organização das comunidades de Estado. Ela é uma maneira de conduzir conflitos e de fazer disso o próprio centro da vida comunitária. Essa maneira nem sempre foi exercida. Mas todo Estado, bom ou mau, tende a reduzir a política, por meios violentos ou brandos, em nome de um princípio de comunidade não equívoca, não conflituante: a identidade da fé ou da origem, mas, também, a lei, o interesse comum ou as restrições impostas pelas circunstâncias.
O que também fica aparente quando a política apaga-se é que ela é, antes de mais nada, uma maneira de dotar os acontecimentos de nome e de contexto, uma maneira de compreender as diferenças das temporalidades num mesmo presente, de situar o mesmo e o outro numa espécie comum. Algumas nações não vêem necessidade disso, encontrando nas escrituras sagradas, na lei do sangue ou da terra meios de atender a essas necessidades. Outras, que a percepção política ajudou a formar em grau maior do que elas mesmas dão-se conta, vêem-se desarmadas agora.
É o que estamos a observar hoje nos EUA e entre seus aliados. O recurso às referências seguras da moral e da religião traduz a impossibilidade de dar nome ao conflito, de situar o inimigo num espaço comum, de pensar o tempo comum às convicções ancestrais que o animam e às tecnologias novas que ele manipula, para traduzi-los em actos. É uma incapacidade compartilhada pelos dirigentes americanos, que não sabem que nome atribuir à sua guerra, e aos opositores, que não sabem como defender sua discordância a essa guerra.
Alguns sectores poderiam afirmar que trata-se de uma guerra de palavras, apenas, e que isso não impede o jogo das grandes potências. Mas a própria oposição entre palavras e actos está a ser questionada. A potência americana sofre dificuldades que não se limitam à falta de adaptação de seus meios militares à geografia do Afeganistão mas também à própria natureza dessa potencia.
A hegemonia americana é, em primeiro lugar, aquela que os Estados Unidos exercem sobre seus aliados em nome da lógica consensual dos interesses comuns e das realidades restritivas. A mesma lógica que submete os Estados aliados é aquela em nome da qual eles asseguram seu poder.
Para quem aceita as regras do jogo, essa lógica não admite réplicas. Mas ela se esvazia diante daquele que a rejeita em bloco. Surge no próprio coração da superpotência uma impotência que é muito diferente da tradicionalmente comentada dificuldade de conciliar a vida democrática interna com a luta mortal contra um inimigo disposto a tudo. As mesmas razões que desarmam a contestação nos Estados ocidentais e dão carta branca a seus governantes podem dificultar não apenas a tarefa de dar nome ao inimigo e à guerra mas também a de chegar ao fim dela.

Publicado originalmente na Folha de São Paulo a 11/11/2001

Ai o Chicote nosso de cada dia...

2007-01-30T18:02:00.000-08:00

Lendo isso pensei quais seriam os chicotes, os guerreiros e os escravos de nossos dias...

“A política existe quando a ordem natural da dominação é interrompida pela instituição de uma parcela dos sem-parcela. Essa instituição é o todo da política enquanto forma especifica do vínculo. Ela define o comum da comunidade como uma comunidade política, quer dizer, dividida, baseada num dano que escapa à aritmética das trocas e das reparações. Fora dessa instituição, não há política. Há apenas ordem da dominação ou desordem da revolta.

É essa pura alternativa que um relato de Heródoto em forma de apólogo nos apresenta. Esse relato-apólogo exemplar é dedicado à revolta dos escravos dos citas. Os citas, diz ele, têm o hábito de vazar os olhos daqueles a quem escravizam, para melhor sumbmetê-los à sua tarefa servil, que é ordenhar o gado. Essa ordem normal das coisas viu-se perturbada por suas grandes expedições. Para conquistar o país dos medos, os guerreiros citas embrenharam-se na Ásia e lá ficaram retidos o prazo de uma geração. Enquanto isso, nascera uma geração de filhos de escravos, que cresceu com os olhos abertos. De seu olhar para o mundo, havia concluído que não tinham razões particulares para ser escravos, já que haviam nascido da mesma maneira que seus senhores distantes e com os mesmos atributos. Confirmados, pelas mulheres que ficaram em casa , nessa identidade de natureza , eles decidiram que, até prova em contrário, eram iguais aos guerreiros. Em conseqüência, cercaram o território com um grande fosso e armaram-se para esperar de pé firme a volta dos consquistadores. Quando estes retornaram , pensaram que facilmente esmagariam com suas lanças e arcos , essa revolta de vaqueiros. Mas o ataque foi um fracasso. Foi então que um guerreiro de bom conselho avaliou a situação e assim expôs a seus irmãos de armas:

“Sugiro que deixemos aqui nossas lanças e nossos arcos e que os enfrentemos empunhando os chicotes com que fustigamos nossos cavalos. Até agora, eles viam-nos com armas e imaginavam que eram nossos iguais e de igual berço. Mas quando nos virem com chicotes em vez de armas, saberão que são nossos escravos e, compreendendo isso, cederão”.

Assim foi feito, e com êxito: surpreendidos por esse espetáculo, os escravos fugiram sem lutar.”

(Jaques Rancière “O Desentendimento” p. 26-7)

Cachorros e Cachorras

2007-01-15T16:38:00.000-08:00

Eu queria chegar na praça com meu cachorro e não ter que viver o Brasil até mesmo no latido de uma cadela. Realmente gostaria de por algum momento tornar-me o “sueco em trânsito” braguiano.

Ontem à noite fui passear com as duas poodles de minha mãe numa praça perto de casa. Depois de um tempo, quando já pensava em voltar de novo para casa, aproximou-se de “nós” uma jovem mãe armada de filho pequeno e babá. A mãe era dessas que a gente diz que até há algumas mais bonitas no mundo, não muitas, mas há. Ela se aproximou dizendo que seu filho gostava de cachorro. Perguntou se as cadelas mordiam e aquele papo chato de praça e cachorro, quantos anos, nome e blablá, mais repetitivo que mascada em boate. Então a moça logo colocou seu filho sentado no chão para brincar com as “minhas meninas”. Foi aí que chegou um cãozinho vira-lata, simpático na sua timidez pretensa e malandragem. Os vira-latas são exemplos perfeitos de condicionamento. Mas não apenas eles como veremos mais à frente. Esses cães chegam pisando macio e, frente a qualquer movimento brusco de um ser humano próximo, dão logo uma carreira e somem de vista. Esse mesmo cãozinho já tinha fugido de mim algumas vezes, quando se aventurou noutro canto da praça a cantar minhas meninas, como se elas fossem umas quaisquer. Ele corria, mas sempre voltava, fingindo que não era com ele, só faltando mesmo olhar pra cima e assoviar.

Estávamos eu, a Luna, a Panqueca Brewster (vulgo Punk), o garotinho e sua mãe, a babá, quando o cãozinho foi se aproximando no seu passo cuidadoso, quando, subitamente a cadela da mãe do menino virou e grunhiu: “Sai cachorro...ai, sai seu cachorro favelado!!!!”.

Bom, posso dizer, com uma sinceridade que processo pouco no meu dia-a-dia, que senti um profundo asco por aquela mulher, e que fosse um rato gigante na minha frente, não produziria esse sentimento tão arcaico e inominável. Bastasse ser obrigado a ler nos jornais que “um menor foi preso quando assaltava um adolescente”...ou que no Brasil “o povo é contra a opinião pública”...agora tenho que ouvir uma mulher brincando com um bando de cachorros e que de repente vira e fala para um terceiro (também cachorro) “sai cachorro”. É muita sociologia para uma passeada noturna com cachorros. Agora há cachorros e cachorros. Os segundo são os favelados. E são completamente diferentes. Uns fazem amor, outros trepam como animais. Uns se alimentam de forma balanceada outros comem qualquer porcarias. Uns pedem alguma coisa, os outros latem. Uns são quase gente e o os outros são animais imundos. E será que estamos a falar de cachorros?

A cadela, digo a mulher, agora vai dedicar sua vida inteira a condicionar seu filho a ser um garoto medíocre de zona sul. Capaz, no entanto, de aprender direitinho o “politicamento correto” e se dar bem na vida. Como diria o Zappa, temos que ter muito cuidado ao deixar nossos filhos com as famílias. Elas são muito perigosas.

ARGUMENTO

2006-12-28T06:10:00.000-08:00

A discussão entre o que diferencia “ciência de verdade”, mito, religião, pseudociência, ciências humanas, e o escambau, sempre me interessou profundamente. Ao longo de minha vida esse interesse ressurge e é declinado por razões, motivos e interesses diversos. Isso desde quando ainda sonhava em ser um físico charmoso de óculos, descobridor dos segredos finais do universo (assim como das mulheres). Lia Sagan convencido de que nunca haveria um dragão invisível, a-térmico e imaterial na minha garagem. E convencia-me de que saber da inexistência inexorável do tal dragão era importante e me protegia da farsa e da enganação. Havia o mito e a religião a serem combatidas. E a briga era essa. Ou se explicava o mundo de forma mítica ou de forma cientifica. Eu achava fantástico isso tudo e interessava-me por todos esses grandes divulgadores da ciência.

Na física não fui nem mesmo um sopro. A mudança pensada, ainda em tempo de colégio, para a psicologia procedeu-se em apenas 6 meses. Havia tanto fetiche em querer ser físico que sobrava pouco interesse em debruçar a vida inteira sobre dados insossos, vazios, elementares, buscando explicação da natureza das coisas. No meu narcisismo (palavra que aprenderia mais tarde) não conseguia me ver como um encadeamento de coisas que aconteceriam mesmo se eu não existisse. Havia um idealismo além da “minha” conta em achar que EU contribuiria para o progresso da ciência. Meu egoísmo, particularismo, imediatismo e holismo me impediram de seguir esse caminho; assim como minha preguiça mental, minha burrice, meu desânimo. Desistindo de estudar átomos, resolvi tornar-me um. Sem nem mesmo saber o que fazia entrei para o curso de psicologia, e de lá para a pesquisa social foi um pulo. O interesse cientifico na organização da sociedade aconteceu sem nem mesmo saber o que fazia. Uma paixão mesmo talvez. Portanto, desde o inicio do meu curso me dedico ao estudo de processos psicossociais, e me inscrevo dentre daqueles que trabalham com ciências humanas. Nunca fiz análise ou terapia, nem nunca trabalhei com isso. Leio Cyro dos Anjos e Rubem Braga convivendo e sofrendo com meus porões e suas coisas pobres e sujas. Minhas mentiras guardadas e a covardia dos gestos amarelados em lembranças.

Mas agora a ponta que retorna da eterna discussão é a relação entre as ciências humanas e as ciências naturais. Continuo debatendo isso principalmente com o Chico, com a feliz interlocução de um ou outro (Gabriela, Rodrigo, Thiago). E quando disse para umas amigas psicanalistas, que andava discutindo essas coisas com meus amigos “cientistas de verdade”, elas ainda me fizeram troça e perguntaram o que eu ainda queria com essa discussão, deixando claro que seria essa uma questão sem fim e sem ponto de discussão. Bom, elas não disseram nessas palavras, mas creio que era isso que queriam dizer. E aí parei para pensar no porquê de todo esse barulho. Afinal está tudo certo. Os cientistas naturais pensam que a gente faz filosofia, má literatura ou somos uns revolucionários frustrados; e nós pensamos que eles são uns alienados, escravos da linha de produção taylorista-fordista do pensamento, ou ainda que cansados de matar Deus (que já perdeu toda a graça) resolveram também matar o sujeito, o ser humano e proclamar a cegueira do relojoeiro, da máquina da vida ou da dança do universo, e porque não também da sociedade. A sociedade com leis naturais não dependeria nem de psicólogos ou sociólogos e sim de físicos, biólogos e matemáticos. Não concordo com nada disso. E pensando, portanto, no porquê de toda essa discussão, cheguei à conclusão que eu me embrenhava nessa briga menos para provar porque as ciências sociais são indispensáveis e fundamentais para o conhecimento humano, e mais para compreender melhor meu objeto de estudo. Também para combater a leva de cientistas naturais que cansados de suas perspectivas atomísticas e minimalistas se colocam a transpor de um nível do conhecimento para o outro em salto, sem pensar nas mediações e interações que diferenciam sociedade de individuo. Como alguns físicos que querem demonstrar a indissociável ligação entre as “novas” descobertas da mecânica quântica às questões da existência e experiência humana, assim como os psicólogos evolucionistas que querem explicar porque o homem “pula a cerca” unicamente devido ao maior ou menor investimento parental; ou mesmo quando Sr. Dawkins procura mostrar que as idéias pulam de cabeça em cabeça da mesma forma que os genes se propagam na natureza. Todas essas teorias toscamente esboçadas aqui, partem do principio de que descobertas num nível elementar, subatômico ou biológico se aplicam 1 a 1 ao ser humano e à sociedade. Como se as respostas as perguntas da sociedade fossem essas que eles querem nos dar. Nós queremos menos descobrir se há ou não um gene da homossexualidade e mais porque investimos tanto dinheiro e tempo em descobrir um gene da homossexualidade. Pensamos que a saúde da sociedade depende mais de nos havermos com o preconceito e a discriminação, do que com a determinação da homossexualidade. Que haja uma determinação genética é algo que não negamos ou rechaçamos como explicação causal. Compreendemos dentro de um feixe de considerações. Mas não é essa a pergunta que fazemos. Perguntamos porque o homossexual incomoda tanto a sociedade, os valores, a “ética”.

Penso que é porque o objeto de estudo das ciências humanas não se encontra, para os “cientistas de verdade”, claramente demonstrado que eles persistem na posição de considerar que há um substrato natural (no sentido de estrutura) que determinar formas de ser, e que a cultura (ou a sociedade) entra como algo de menor valor nessa equação. Fieis aos princípios da universalidade e da homogeneidade, resolvem o problema do particular, não como um problema, mas como uma exceção extirpada, ou como uma questão de resíduo estatístico.

Então o melhor motivo que tenho para continuar nessa discussão por mais que ela me canse por vezes, é a possibilidade de repensar, reconstruir o nosso objeto de estudo e demonstrá-lo de maneira mais clara. E no nosso caminho, sobressaltam diversos adversários. Não mais aqueles que se dividem em “cientistas” e “religiosos”. O que carece demonstrar é que o que estudamos (o fenômeno social) possui características que não podem ser reduzidos a elementos físico-quimico-biológicos. E é claro que nem míticos ou religiosos. Essa demonstração não deve, por outro lado, ter um caráter exclusivista e “corporativo” de que não há influência de elementos biológicos, físicos ou químicos. Uma mulher bonita continua sendo preterida (em maior parte dos lugares) a uma feia (por mais que pense que isso seja construído socialmente), e as drogas continuam a afetar o nosso corpo e seus receptores neuroquímicos.

O que reforçamos é o caráter de reflexividade e interação que constituem o ser humano, e que esse processo (interação e reflexividade) criam forma de determinação não previstas anteriormente ao próprio processo. Não previstas nem pela fisiologia, nem pela química, nem pela física. Nesse sentido as ciências humanas e sociais não podem prescindir do sentido (significado), nem da história tal qual as outras ciências fazem. Excluir o sentido da compreensão da sociedade é buscar compreender a sociedade como abstração. É ainda concluir que a sociedade é nada mais do que a soma das partes. Que compreendendo a parte se compreende o todo. Que a parte é constituída de maneira homogênea, dependendo portanto de uma constituição natural. O ser humano é natural, a sociedade é feita de seres naturais, logo a sociedade pode ser compreendida entendendo a natureza dos seres vivos. Essa resposta resolve algumas pedras no sapato no caminho do cientificismo: o antropocentrismo, o particularismo, a história, a contingência. É por isso que todos os dias rezo e agradeço a existência da antropologia. Haverá sempre uma tribo numa ilha de nome impronunciável no Pacifico a mudar nossa perspectiva.

Um átomo não representa o mundo. Uma criança sim, de que forma hoje e há 100 anos atrás cabe pesquisar e conhecer. Se a televisão mudou a linguagem das pessoas, a forma como elas interagem (ou então a Internet) não há como estabelecer apriori, sem se levar em conta como as pessoas reais reagiram à televisão ou a Internet. E obviamente vão se misturar, aos pesquisadores que querem de fato compreender como a Internet influenciou a linguagem das pessoas, outros pesquisadores que querem demonstrar como a Internet empobreceu a linguagem, e outros, bancados pelo GOOGLE, que querem deixar claro como a Internet facilitou o intercambio cultural e aumentou a solidariedade entre as pessoas. E o desafio que os “cientistas de verdade” nos fazem, nos leva a necessidade de demonstrar, por exemplo, nesse caso o que é ciência social e o que não é. O que é marketing e o que é ação política. Isso é uma das coisas que me fazem continuar a interessar por essa discussão. Precisamos compreender melhor nosso próprio objeto de pesquisa e suas relações com outros sistemas de ação humanos, arte, política, cultura, ciência. Mas não podemos como eles fazem simplesmente dizer, “olha isso aqui é ciência e ponto final, não tem nada de social não”. Não é possível, pois estamos emaranhados a sociedade e à política. E a pior forma de fazer ciência social é dizer que essa relação não existe. Não andamos nem mexemos com fatos ou coisas. A ciência social ao dizer e buscar compreender relações sociais cavalga pelo duplo caminho da ciência (no sentido de ampliação do conhecimentos) e da política (no sentido de interferir nas relações sociais).

Nesse sentido discutir com os “cientistas de verdade” continua ajudando. Eles têm a clareza do que estudam e dos processos que realizam. Afinal, as coisas continuam mais distinguíveis num laboratório. Eles não se preocupam em cada movimento, em cada instante, das conseqüências sociais e políticas dos seus atos. Eles podem blindar sua alienação com o ideal da ciência. Da busca da verdade. E a nossa alienação (dos cientistas humanos) é parte da nossa ciência. Quando vamos estudar os “pobres, feios e sujos”, carregamos nosso olhar e é ele primeiro que temos que compreender e analisar. Imaginem um físico pensando se estaria sendo preconceituoso em lidar com aquele glúon? Ou se a ação do fóton estaria sendo alterada pela minha roupa?

Nós, das ciências humanas, somos meros átomos, estudando átomos. E é isso que nos interessa, como os átomos interagem. O que determina ou não a ação de um átomo. Só que os átomos pensam, interagem e refletem. Não somos deuses olhando formigas. Somos formigas compreendendo a vida de formigas.

A tecnologia solidária à minha angústia

2006-12-20T12:15:00.000-08:00

Estranho como a solidão vem ainda mais devastadora quando não posso digitar e colocar algo no meu blog. Um desabafo que seja. Sinto-me menos abandonado jogando em fios e cabos, de todos os tipos, mensagens como 1-0-0-0-0-1-1-1-1-0-1 que alguém vai traduzir como “solidão”... Estranhos tempos.

Sozinho, triste, escrevo algo e jogo na Internet sentindo-me bem, apenas pela simples idéia (que não precisa se materializar) de que alguém, em algum lugar vai se debruçar sobre o que senti e se afetar com isso...e só essa idéia me basta. Que isso seja covardia, não me importa. Mas que haja olhos (queria dizer ouvidos) atentos, sensíveis e solidários com a dor de um outro IP. É só isso que peço. E aí fica claro que a solidão é algo imaterial. É algo de saber que há uma menina (moça, mulher ou senhora) que num passado próximo, de vez em quando parava, lia minhas coisas e escrevia algo belo para mim, e depois se ia secreta e misteriosamente. E de vez em quando voltava e ficávamos brincando de esconde-esconde. Ela que eu suspeitava encontrar numa aula terça-feira, mas que podia ser também aquela da janela mais linda, com uma árvore, que nos protegia do odioso concreto armado, essa que ainda tinha um outro “Prosdocimo”, um irmão, a manter guarda e protegê-la na sua cozinha...

Ficou o mistério real. E restou esse sentimento de que eu poderia falar com todos, mas sabia que eles não me ouviriam, e então sabia também que ela sim, ela...ela em qualquer lugar do mundo sempre deixaria de fazer qualquer coisa importante que fosse, e me acharia no “fantástico mundo de blog”.

E nessas ultimas 15 linhas que passaram, já me sinto bem, compartilhando. Agradeço abertamente ao anonimato da Internet, à possibilidade sem culpa de sermos quem quisermos ser, de se falar o que se quiser falar, de se estar à vontade com suas próprias idéias e sentimentos. Não há dedos a apontar e cada um dá o que tem. E tem coisa ruim e coisa boa. Eu só me lembro das verdadeiras pessoas e de suas boas palavras.

FRASE DO DIA

2006-12-06T07:41:00.000-08:00

"Um sujeito que gosta de ópera e não gosta de um samba de Cartola, da Estação Primeira do Morro de Mangueira, é um sujeito que não gosta propriamente de ópera, gosta apenas do Teatro Municipal." Rubem Braga

2006-12-04T01:50:00.000-08:00

RIO DE JANO- "CADERNO DE VIAGENS" - (http://www.hybrazilfilmes.com/riodejano/)

HONESTIDADE

2006-12-03T16:19:00.000-08:00

Há uns dias falei de uma musica do Lulu Santos que fazia bastante sentido com a "minha vida" (não tenho orgulho disso, pelo amor de deus) e descobri hoje que a musica chama "minha vida".

Minha Vida

Lulu Santos

Quando eu era pequeno
Eu achava a vida chata
Como não devia ser
Os garotos da escola
Só a fim de jogar bola
E eu queria ir tocar guitarra na TV

Ai veio à adolescência
E pintou a diferença
Foi difícil de esquecer
A garota mais bonita
Também era a mais rica
Me fazia de escravo do seu bel prazer

Quando eu sair de casa
Minha mãe me disse:
Baby, você vai se arrepender
Pois o mundo lá fora
Num segundo te devora
Dito e feito
Mas eu não dei o braço a torcer

Hoje eu vendo sonhos
Ilusões de romance
Te toco, minha vida
Por um troco qualquer
É o que chamam de destino
E eu não vou lutar com isso
Que seja assim enquanto é

Pressentimento 2

2006-12-03T07:29:00.000-08:00

Ai ardido peito quem irá entender o meu segredo. Quem irá entender o fruto secreto de minha mediocridade. Quem irá entender das escolhas que sempre deixei de fazer. Que o meu suposto desânimo pelas pessoas ao meu redor, meu discreto abandono, o que há de blasé em mim é só vontade de gente, desejo de encontro verdadeiro, de calor, de brilho...Que sempre fingi estar além das pessoas ao meu redor por estar sempre tão aquém. Desisti de tudo o que poderia não ter sido bom. Os culpados pelos meus fracassos serão os de sempre... Vejo um rapaz tocando um violão. E não sou eu. E eu que antes de tudo amo (conjugação do verbo amar) o violão. Afastei-me dele, por não encontrar o reconhecimento gratuito que sempre cobrei de meus pais. Minha maldição...O futebol que eu nunca quis jogar melhor e que poderia se assim desejasse. O texto que não quero melhorar. O violão que fingia timidez para ver se colava e deixavam-me quieto... e colava. Eu queria ser xingado, cobrado, mandado. Agora resta patetice e mulecagem.

Tenho que fazer aula de violão ...

Ou deveria fazer análise...

Fica assim:

O que for mais barato...

Musicas que valem o dia...

2006-12-01T03:15:00.000-08:00

Pressentimento
(Elton Medeiros e Hermínio Bello de Carvalho)
ai ardido peito
quem irá entender o seu segredo
quem irá pousar em teu destino
e depois morrer de teu amor
ai mas quem virá
me pergunto a toda hora
e a resposta é o silêncio
que atravessa a madrugada
vem meu novo amor
vou deixar a casa aberta
já escuto os teus passos
procurando o meu abrigo
vem que o sol raiou
os jardins estão florindo
tudo faz pressentimento
que este é o tempo ansiado
de se ter felicidade

Trim..Trim...

2006-11-29T15:18:00.000-08:00

Tenho esperado com amargura seu sinal de vida. Ela que agora viaja e disse que me ligaria “depois das 7 ou 8” ainda não ligou. Então revivo uma linda crônica de Rubem Braga, na qual ele faz uma ode as mulheres que esperam os maridos, esperam o marido voltar da boêmia. Eu espero com ouvido angustiado e atento a ligação de minha namorada que se encontra num outro país da América do Sul. E dói muito a cada tia que liga querendo falar com minha mãe, ou a cada colega de minha irmã que, perversamente, busca, mais uma vez, saber a matéria da prova. Ah... e o telefone abusa de sua essência demoníaca. Esperança e desalento revezam na minha guarita. A Internet, as vezes amiga, também nada me traz. Os dias que esperaria por uma carta, há coisa de 20 anos atrás, viram 13 minutos em tempo de Internet a cabo ligada 24 horas. A idéia de que a qualquer minuto ela ligará ou mandará um email preenche de esperança meu pobre peito. E me dano a sofrer vendo que ela ainda não ligou ou “se conectou”. Tentando ser romântico nos idos de cable modem continuo sofrendo e esperando.

2006-11-26T14:20:00.000-08:00

Quando estava em duvida sobre o vazio de minha vida,
ouvi uma canção do Lulu Santos,
enquanto esperava na fila do supermercado...
Vendo que eu me encontrava ali, naquela musica,
tive então certeza da mediocridade de minha vida.

Tomar parte na guerra ou pegar um papel principal na gaiola?

2006-11-13T06:36:00.000-08:00

A nossa vida vai transcorrendo apesar e por causa da gente. É como se fôssemos vários cavalos correndo ao mesmo tempo, a disputar alguma coisa, que nunca sabemos o que seja (alguns fingem que sabem), e às vezes, a gente nos passa, depois passamos a gente mesmo... eu me passo, e depois tomo a dianteira e vai assim. O tal do Freud mandou bem quando falou que a consciência não era dona de sua casa. E eu que tenho medo (e preguiça) dos rituais e dos lugares sacrossantos, não vou aqui me meter com a psicanálise, até porque sou mesmo muito medíocre (e porque não profano) para falar disso. Não saberia dizer, mas vou roubar a citação dele para meus fins particulares. Isso de não ser dono da própria casa é interessante, ainda se pensar que nós somos diversos inquilinos de nós mesmos. Tem sempre alguma coisa nossa que escapa à buscada coerência. Há sempre eu que ainda joga Nintendo e vê os filmes do Van Damme às terças de tarde. E Van Damme nunca ficou muito bem com o Brahms, o Ranciére, ou o Nietzsche. E imagino a vergonha que devem ter passado vários militantes marxistas comunistas revolucionários, ao admirar e se extasiar com uma flor, esse símbolo máximo do ideal burguês. E algumas feministas perceberam que não adianta muito ter lido o segundo sexo, ocupar algum posto importante, se o sonho dourado do príncipe perfeito ainda bate à porta. Se o príncipe perfeito não troca a pelada de terça (a choppada de sexta, ou o sagrado futebol de domingo com os amigos) por nenhuma fralda suja da terra, e que se ela achar ruim continua apanhando e vai ser mal-tratada do ônibus até a delegacia, onde se convencerá que o marido bateu nela por culpa dela mesmo.
E foi matutando sobre isso, de consciência e existência, que um eu, que vinha pelas beiradas, encontrou-me no sábado acompanhado de uma cerveja e de um rock. Fiquei dos 12 anos de idade, até os não posso falar quais, ouvindo roquenrol sozinho, numa sala escura, passando com naturalidade de Oasis a Jethro Tull, entremeado por Led, Beatles, Stones...Ouvindo o rock mais óbvio, enquanto outros jovens se esfregavam em mulheres (meninas)... enquanto havia moças passando lá fora, com os braços livres e soltos, eu ficava dentro de casa, e nem havia aí o Braga para me consolar e me explicar que isso é muito comum. Essa experiência sonora (e existencial) levou à composição do meu tipo e de minhas neuroses, como a de inventar inveja boba de meninos de 13 anos que estão “dandos uns amassos” na menina feia de 11, na outra esquina do Colégio. O que percebo é que tem gente que se esfrega da mesma forma como fazia nos seus 12 anos, e que consciência e existência, pensamento e ação, são dialéticos até mesmo nessa hora. Eu que defendo o abstrato acabo também defendendo o concreto e me perdendo frente a um ortodoxo purista. Ou a um Sócrates sacaninha. Mas a tal dialética, palavra que abre todas as portas nas ciências humanas, acaba salvando. Há necessidade de se afastar, em alguns momentos, para depois voltar à ação. Práxis.
E o eu que vinha morando num bairro de classe alta, de uma pequena metrópole brasileira, acabava encontrando comigo que vinha sendo marxista em tempo errado, socialista, democrata radical e o escambau. Mas o adolescente que ouvia musica (certo seria dizer canção) como quem ouve poesia, ao escutar certa vez, num rock, a pergunta, a pergunta fatal... se ele trocaria a caminhada em parte da guerra por um papel principal numa gaiola... ficou parado pensando... E é uma pergunta essencial, tipo quebra-cabeça de 1000 peças, boa para pessoas de 8 a 80 anos. Eu agora ouve Paulo César Pinheiro, lê Cyro dos Anjos, bebe, tem trocas corporais, não fuma, sua, é coabitado por outros hábitos burgueses, indigna-se com a dominação por toda a vida social da forma capitalista liberal de ver a vida (a que, entre tantos outros postulados, diz que você deve extrair o máximo gozo da mulher, ou do parceiro, e trabalhar o mínimo possível para isso), também pensa o que é política, esboça alguma participação, critica muito, discute com os amigos por email, mas permanece fiel a Rubem Braga, nutrindo especial preguiça pelos beats e a sua América selvagem. E o cavalo parou naquela pergunta fundamental que ficou escondida....Tomar parte na guerra ou continuar liderando a vida na sua gaiola? Será que não dá pra convencer as paredes do quarto e simplesmente dormir tranquilo? Mas a existência continua a mesma, a vida continua besta, o almoço continua sendo servido e os pratos lavados por mãos negras. E o carro continua naturalmente parado ali na garagem. As pessoas continuam dormindo na rua, e continuamos a falar do frio de rachar sem conectivos entre essas duas ultima expressões...E a existência continua dependendo dos nossos movimentos e não das nossas perguntas que continuam sendo essenciais para saber se tomar prozac ou não. A gasolina aumentou muito, a cerveja, o arroz, o feijão, mas é o preço da coca-cola que assusta. E tomar parte na guerra na casa da sagrada mãe é sempre muito fácil. A toda hora se pede “altas” e pára a brincadeira como qualquer “carta-branca” dos jogos infantis. A consciência revela a necessidade do salto na existência. Não o performático, mas o real. O salto no mundo. Tomar parte da guerra não é uma escolha simplesmente. É a escolha.

A GENTE NÃO QUER SÓ COMIDA. REVISITADO

2006-11-10T06:23:00.000-08:00

Na noite do ultimo sábado, dia 25 de março, vosso estimado repórter da vida passeava de carro pela cidade de Belo Horizonte. Passeava acompanhado de minha distinta e mui formosa senhorita, da irmã dela e do namorado desta. A vida se encontrava livre de aborrecimentos, além daquele proveniente de uma chuva fina. Uma chuva de março como diria um meteorologista bossanova. Tudo soava belo e tranqüilo, e mesmo com a chuva, diria até que aquele fora um dia bonito. Estávamos passeando em companhia alegre e bem humorada, indo a caminho de lugar nenhum, sem pressa ou preocupação. O carro nos proporcionava conforto, quase tédio, esta maravilha da natureza. E nesse carro havia o controle da temperatura ambiental, o ar condicionado garantia um frio bastante aconchegante. Sentia-me um europeu. Avançávamos pelas ruas, sem pensar na vida lá fora. Os carros com ar condicionado parecem nos dizer: “A temperatura do ambiente pode ser controlada”. Mas no fundo, eles nos dizem: “Podem se afastar do mundo, e seguir, como uma célula à parte da vida, independentes do que acontece lá fora”. Eles nos dizem que podemos nos afastar desse mundo daqui debaixo (do mundo real) e fingir que estamos apenas de passagem, o próprio “sueco em trânsito”, de Rubem Braga. Parados num sinal, aproximou-se de nós um menino que, em outro veículo de informação, seria definido como um “menor”.
E nós naquela incrível célula auto-suficiente, nos vimos frente a frente com o mundo, isso porque os vidros, infelizmente, ainda permitem duplo contato visual. E a criança colou seu rosto feio e sujo, no meu vidro, e eu que havia lido na semana passada o psicólogo social, George Herbert Mead, tive que estabelecer um contato intersubjetivo com aquela criança (que ali representava o mundo inteiro). Minha senhorita, ocupada em dirigir seu carro, disse que havia uns biscoitos no carro, e me pediu para pegá-los no porta luvas e dar para o menino. Enquanto abria o vidro, procurava os tais biscoitos no porta luvas, mas não os encontrava. Pedi para a criança esperar um pouco e, enquanto ela esperava e olhava pra dentro do carro, eu continuava procurando, revirando a enorme pilha de cds de dentro do porta-luva.
O menininho, sem me avisar nada, (qualquer coisa, que possibilitaria então uma resposta mais bonita de minha pessoa, e que talvez entrasse até no capítulo 7 de minha autobiografia) falou assim simplesmente: “Me dá um CD...?”
E eu que procurava lhe dar comida não entendi que ele também queria diversão e arte.
Ah... criança que perigo pode ser você com aquele disco da Nina Simone. Não faça isso, continue, por favor, a comer biscoitos. Lembrei-me que o Sergio Porto certa vez encontrou com o Cartola lavando carros, quando de fato o Cartola, já era Cartola. Quando foi confrontado com aquilo que para Serio Porto, seria um paradoxo, um artista daquele estatuto lavando um carro, o músico respondeu ao humorista que ele também precisava comer. Porto pegou o Cartola e naquele mesmo momento o levou para gravar um disco.
Seria aquela criança um cartola, e eu um mau Sérgio Porto?
Na verdade eu acabei dando o biscoito para a criança, até porque, de boca cheia ela ficaria calada.

VIVEM SEM MARIANA É IMPÓSSÍVEL.

2006-10-26T14:08:00.000-07:00

Rubem Braga

Foi o timbre de uma voz, entre tantas. Voltei devagar a cabeça enquanto o amigo me falava, e procurei, sem saber porque, localizar a dona daquela voz. Mas o amigo contava uma coisa interessante, e minha atenção voltava para ele. Só, alguns instantes depois, ouvindo , entre vozes de homem, uma risada clara de mulher, é que um nome me cruzou a cabeça como um relâmpago e me ergui da cadeira: Mariana!
Ela hesitou um instante, e quando meu nome saiu de sua boca nós já estávamos de pé, e abraçados. Pobre é a vida de um homem; mas é estranho como ele desperdiça riquezas, e nem se lembra mais. Se passados tantos anos, eu tivesse ido encontrá-la sabendo que iria vê-la, e ela também esperasse me rever, talvez não houvesse essa explosão de carinho tão intensa, que parecíamos , entre os outros que nos olhavam surpresos, dois amantes que tivessem passado anos ansiando um pelo outro, e se buscando em vão. Não sei se ela sentiu, depois daquela efusão tão grande, a mesma estranheza que eu- se lhe acudiu subitamente a idéia de que antes não éramos tão amigos assim, e não achou estranha a imensa alegria do encontro. Nesse acaso dos encontros do mundo, que mistério é esse que faz se verem frias duas pessoas que se deixaram com muito carinho, e torna contrafeitos amigos de infância, mas também dá esse choque de prazer em velhos conhecidos escassamente cordiais? Ela estava bonita, talvez mais bonita que antes, mais dona de sua beleza. Há adolescentes e até moças que parecem não ser donas de suas próprias pernas, ou cujos olhos parecem um acaso, ou são inconscientes de seus ombros. Nelas a beleza parece um acidente, a que são no fundo, estranhas; aconteceram-lhe aqueles ombros. Sabem apenas que são bonitas, mas não tomaram posse de si mesmas, são um fato demasiado recente e ainda instável, como um pássaro que se balança em um galho florido. Nessa mulher madura, a beleza está morando, a beleza não é um acidente fortuito, é sua maneira de ser.
Ela conta suas histórias, eu conto as minhas, mas toda essa multidão de pessoas e fatos que houve durante esse tempo em que não nos vimos tem apenas um sentido vago. Como se agente entrasse num cinema para ver um filme qualquer e saísse, e então aquelas peripécias de amarguras e alegrias que iam nos interessando, de minuto a minuto, perdessem todo o sentido, nós dois tornando à rua da realidade. A realidade somos nós dois, amigos felizes de nos encontrarmos. E seu movimento de cabeça, o gesto de sua mão ao segurar a minha que lhe apresenta fogo para o cigarro, o timbre de sua voz longamente extraviado, mas nunca perdida em minha lembrança- tudo é um belo reino que de repente recuperei. Somo subitamente ricos um do outro, e conscientes dessa riqueza afetiva, com uma extraordinária pureza.
Quando saímos, e me atraso um momento, e a vejo assim de corpo inteiro, andando firme e suave na sua beleza, sigo-a um pouco mais devagar, para durante mais um instante ter o prazer de revê-la dos pés à cabeça, antes de lhe segurar o braço de velha amiga e lhe dizer, com uma franqueza instantânea que a fez rir: “Mariana, eu acho impossível uma pessoa viver sem você.” Ela ri e agradece – pois já estamos na idade de poder dizer e ouvir, sem ilusões, as mais simples, e belas e graves tolices.”

Agosto, 1989

QUANTO SOFRE UM ROMÂNTICO POR AMAR UMA MULHER DE VERDADE

2006-10-23T07:16:00.000-07:00

Para fins de consenso, definiria um romântico com alguém que vê no amado, ou amada, o destino final de todo sentimento que há na vida. Como se a pessoa que se ama, fosse sua desde os momentos iniciais da existência, e tudo o que aconteceu desde a sua formação embrionária, dos tropeços infantis até as transadas juvenis, fossem meros ricocheteios, tipo fliperama, para que o amor chegasse, enfim, a você: o destino final. E agora fossem ambos começar a viver de verdade. E é isso, por mais que não seja.

Nesse sentido o relacionamento só existe entre dois, e todas as outras pessoas são paredes. Por isso dizia Hannah Arendt que o amor não é só apolítico, mas anti-politico. Pois quando se ama uma pessoa, destina-se todos os afetos e vontades a essa pessoa, esquecendo-se do mundo. Amar, para nós românticos, é ter na pessoa amada o único porto possível na vida, e sentir que se é também esse único lugar de aconchego. Sempre tive ódio das mulheres que se colocam a disputar homens como se fossem esses cavalos. Machos e fêmeas me inspiram tédio e preguiça. Como diria o Tom Jobim, sacanagem mesmo é amar. O amor é platônico, e encontra nas carnes e córneas materialidade, esbarrão possível frente ao inenunciável.

Por isso a ilusão é tão necessária. Ela acomoda o que a gente sente e não consegue dizer. A idéia de princesas e príncipes. E a ilusão é achar que esses dois últimos parágrafos fazem algum sentido. O melhor, para quebrar a ilusão, é colocar nos colchetes da vida variáveis várias, diversas incógnitas, e proceder com equações do tipo 3x=y, ou 2z= w/7...Ou seja enunciar que houve mais vida nos anos anteriores, e que na função amor de tal menina, você agora desempenha papel de variável tal, sempre passível de substituição e comparação com uma outra variável dessa mesma função. Isso sem dizer das comparações torpes, tipo tamanho de coisas. E o além pior são as quantificações. Tipo quantas variáveis passaram pela sua cama? Como entender que 1 mulher vale às vezes todas as outras, ou simplesmente não valem nada frente a você? E então procedimenta-se o desencanto. E, as vezes, uma palavra basta para romper esses castelos de areia, frágeis e fundamentais para se ir levando. E a ilusão, veja bem, é só aparência mesmo, mas a essência tem que ser real. O amor existe, independe da ilusão. A ilusão é o mal que persegue os românticos, ou os religiosos falsamente convertidos em pessoas céticas e racionais. O romantismo é a parcela de encanto que devolvemos ao mundo. E a ilusão sadia é essa acompanhada do amor real. Peço a ilusão por ser um romântico, e não por amar simplesmente. Frente a dois olhos não suportaria nunca uma leve comparação. Não as faço.

Cada mulher carrega em si as marcas dos gozos mais difíceis e cruéis; carregam nos contornos do corpo o abandono corrente, a mordida que dilacerou não apenas matéria; carregam todo o sofrimento do encontro e mais ainda do desencontro. E isso se apreende de ver e olhar. Não é necessário dizer. Essas aulas são dadas em silêncio.

Chamem-me de moralista, inseguro, iludido, medroso, frágil. Mas preciso de encanto. Preciso de pão e não de carboidrato. Nada pior do que evocar um “y” quando se está nua com o “x” a lhe admirar o traço dos seios. Amar uma mulher real dói muito às vezes. A mulher real tem passado e não acredita nos meus belos primeiros parágrafos. Preciso da ilusão, preciso ver nos olhos só o eu refletido, e ver no “eu”, o tudo. Se a mulher não consegue me manter nesse lugar, o amor se torna algo doloroso. Aí surgem os fantasma da duvida, a preocupação das performances, as questões materiais que afastam sempre o supremo gozo. Surgem os outros, surgem adversários quando estes não fazem o menor sentido...a traição mesmo sempre começa antes...

Sofri um bocado quando ela perguntou “Com quantos variáveis você já enfrentou a função sexo?”. Não pela vergonha da resposta (não a tenho) ou algo do gênero, mas o de pensar o porquê dessa pergunta? O que ela quer saber com isso? Bom, se isso aqui é sexo, isso já não é mais nada para mim. A função sexo entrou na minha vida pouquíssimas vezes. E ela se diferencia da outra função, amor, pelo sono que se tira depois do ato, ao lado da mulher; pela leveza do pensamento; pela vontade ingênua de ver nessa mulher deitada, a mãe dos meus filhos. Sexo implica em pensar que horas ela vai embora, e mais, “porque ainda não foi”. Sem querer dar uma de Jabor, sexo se define pelo ato, mas amor explode e se espalha por todos os entornos e tonalidades que a vida subitamente adquire.

Fica a ilusão. A necessidade de ver na mulher que me ama a fatalidade desse ser. Sem hipocrisia. Sem mentira. Eu preciso da ilusão, e sei disso. Mas a cada dia que passa é difícil mantê-la. Há muito pragmatismo ao redor. Logo as pessoas vão jogar no Excel as transas e as performances, tal qual as estatísticas dos jogos de futebol.

Bem sei que sexo é bom sim. Mas a ilusão da eternidade, isso... é outra dimensão. E é lá que quero estar. Que me perdoe a minha parcela materialista.

“Infelizmente não temos trilhões...”

2006-10-10T09:10:00.000-07:00

RAFAEL PROSDOCIMI
Imagino que tenha sido isso que passou pela cabeça de Alckmin e Lula nos momentos anteriores ao debate. Devem ter colocado todos os seus acessores a pesquisar se não haveria, por acaso, algum lugar no qual poderiam enfiar a tal magnética cifra. Já se imaginavam, aqueles gestos de um mau teatro, aguardando o momento certo para então dizer: “3 Tri..Lhões de reais de blábláblá”.
Infelizmente parece que era apenas com isso que se preocupavam os candidatos (além é claro de jogar lama um no outro). Preocupavam-se apenas com números altos, que no início até agradam mas em determinado momento acabam nos anestesiando e perdem qualquer sentido. E então se comete o absurdo, como Alckmin, que em determinado momento comparou 9% com 700 milhões... mas 9% do quê, e de quanto ora bolas? Como comparar 9% com 700 milhões?

Fico triste porque os números saem das bocas dos candidatos, “Bi..Lhões”... “Mi...Lhões”..., disso daquilo, sendo que entre a fala de um e a “suposta resposta” do outro, pipocam números mais desafiantes. Mas o que realmente esses números significam, qual a relação deles com a proposta que ambos teriam para o Brasil (o que deveria ser o mais importante), isso eles não dizem. E o pior é que quando a fala passa de um para o outro, ambos se contradizem, um diz que o outro mente, e ...fica por isso mesmo. Você resta aí, sentado no sofá, com grandes números suspensos no ar. Parece que os candidatos jogam números ao léu, à cata de espectadores que se identifiquem intimamente com eles (com os números). Isso satisfaz o pequeno contador que existe na cabeça de cada um (deve ser o que pensam). E com isso vão-se comparações esdrúxulas, argumentos antagônicos que se “desdobram como cartas de baralho”, simples e fáceis (apesar de opostos) quando o que falam deveria representar questões políticas fundamentais, projetos coletivos, encarnações de algo para alguéns. Bem, se há duas representações sobre o mesmo fenômeno, sendo que são contraditórias, que sejam então analisadas e dissecadas. Isso se alguém ali acredita em realidade. Ou será que eles só acreditam mesmo em estatística?

Acho estranho que um comentarista, após o debate, disse que foi um bom debate, felizmente após essa infeliz colocação, o jornalista se redimiu, e colocou os critérios adotados em seu julgamento, para dizer: “Foi um bom debate do ponto de vista televisivo”. Sem dúvida, fosse o Faustão x Ratinho, não teria sido melhor, nem mais televisivo. Um debate no qual os adversários destrincham golpes no ar, golpes que não encontram o coração do inimigo, porque ficam a cortar o ar, o abstrato, o nada. Ambos apenas ficaram esperando escorregões aleatórios e gratuitos do adversário.
E quando Alckmin pergunta sobre a política externa, a questão do gás da Bolívia, e então Lula, dá uma resposta fundamentalmente democrática (e não mera máscara de capitalista querendo entrar em baile de carnaval) de que o país não vai invadir, acabar com a Bolívia, que esse não é o jeito dele, que as coisas são conversadas, que esse é o jeito dele fazer política. E coloca as coisas nos seus termos. E isso não significa que nada deve ser feito pelo direito da Petrobrás em ter seus investimentos garantidos. O que o Lula diz nessa hora, é o seguinte : “sabe esse jogo aí, esse que vocês estão fazendo, não é esse o meu jogo”. E isso é que é política, recriar as regras do jogo. Repetir o mesmo é sintoma, doença e não política. Acho estranho, portanto, que Lula siga a lógica de jogar números no debate. Deveria, isso sim, destrinchar qualquer desses números. Mostrar que de fato no seu governo o Brasil exportou mais, empregou mais gente, diminuiu a pobreza e “desenvolveu” o país.
Não entendi também porque não explorar o que está envolto na facção criminosa mais organizada que vimos agir no Brasil nos últimos anos, coincidentemente no estado de São Paulo, coincidentemente o estado mais rico do país, e coincidentemente o estado de Alckmin. E ele compara isso à violência nas outras capitais. Violência é uma coisa, crime organizado, com a força que o PCC mostrou é outra. Pois o PCC implica em relação com o estado, já que esse era o alvo das ações, prédios e agente públicos. Particularidades do PCC que mereciam um trabalho mais aprofundado. Mészaros diz que: “Quando os conflitos já não podem ser ocultados, são tratados meramente como efeitos divorciados de suas causas”, pois há de se mostrar as causas do surgimento dessa facção. Como ela age, como ela constrói laços de solidariedade, como ela se aproveita da ausência do estado, de uma situação social absurda e ali, vai costurando relações de lealdade e solidariedade (mesmo que perversas) e amarrando os sujeitos. Lula deveria abordar essas questões. Ou apenas aprofundar em qualquer uma. A retórica e a necessidade da média (e da mídia), fazem Alckmin construir um discurso que tem que colocar coisas antagônicas no mesmo balaio, tenha que escolher cara e coroa ao mesmo tempo, e isso não é possível. Por trás do discurso deveria Lula descascar a realidade envolta na proposta de governo de Alckmin, que é trabalhar muito para construir mecanismos que permitam ao mercado funcionar adequadamente. A inclusão por “via mercado”, é a mentira mais suja da história, pois o mercado se assenta sobre a desigualdade, a necessidade da desigualdade, e portanto da exclusão...
O que me entristece, ao final, é que tudo parece teatro, depois as pessoas batem palma, e parece que é isso mesmo. E não é. E isso não aparece, essa farsa generalizada, isso sim um grande desrespeito. Coisas são ditas aleatórias, no velho e bom, ao gosto do freguês. E eu não sou freguês, nem empregado, nem amigo, nem companheiro.

MEUS SATÉLITES

2006-10-03T20:27:00.000-07:00

Algumas frases musicais adquirem tanta beleza, sem explicação, que ficam me orbitando e produzindo sensações que não se explicam nos em-sis. Fica a frase rondando nas minhas horas, buscando um sentido escondido entre o décimo-terceiro e o décimo-quarto minuto das 9 horas. Não sei explicar, nem entender, dessas frases que só tem em comum o fato de se repetirem em minha mente muitas vezes, produzindo sempre o mesmo efeito (beleza bem vagabunda), até que então passa. Representam a abertura ao mundo que a poesia, a sempre nossa poesia apropriada, arte produz. “Ela não sabe/ Quanta Tristeza/ Cabe numa solidão...”. E a frase é só isso mesmo. Mas, já adianto, só faz sentido com a música.
Já foram outras frases, outros sentidos, outros setembros. Mas foram sempre essas coisas. “Que prazer tem bater se ela não vai ouvir, que prazer tem sorrir se ela não vai sorrir também”. “Foi como tudo na vida que o tempo desfaz, quando menos se quer, uma desilusão assim faz a gente perder a fé, e ninguém é feliz viu, se o amor não lhe quer, mas enfim...”. “Convence as paredes do quarto e dorme tranqüilo sabendo no fundo do peito que não era nada daquilo”. “Acontece que já não sei mais amar, vais chorar, vais sofrer e você não merece, mas isso acontece...”. “Passado é um pé no chão e um sabiá, presente é a porta aberta, e o futuro é o que virá”. E mesmo a já famigerada, “você me ligou naquela tarde vazia e me valeu o dia”. São frases a toa que não encontrarão espaço orbital em nenhuma outra alma além da minha. E isso me deixa feliz. Saber que um sujeito olhou pra noite, fumou um cigarro, tomou uma dose de uísque, e terminou uma música, com a frase: “Ela não sabe/ quanta tristeza/ cabe numa solidão.” Dizer que foi Vinicius que escreveu isso seria recorrer ao óbvio. Quantas palavras bastam para um sujeito assinar sua vida no mundo?
Essas frases musicais dizem –me todas as coisas além daquelas que seus autores nunca pensaram. Como situar esse “mas enfim...” para ver se você entende aqui o que falo. As frases que orbitam dizem tanto da gente, e dizem tanto também do que a gente quer dizer da gente, que é melhor calar.

RUA DA BAHIA

2006-09-15T14:38:00.000-07:00

PAULO MENDES CAMPOS

A vida é esta, descer Bahia e subir Floresta. Quem não morou em Belo Horizonte, ao ouvir o mineiro suspirar num momento de cansaço e bobice – a vida é esta. Descer Bahia e subir Floresta – não há de entender, perdendo-se em noções de selva e Estado. Nada disso. A vida é descer a rua da Bahia, que tinha dois ou três quarteirões de cidade grande, de prazer; depois que se atravessava o estirão da avenida Afonso Pena, a Rua da Bahia caía em declive desagradável para o vale das estações de estrada de ferro, ficava desolada, comprida e estéril, acabando por subir sem fôlego e sem esperança o bairro da Floresta. Era a vida.
Mas a Rua da Bahia, com seus dois quarteirões comerciais, era a rua. Sem a vastidão da Avenida, onde a alma provinciana ainda não se acomodava, contentando-se de admirá-la, a Rua da Bahia era naquele trecho o lado feérico dos habitantes, a fantasia, a inquietação. Quem desejasse um cigarro de fumo fresco ou a extravagância dum charuto, ia pra lá. Quem desejasse um bilhete de loteria- você ainda era criança e Giacomo já vendia sortes grandes- ia pra lá. Quem sentisse um súbito desejo de sorvete, uma tentação de chope, um alvoroço de empadinha quente, um arrepio de moça bonita, um abismo de mulher casada, uma nostalgia de livro francês, ia tudo pra lá. Todos iam para a Rua da Bahia. Todos a subiam ou desciam, disfarçando a ansiedade, na esperança dum olhar, um encontro, uma aventura, um pecado, o mundo. Pois pela Rua da Bahia desfilava o tédio de Belo Horizonte, mas só o tédio que ainda reagia, o tédio vital de Madame Bovary, o tédio que aguarda o toque de anjo capaz de transformar esta fade et morne existence em deslumbramento e delícia. Desconfio que raras vezes o anjo deu o ar de sua graça na Rua da Bahia a fim de arrebatar uma alma e leva-la numa euforia de esquinas celestiais. A mim, pelo menos o anjo quando muito me serviu umas vagas promessas de felicidade, trocadas pouco depois por alguns cálices de Madeira R, uma empadinha de camarão, outra de palmito.
Mas, como todo mundo enquanto vivi, nunca deixei de percorrer a Rua da Bahia, única rua de Belo Horizonte que dava a impressão de poder conduzir-nos para fora do espaço moral de Belo Horizonte – uma chateação colante e quase indolor naqueles tempos. Contam mesmo a história patética dum repórter maduro que, fechado o jornal, subia devagar a Rua da Bahia, seus passos ocos ressoando no silencio espetacular de Minas Gerais , seus olhos de dromedário espreitando as casas todas, na esperança de que uma janela se abrisse e uma senhora deslumbrante o convidasse para entrar. Pois durante anos a fio as janelas da Rua da Bahia permaneceram herméticas como a virtude. No cemitério do Bonfim o jornalista repousa de suas andanças. A vida é esta.
Mas tinha uma coisa na Rua da Bahia diferente e indescritível. Essa reluz na minha memória com as mil perturbações do mistério. É a Suíça. Ficava do lado direito de quem desce, depois do Trianon e antes do café Brasil. Era uma loja pequenina de balas, bombons, chocolate. Tudo ali (falha-me o advérbio) era sacrossantemente limpo. Era o asseio do asseio. A inocência materializada numa loja de doces. A castidade da matéria. Menino turvo, não reconhecia a limpidez, a inocência, a castidade. Sendo assim, que fazer para comprar um bombom? Eu parava na porta intimidado. Depois violentava meu sentimento de culpa e pisava com meus sapatos sujos os ladrilhos imaculados do Suíça. Se não tivesse me carregado força para dentro, que teria sido de mim? Teria sem dúvida ficado à porta da limpeza que disfarça e suaviza a brutalidade do prazer.
Como me fascinava a Suíça com vidros nítidos, as madeiras lustrosas, os ladrilhos encerados, o aroma que só podia ser o da candura! Como eu me contrastava atropeladamente com a linguagem daqueles objetos purificados! Transpunha aquelas portas como o pecador entra no paraíso: confuso, humilhado, mas impelido pela certeza de que todos nós buscamos o céu em tudo.
As proprietárias eram duas senhoras gordas suíças, duas ou três, ainda mais limpas do que a própria casa, gordas, coradas, os olhos dum azul filtrado pelos séculos. Os cabelos, esses eram duma alvura que só existia em bonecas...suíças.
E eu lá. Diante das duas, ou três, senhoras de idade mais iluminadas que jamais encontrei. Não digo espiritualmente, porque disso nada entendia, mas que aquelas bonecas maduras eram materialmente iluminadas, vestidas duma carne que já nos faz pensar na leveza da alma. E eu lá. Com a minha carne carne, complicada de gânglios e glândulas, entranhas, artérias latejantes, instintos sombrios, joelhos escalavrados, vigoroso e triste. Saúde eu tinha, mas era um menino contagiado pela própria força que os outros bloqueavam. Por isso mesmo vivia subindo e descendo a Rua da Bahia.

Caderno Velho

2006-08-08T20:00:00.000-07:00

Aqui finjo que estudo, finjo que sei...
Lá finjo que me interesso
A toda hora finjo que vivo.

Mas sei que não vivo

Simplesmente vejo as senhoras passarem
segurando seus meninutos

Eles passam

E eu finjo que não os vejo
18 anos de nada
Vejo o que seria importante na minha vida
sumir na frente de meus olhos
Finjo que elas somem
Mas sei que sou eu a desaparecê-las

data: um dia de 2001

Parabéns Zidane!

2006-07-01T16:23:00.000-07:00

Tivesse eu um jornal e fosse um francês, estamparia na manchete de amanhã, a seguinte frase: “O APOSENTADO QUE SALVOU O DIA”. Parabéns pro Zidane, que salvou a França e afundou o Brasil nisso de terrível que tem a derrota, aliada ao mito da freguesia.

Essa copa dominada pelo espírito empresarial, essa copa planilha do Excel, chata, programada, teve hoje um momento de redenção. O Brasil sem dúvida aquela seleção com maiores possibilidade de “se-então” de todas as outras, foi eliminada. Os táticos (outro nome dos administradores de empresas e economistas infiltrados no meio futebolístico) acabaram com o futebol, o reduziram a números, e lucros, devidamente organizados, e colocados no jogo...Sendo que entre uma propaganda e outra passam-se os primeiros e segundos tempos. Mas isso não é novo e ficar falando disso é sempre muito chato. O que cansa são aqueles que pensam ser realmente isso futebol. Dêem-lhes um vídeo da seleção do Brasil de 1982, e se ao final disserem. “O que adianta isso tudo, se eles perderam a Copa?”. Carimbe: “Medíocre” na testa dos imbecis e continue sonhando, aparentemente, sozinho, por favor.

Salva-se, então, o aposentado, este que só interessa quando incomoda, seja pedindo dinheiro ou depois, quando morre e, apodrecendo, começa a feder. Quem salvou o dia foi o Zidane, que muitos diziam ser seu último jogo... Foi sim o do Parreira, e de uma série de jogadores tais como Cafu, Roberto Carlos, Ronaldo... Talvez o penúltimo ou o antepenúltimo, do craque francês, quem sabe? O aposentado, o inválido, o que não dará mais lucros, evoca a beleza e a maestria. O melhor em campo, deslizando, é quem arrasa com esse “Futebol Cálculo I”, esse que é medíocre na acepção máxima da palavra. Deixaram o velho em campo sozinho, e como um rei, que tem ali o último momento de reinado, fez ele, naquele campo, sua batalha gloriosa. Quem achou que um mestre deixaria o seu ultimo momento de brilho, no torneio mais importante da vida, esse que fala para o futuro “Há sim uma Humanidade”, passar em vão, desrespeitou esse valor único da vida! A HONRA. Merece sim a morte. E teve.

Zidane, que já havia salvado uma noite, há dois anos atrás do meu sono medíocre e sem sono, enterra agora o sonho gratuito dos brasileiros: Ganhar a copa mais uma vez. É hora de achar culpados (serão eles os de sempre?), glorioso ficaria eu se culpassem os torcedores pessimistas por essa derrota. Culparão o técnico e o craque em potencial do time. É a resposta medíocre para a pergunta errada, desses sem imaginação.

BLABLABLAS CINEMATOGRÁFICOS II

2006-06-15T14:47:00.000-07:00

O dilema de Amy

“Procura-se Amy” é um desses filmes que vira referência oficial de boas conversas de boteco que tenham como tema, relacionamentos, amores perdidos, sexo. Boas conversas sobre relacionamentos geram uma obrigatoriedade de se falar do filme. A história do amor da vida inteira, perdido, metades de laranja separadas, eternamente, por causa de um detalhe da vida sexual passada de uma das partes da fruta cítrica, é algo que voltará sempre a pauta do dia. Principalmente enquanto as mulheres tiverem um passado. Ou o homem querer saber desse passado. A verdade é que o dilema de Amy, acomete todos, homens e mulheres, que subitamente se descobrem preconceituosos, frágeis e hipócritas. De uma só vez.
No filme o personagem de Ben Afleck, apaixona-se por uma mulher, mas logo descobre que ela é lésbica. Eles viram amigos, mas ele sempre se mantém apaixonado por ela, e numa dessa indas e vindas, ele acaba realizando o sonho máximo da masculinidade compulsória narcísica operante na modernidade tardia: Fazer uma lésbica se apaixonar por você. E vão vivendo o amor do jeito que dá. E eles passeiam no parque rindo de sabe-se-lá-o-quê.
Mas um dia, o melhor amigo do Homem (que não é o cão), conta pra ele, que sua namorada havia feito sexo com dois homens quando esta estava no colégio. O apaixonado personagem principal tenta, nega e finge que isso não tem importância. Mas isso o cerca por todos os lados. Ele num misto de ingenuidade e medo, joga indiretas pra cima dela, e logo descobre o que não queria saber. Que sim, era verdade. E ele não consegue mais ficar com ela, e vai vivendo a angústia. Até que aí tem uma infeliz idéia, que pra ele resolveria todos os problemas. Repetir a tal cena com ela, de forma que ele seria um dos protagonistas, e seu amigo ciumento (o que a “dedurou”) o outro. Ambos fariam sexo com ela. E também entre si, o que resolveria uma outra questão, a da pretensa homossexualidade latente do melhor amigo. De uma forma bastante estúpida, pensava nosso intrépido herói, estariam todos quites e resolvidos com suas vidas sexuais. Pensamento tipicamente americano e capitalista. Como devolver na mesma moeda algo como isso? E se de repente, no meio da transa a três, ele começar a se perguntar se nessa outra relação a três, ela havia gozado ou não? Quantas vezes? Com qual intensidade? E aí, há como se esgotar anseios e angustias quando o tema é o que se passa na cabeça e nos olhos de dois ou, pior, de três, numa cama? E se a namorada olhasse pro seu melhor amigo, o personagem principal não veria ali, naquele olhar, amor ou mesmo tesão?
Essa solução final é bem idiota e não interessa nada no quesito que me importa. Como todos os filme americanos, eles partem de premissas interessantes, promovem um inicio de viagem bastante surpreendente, mas depois logo temos que nos acostumar com a mediocridade dos lugares bonitos, mas sempre comuns. O que interessa portanto , é que no relacionamento o personagem de Ben Affleck, conhece uma mulher e se apaixona, mas algo do passado dela retorna, e acaba interferindo no que ele sente por ela, de tal forma que impede a circulação do afeto.
Este é o dilema de Amy. Um dilema que eventualmente surgirá na vida de qualquer um (claro qualquer um homem, ocidental, narcisista e frágil). Essa mulher que ainda, pra piorar, é lésbica. Uma lésbica que se apaixona por um homem, e que se descobre que ela, há muitos anos atrás, havia feito sexo com dois homens ao mesmo tempo. Uma mulher que gosta de mulher e que teve uma vida sexual muito mais interessante e plural que a sua. Os homens talvez tenham sempre que ter essa fantasia do “pau primevo”. Senão primeiro em instante, que tal único na percepção diferencial eterna. Queremos mulheres que elogiem nossas performances, por mais medíocres que elas sejam, e que nos digam, entremeados por seus ais e uis, que nós somos os melhores, e que nosso pau é gigantesco e que ela nunca tinha feito isso, desse jeito, naquele lugar. No fundo todos queremos repetir em cada mulher o sonho da virgem, fresca e lívida que espera o cacete redentor. E a mulher vem então de verdade, sem saber do roteiro e do papel de virgem inocente, virgem que deve então, contra sua vontade, ser maculada e aí ela acha que pode falar o que bem entender. Isso quando não segue o script habitual e não atua brilhantemente nesse teatro de mediocridades que pode ser a vida. E vem a mulher honesta, verdadeira, e fala que fez isso, e critica, e diz que foi ruim, e diz que ela teve uma vida e foram tantos os homens que a amaram “bem mais e melhor que você”. E como é que fica a curtição de nossos anseios narcisistas, que servem mais pra contar, dizer, e sentir superioridade no mostrar e comparar paus no encontro do boteco, do que por outra coisa? Lembro de um filme que vi, baseado numa obra de Nelson Rodrigues, no qual o sujeito ansioso pela transa com uma desconhecida, conhecida no ponto de ônibus, vai vislumbrando o momento de gozo maior, não no encontrar o corpo dessa mulher, mas no contar para os conhecidos, amigos e estranhos, dessa sua façanha, todos invejosos por sua performance maravilhosa, contraposta ao real da brochada fulminante, o que nada impede do seu dizer no boteco daquilo que não aconteceu.
E mesmo dizendo isso não estou imune ao medo das mulheres experientes. Apesar do fascínio, tento por meio dessas palavras espantar o medo, de se ver ali, tal qual criminoso em acareação de filme americano, no paredão, lado a lado, com todos os seus homens, com aquelas linhas atrás marcando as alturas, sempre uns mais baixos e vis que outros, mas todas agora na mesma linha querendo ou não. Acaba com minha demanda por exceção. O dilema de Amy, instaura a insegurança máxima, quando coloca no passado da, outrora, sua mulher monopolizada, um homem (ou mesmo mulher) que a tenha encaminhado, por atalhos ou caminhos sinuosos, por lugares ocultos do prazer. Lugares que você conhecia de ouvir-dizer, e que ela vai até de olho fechado. E você fica lá, com a instrumentação pronta, sacando que o problema é qualitativo, e não entende que o amor se basta em si mesmo, e que ela não te compara com ninguém, e que ela te ama, e também quer te ensinar. Seus fantasmas são crueis e te colocam na parede. Você vai ficar com essa mulher que ri de você pelas costas? E que se imagina com aquele que a levou pelos caminhos proibidos do prazer absoluto e total? E você é muito idiota pra entender o que se passa com ela, e fica aí cheio de medos. Vença seus medos seu babaca. Ela te ama e quer ficar com você, e ela, nem sempre pensa como você.
É a prova máxima do relacionamento. Encarar o outro como outro e não como uma extensão de você. Mais especificamente uma extensão de suas fantasias idiotas.

BLABLABLAS CINEMATOGRÁFICOS I

2006-06-12T20:49:00.000-07:00

"Matar ou morrer"
Acabo de ver o filme “Matar ou Morrer”, um desses filmes superclássicos que ouvimos sempre falar e nunca vimos. Fiquei espantado com o filme. Senão fosse pelo tiroteio no final e pela cena mostrando, num mesmo plano Herói/Bandido/Mocinha poderia jurar que se tratava de um filme europeu ou porque não, latino-americano. Isso porque é um filme sobre a angustia da solidão. Não a pequena solidão do quarto embaçado, da cama vazia, mas a solidão do mundo. O entender que não há laço possível com ninguém. Isso que o amor e a cama servem pra disfarçar. O filme é sobre a apatia política e o abandono da vida pública em detrimento da vida rastejante, da “alegria” do lar. É um filme sobre honra, mas a boa honra e não a desculpa perfeita para sustentar uma virilidade imaginária. Antes de ter visto o filme um crítico disse que se tratava de um dos filmes mais vistos, na Casa Branca, pelo presidente George Bush e seus acessores. Tratando-se de um estudantes de psicologia social e política isso muito me interessou. Um filme que se vê muitas vezes é na verdade mais do que um filme, ele tem que trazer, em si, algo pelo qual nos identificamos muito e/ou algo que é sempre passível de novas configurações. Então o que o presidente da maior nação do mundo em termos de potencial militar e influência econômica vê, muito me interessa.
De qualquer forma o nome desse filme já se encontrava no meu arquivo secretos de filme que eu devo ver antes de morrer. Como Casablanca, que já vi. Em determinada altura da vida de uma pessoa, homem ou mulher, juro que reservarei interesse apenas àqueles que já tiverem visto Casablanca. “Prendam os mesmos suspeitos de sempre”.

“Matar ou Morrer” é a história de um xerife de uma cidadezinha do oeste americano, que se casa com uma linda senhorita e que partirá para uma nova vida, como comerciante ao lado de sua bela mulher. Ele assim abandonaria seu posto de xerife da cidade. Minutos após seu casamento, quando ainda celebrava com amigos, o xerife descobre que um sujeito que ele havia prendido, havia 4 anos, fora libertado e estaria de volta à cidade no trem que chegaria em questão de poucas horas. O tal sujeito, quando preso, havia falado que voltaria e mataria o xerife. Frente a tudo isso, e pressionado por todos, ele resolve fugir o mais rápido possível. No meio do caminho, no entanto, ele percebe que não pode fazer isso, não pode fugir do bandido, e retorna à cidade. O filme tem uma peculiaridade muito interessante, que é procurar ser fiel ao tempo real de transcorrer dos acontecimentos. É como se tudo ocorresse naqueles minutos. Dessa forma faltam menos de duas horas para que o bandido chegue, e é nesse tempo que vemos o filme. O xerife então busca ajuda da população da cidade para formar um grupo e, dessa forma, impedir que o bandido (que se encontra com mais 3 comparsas) o mate. E é aí que o filme é fantástico, pois um por um todos os amigos do xerife o abandonam a sua própria sorte. Cada um a sua maneira. Do sujeito que finge não estar em casa e pede para a mulher que ela diga isso ao xerife, ao sujeito que está com ele a toda até que no fim descobre que seriam só os dois a enfrentar os 4 bandidos. “Eu tenho mulher e filhos”, é o que ele diz, antecipando a visão de sua própria morte. A questão é que todos o abandonam para enfrentar sozinho os malfeitores.
O fantástico do filme é que mais uma vez toca na questão que mais me interessa nos últimos anos que é a relação vida pública/ vida pessoal. O xerife diz em determinado momento que ele tem que ficar mas que não sabe porque. Todos pedem que ele fuja, que viva com sua mulher e seja feliz. Há uma questão pragmática nessa fuga que seria a do bandido procurá-lo, e aí sua vida seria um fugir eterno. Ele havia prendido esse sujeito e o bandido não desistiria facilmente. Mas a questão que permeia não é de ordem pragmática. Sentimos que o herói defende o próprio espírito da cidade encarnado em sua figura e na figura da lei. É o que ao longo da película vai se esvaindo nele. A cidade. O tal espírito da cidade é uma ilusão. Todos juram que o xerife havia sido o melhor daquela cidade, mas a maioria não se movimentaria nada além de tirar do bolso o dinheiro dos impostos, ou no máximo fazer um pedido por mais policiais, em duas vias. E ele percebe isso. Percebe que não havia nenhum espírito naquela cidade, eram apenas homens que pela necessidade se aproximavam e que pela necessidade precisavam de proteção. Ele ali era mais uma “part of the machine”. Mais uma arruela, importante, mas nada além disso. E o que também é interessante nesse filme é que apesar de bandido, assassino convicto, este possuía amigos na cidade. Pessoas que não lucravam com a paz da cidade. Pessoas como o dono do hotel e o dono do bar. O bandido comumente é protegido apenas por pessoas más por natureza como ele. A cidade, ou algumas pessoas, veladamente o protegiam. Isso é de uma ambiguidade fantástica. Então para quê tudo isso? Para quê proteger as pessoas? O herói, de alguma forma, acreditava naquelas pessoas e naquele modo de viver e se sentia protegido por aquela áurea de comunidade que o cercava. E é aí que o filme destrói, porque mostra que isso não existia. Uma outra cena digna da eternidade é a cena da igreja. O xerife busca na cidade, homens que poderiam ajudá-lo a capturar o vilão e não ter que fazer estardalhaço. Chegando a igreja ele é muito mal-recebido pelo padre. Mas aí ele aproveita a reunião de todas aquelas pessoas na igreja, as crianças são colocadas para fora (as mulheres ficam) e se delibera sobre o que fazer. Coloca-se como a cidade agora era boa de se viver e criar os filhos, e isso por causa da ação do xerife; que se paga impostos para se ter mais policiais e que portanto os homens não tem que sair por aí atirando; que é um absurdo eles todos ficarem falando quando na verdade a questão era com a cidade; e que na verdade era aquilo um problema pessoal do xerife com um homem que ele prendeu, e portanto os cidadãos não tinham nada com aquilo. E ainda que a questão era como um tiroteio daquele mancharia o bom nome da cidade, a opinião de um político (no sentido ordinário da palavra) o que atrapalharia futuros investimentos na cidade. Por fim o padre é convocado para uma opinião e como alguém muito acostumado a lidar com as dores da alma, ele diz “Não sei”, e expõe a contradição de alguém que diz todo dia “não matarás”, mas que tem pessoas organizadas e preparadas para matar. Eu arrepiei. Esse sempre foi pra mim o verdadeiro potencial da religião, a questão da formação de vinculo social, de um espaço legitimamente público.
O espírito da cidade aos poucos se esvai completamente. O xerife então tem que enfrentar o bandido sozinho, e vai ao encontro dele. Preserva-se a estrutura herói/bandido que me dá nojo, mas de alguma forma expõe-se as contradições, as hipocrisias e os moralismos. E se não fosse pela questão de ter que se matar ou morrer, porque na verdade temos que tomar decisões como a do xerife várias vezes ao dia, acharia um filme perfeito. Os filme americanos, apesar de quase sempre duros, estáticos, partem de premissas interessantes, mas tal qual as novelas brasileiras têm que matar seus bandidos e glorificar os heróis. Não há diálogo possível, os bandidos tem na maldade a raiz e a solução dos problemas. Ouvindo de Bush que há o eixo do mal entendemos agora porque o filme é visto na Casa Branca. Só muda uma coisa. O dono do hotel dessa cidade é que é de fato o xerife.

Automatismos da vida cotidiana: Engrenagens

2006-05-03T13:19:00.000-07:00

Foi uma cena rápida, bela e triste. Perfeita para uma crônica portanto. Perfeita para mais um esboço Braguiano. Como tudo o que vem sendo feito de bom depois do mestre. Pura imitação. Vá lá, quando é engraçado talvez traga mais do espirito dos Ponte Preta. Mas se de alguma forma apela pro lirismo e pros advérbios e conectivos, ou seja, querendo inspirar poesia usando “de, entretanto, todavia” então é mais pra Rubem Braga mesmo.
O meu ônibus exitava em passar, talvez com alguma dúvida existencial em queimar combustivel, e eu olhava pros carros passando, as moças (e porque não ser óbvio?) olhava a própria vida passando, sem nenhum anseio em pegá-la no dobrar da esquina. Saíram os dois daquela concessionária de carro. Os dois trabalhavam lá. Via-se pelos uniformes. Ele feio e sem graça, de óculos. Ela potencialmente bonita e sem charme algum, o próprio arquétipo da funcionária. Ele era o chefe (talvez), ela era a subordinada dele (talvez) e eu sou um abusador de estereótipos (com certeza). Mas era assim que me parecia. Sairam os dois olhando pra frente, depois de dois passos dele (e três dela) deram as mãos num automatismo tal, que pensei: “Eles devem fazer isso todos os dias” .
Passaram por mim e desceram a rua, mantendo um certo maquinismo nos trejeitos, e só as mãos diziam que se tratava de um casal. Mas ainda assim poderia ser uma moça carregando um boneco, ou o contrário. Um boneco carregando uma moça.
Passaram, desceram a rua e voltaram (meu ônibus devia ter esquecido seu caminho), e foram andando, ela com a cara de noiva, e ele com cara de quem não arrumou nada melhor, e se foram. Na volta, a três passos da porta da concessionária (dois passos dele), desderam as mãos com o mesmo automatismo e seguiram ambos pra suas funções. Ela devia esperar o casamento, ele esperava a vinda do novo craque da camisa 9 do seu time de coração. A vida seguia para os dois que logo depois do casamento, perguntariam onde andava aquela paixão, aquela felicidade, quando ambos, fugidios e ousados, saiam do trabalho para namorar. Eu não estarei por perto pra dizer que não havia nada de ousadia. E aí eles já se veriam rindo e pulando no sonho romantico do passado.

Às vezes chego a conclusão que eu devo ficar mesmo meio distante dessa vida alheia. Eles querem ser felizes né?

O ETERNO RETORNO (Ou vale a pena ver de novo?)

2006-04-18T18:58:00.000-07:00

Ouvindo aquela mulher
que trabalha nesses programas sociais de ajuda a pessoas carentes
Dizer uma dessas metáforas
Sobre não dar o peixe
Mas dar a Vara e ensinar a pescar

Lembrei daquele meu velho quase pai
Que me dava a vara já com o peixe fisgado
E eu pegava e tirava o peixe da água
Achando que tinha sido Eu que havia pescado
Eu ficava feliz e orgulhoso e ele também

É a mesma coisa!